Die eerste dag bezocht Big John zijn stervende broer en liep hij door de steriele gangen van het Saint Mary’s Hospice. Toen hoorde hij gehuil uit kamer 117 komen.
Ontvang alle verhalen rechtstreeks in uw inbox
We gebruiken uw persoonsgegevens voor op interesses gebaseerde advertenties, zoals beschreven in ons privacybeleid.
Dit is niet zomaar het gehuil van een ziek kind, maar het diepe, hartverscheurende snikken van iemand die de hoop heeft verloren.
« Ben je verdwaald? » vroeg ze terwijl hij zijn hoofd in haar kale hoofd stak, waardoor het felle licht van het ziekenhuis weerkaatste.
« Misschien, » gaf hij toe, terwijl hij naar de kleine keek die in een ziekenhuisbed voor volwassenen wegzakte. « En jij? »
« Mijn ouders zeiden dat ze snel terug zouden zijn, » fluisterde ze. « Dat was achtentwintig dagen geleden. »
De verpleegsters vertelden hem later de waarheid. Katie’s ouders hadden de voogdij overgedragen aan de staat en waren verdwenen.
Ze kon niet omgaan met haar afnemende gezondheid, de doktersrekeningen en de realiteit van het overlijden van hun dochter. Ze had misschien nog drie maanden te leven, misschien zelfs minder.
« Hij vraagt er elke dag naar, » zei Maria, de afdelingsverpleegkundige, kalm. « Hij denkt altijd dat ze gewoon aan het werk zijn, of eten halen, of in de file staan. »
Die nacht keerde Big John terug naar kamer 117. Katie was wakker en staarde naar het plafond, terwijl ze een versleten teddybeer vasthield.
« Gaat het goed met je broer? » vroeg ze, terwijl ze zich herinnerde waarom hij daar was.
“Nee lieverd, dat is het niet.”
« Ik ook niet, » zei ze nuchter. « De dokters denken dat ik het niet begrijp, maar dat doe ik wel. Ik ga dood. »
De manier waarop ze het zei, zo kalm voor een zevenjarige, brak iets in John.
“Ben je bang?” vroeg hij.
