Ik zwaai de deur open en zie mijn zusje Catalina. Ze heeft mascara over haar gezicht gelopen en haar borstkas gaat op en neer alsof ze alle vier de trappen op is gerend.
« Trinity? » hijgt ze, haar stem breekt. « Eric’s bedrijf. Het is mislukt. Compleet mislukt. » Haar vingers graven zich met wanhopige kracht in mijn arm. « Hij heeft het me net verteld. Hij heeft een schuld van $200.000 bij investeerders. We gaan alles verliezen. »
« Kat? Ik zit midden in een vergadering… »
« Je begrijpt het niet. » Haar stem wordt hoger en grenst aan hysterie. « De investeerders dreigen met een rechtszaak. We zouden het huis, de auto’s, alles kunnen verliezen. »
Voordat ik haar kan tegenhouden, duwt ze me opzij, de geur van haar dure parfum vult mijn kleine appartement. « Je moet me helpen, Eric is me iets verschuldigd… » Ze verstijft midden in haar zin. Haar blik blijft gericht op mijn laptopscherm, nog steeds zichtbaar: het Zoom-gesprek met meneer Rosenberg in een hoek, de cirkeldiagram van de vermogensverdeling domineert het scherm. Ik zie haar gezicht veranderen. De wanhoop ebt weg en maakt plaats voor iets kouds en berekenends. Haar ogen vernauwen zich lichtjes terwijl ze zich richten op de titel: Vermogensverdelingsplan. $ 620.000.
« Ik moet gaan, » zeg ik snel tegen meneer Rosenberg, terwijl ik mijn laptop dichtklap.
Maar het is te laat.
« Jij… » Catalina’s stem daalt tot een gefluister. « Heb je de loterij gewonnen? »
Mijn maag draait zich om. Zo had niemand het moeten weten. Nog niet. Pas als alles was opgezet, beschermd en goed verdeeld.
« Het is gewoon gebeurd, » zeg ik, terwijl ik me in het nauw gedreven voel in mijn eigen appartement. « Drie weken geleden. Ik wachtte met het iedereen vertellen totdat… »
« Je ging dit verbergen? » Haar stem wordt met elk woord luider. « Dit verbergen terwijl mijn familie uit elkaar valt? » De tranen zijn nu verdwenen, vervangen door iets harders. Iets lelijkers. « Mijn God, Trinity, we staan op het punt alles te verliezen, en jij zit op een fortuin? »
« Zo simpel is het niet, Cat. Ik heb plannen met dit geld. Ik heb schulden. En— »
« Ik kan het niet geloven. » Ze pakt haar tas van de plek waar ze hem heeft laten vallen. « Mijn man heeft een inzinking en jij bent… wat? Je pensioen aan het plannen? »
« Dat is niet eerlijk. Ik— »
De deur slaat zo hard dicht dat mijn ingelijste accountantsverklaring aan de muur rammelt. Ik sta verstijfd naar de gesloten deur te staren, mijn hart bonkt in mijn borst. De stilte in mijn appartement voelt plotseling benauwend. Mijn telefoon trilt op tafel – waarschijnlijk meneer Rosenberg die ons gesprek probeert te hervatten – maar ik kan me niet bewegen.
Mijn gedachten flitsen terug naar toen ik veertien was en mijn ouders smeekte om pianoles. De spijtige glimlach van mijn moeder: Dat is te duur, Trinity. En toen, drie maanden later, zag ik de bezorgers worstelen om een glimmende staande piano door onze voordeur te krijgen. Voor Catalina’s lessen, had mijn moeder uitgelegd, zonder me aan te kijken.
Twee jaar later spaarde ik zes maanden lang elke dollar van mijn baan in een restaurant om een roestige Toyota te kopen die sputterend en hoestend door onze straat reed. Diezelfde maand verraste papa Catalina met een gloednieuwe Honda voor haar zestiende verjaardag. Je zus is geen harde werker zoals jij, Trinity, had hij uitgelegd. Ze heeft hulp nodig.
Mijn telefoon rinkelt en verstoort mijn gedachten. Catalina’s naam flitst op het scherm. Ik neem op, mijn mond droog.
“Kat, luister—”
« Mama en papa weten alles. » Haar stem is afstandelijk, kil. « Ze willen je zien. »
