De dokter sloot de deur voorzichtig en sprak zachtjes, alsof stilte de klap kon verzachten: volgens de resultaten had ik nog maar drie dagen te leven. Ik lag in het ziekenhuisbed, zwak maar volledig bij bewustzijn. Naast me lag mijn schoondochter, Lucía , de vrouw van mijn zoon Javier .
Zodra de dokter vertrok, veranderde Lucía’s uitdrukking. Ze pakte mijn hand stevig vast, liet een paar perfect geoefende tranen vallen en fluisterde vlak in mijn oor: « Eindelijk. Al je geld is van ons. » Toen glimlachte ze, een korte, tevreden glimlach, alsof ze dacht een stille oorlog te hebben gewonnen.
Ik antwoordde niet. Niet omdat ik het niet kon, maar omdat ik het niet wilde. Maanden eerder, toen ik begon te merken hoe Lucía elke beslissing van Javier controleerde, hoe ze me onder druk zette om documenten te ondertekenen « voor het geval dat », knapte er iets in me. Ik veinsde zwakte, liet ze denken dat ik er niets meer van begreep. Maar terwijl iedereen me zag als een oude vrouw op sterven, was ik iets aan het voorbereiden.
