« Noodgeval. Mijn zoon heeft een ongeluk gehad. Help hem alstublieft! » riep ik, terwijl ik Matthew op de dichtstbijzijnde brancard legde.
Een dienstdoende arts, van middelbare leeftijd met een dikke bril, rende naar buiten. Hij keek naar de wond op Matthews been, toen naar de ketting, en zijn uitdrukking veranderde van bezorgd in achterdocht.
« Dit is geen verkeersongeval, » zei hij koeltjes, terwijl hij de breuk aanraakte. « Dit zijn klappen met een stomp voorwerp. En deze ketting… wie ben jij? Wat heb je met hem gedaan? »
« Ik ben zijn vader. Ik heb hem net gered van ontvoerders. Kun je zijn been verzorgen voordat je me ondervraagt? » riep ik.
Ik had geen geduld meer.
De dokter keek mij een moment aan en knikte toen naar de verpleegster.
« Naar de behandelkamer. Morfine tegen de pijn, nu. Bel de politie. »
« Bel niet de lokale politie, » snauwde ik, terwijl ik de hand van de verpleegster greep. « Bel de federale politie. De federale politie. »
De dokter veegde mijn hand weg.
« Het is protocol, meneer. We moeten elk verdacht letsel melden. »
Ze namen Matthew mee naar binnen. Mij lieten ze in de wachtkamer achter.
Ik liet me op een koude plastic stoel vallen, met mijn hoofd in mijn handen. Het opgedroogde bloed van Cyclops zat nog onder mijn nagels.
Ik pakte mijn mobiele telefoon om David te bellen, maar de batterij was leeg na een lange nacht met zaklamp en GPS.
“Verdomme,” mompelde ik, terwijl ik met de telefoon tegen de stoel sloeg.
Er waren nog geen twintig minuten verstreken, toen buiten de sirenes loeiden.
Geen ambulance.
Patrouillewagens.
Twee politieauto’s remden bij de ingang. Vier agenten stapten uit, hun handen rustend op hun holsters. Degene vooraan was een dikke man met een borstelige snor en samengeknepen ogen, die alles in zich opnam.
Ik stond op.
Mijn instinct zei me dat er iets mis was. Ze waren er heel snel – te snel voor hoe traag de politie hier meestal is.
De commandant kwam binnen. Hij sprak niet met de dokter. Hij liep recht op me af.
“Ben jij William?” vroeg hij met harde stem.
« Ja. Ik wil aangifte doen van een misdrijf. Mijn zoon was… »
« Hou je mond, » onderbrak hij me onbeleefd. « Je bent gearresteerd voor ontvoering, verstoring van de openbare orde en opzettelijke verwonding. »
« Wat? » Ik staarde hem verbijsterd aan. « Ben je gek geworden? Ik ben het slachtoffer. Mijn zoon is gebroken door de familie van zijn vrouw. Ze hadden hem vastgeketend. »
De politieagent glimlachte spottend en boog zich naar hem toe.
« De familie Santalon heeft ons al gebeld, » fluisterde hij in mijn oor. « Oude man, je hebt het verkeerde wespennest geraakt. Cyclops is mijn drinkmaatje. »
Het bloed stolde in mijn aderen.
Het bleek dat het « protocol » van de dokter mij regelrecht in de muil van de wolven had gegooid.
Of erger nog, de hele stad werd door de drugsbende betaald.
“Doe hem de handboeien om,” beval hij.
Twee jonge officieren sprongen op mij af.
Ik ben geen crimineel, maar ik ben ook geen schaap dat rustig naar de slachtbank loopt.
Op dat moment werd mijn overlevingsinstinct sterker.
Ik pakte de plastic stoel en ramde ermee tegen de dichtstbijzijnde politieagent. Daarna rende ik naar de eerste hulp, waar Matthew lag.
“Matthew, barricadeer de deur!” riep ik.
Ik rende naar de eerste hulp, sloeg de deur dicht en schoof de grendel opzij vlak voordat de commandant zijn hand ertegenaan kon krijgen.
“Doe de deur open, gekke oude man!” De slagen deden het kozijn trillen, gevolgd door verwensingen.
In de kamer lag Matthew half verdoofd door de morfine op bed, maar het geluid maakte hem wakker. De verpleegster en de dokter trokken zich doodsbang in een hoekje terug.
“Wat doe je nou?” riep de dokter.
« Hou je mond en blijf uit de buurt als je wilt blijven leven. » Ik haalde het mes tevoorschijn – niet gericht op hen, maar op de deur. « Ik ga niemand pijn doen, maar ik laat die varkens mijn zoon niet meenemen. »
Ik schoof een zwaar medicijnkastje tegen de ingang. De klappen buiten verraadden dat ze het probeerden te breken. Het hout trilde, stukken pleister vielen naar beneden.
« Papa…? » Matthew probeerde overeind te komen. « Wat is er aan de hand? »
« De politie. Het zijn de mensen van Cyclops, » zei ik snel, doorweekt van het zweet. « Ze komen ons halen zodat de familie van je vrouw ons kan afmaken. »
Ik keek de kamer rond. Geen uitgang. Ramen met tralies.
We zaten als ratten in de val.
Ik had een back-up nodig, maar mijn telefoon was leeg.
Ik draaide mij om naar de trillende verpleegster.
« Juffrouw, leen me alstublieft uw mobiele telefoon. Ik zweer het op mijn eer als vader: ik ben geen crimineel. Ze willen mijn zoon vermoorden. »
Misschien raakten de wanhoop en de waarheid in mijn ogen haar. Of misschien was ze gewoon bang voor het mes. Trillend haalde ze haar telefoon uit haar operatiekleding en gaf hem aan mij.
Ik pakte het. Mijn trillende vingers draaiden het nummer dat ik uit mijn hoofd kende, maar nooit had gedacht dat ik het zo zou gebruiken.
Het nummer van David.
David was jaren geleden mijn leerling van de zelfverdedigingsschool – een rebelse wees die ik had opgevoed. Nu was hij commandant van een speciale federale antidrugseenheid in de hoofdstad.
Het ging.
Eenmaal.
Tweemaal.
Boem.
De deur begon te kraken. De agenten buiten sloegen erop met de kolven van hun geweren.
“Hallo?” antwoordde een diepe, gezaghebbende stem.
« David, ik ben het. Meester William, » riep ik door de telefoon.
« Meester? Wat is er mis? U klinkt— »
« David, luister goed. Ik ben bij de Oak Creek Clinic. De lokale politie heeft ons omsingeld. Mijn zoon Matthew – de familie van zijn vrouw is drugsverslaafd. Ze hebben zijn been gebroken. De agenten hier zijn omgekocht. Als je niet komt, zien we elkaar in het hiernamaals, zoon. »
Even stilte.
Toen werd Davids stem harder. Professioneel.
« Barricadeer uzelf daar, Meester. Niet opendoen. Geef u aan niemand over. Ik stuur het dichtstbijzijnde snellereactieteam. Dertig minuten. Geef me dertig minuten. »
« Ik weet niet of deze deur het lang zal houden, zoon. »
« Gebruik alles wat je hebt. Ga niet dood, Meester. Ik kom eraan. »
Hij hing op.
Ik gooide de telefoon terug naar de verpleegster.
Dertig minuten.
Voor iemand die op de dood wacht, is dertig minuten vergelijkbaar met dertig jaar.
