« Ik wilde het iedereen vertellen. Ik had gewoon tijd nodig om… »
“Morgenavond. 7 uur.” Ze hangt op.
Ik plof neer op de bank, de telefoon nog steeds stevig in mijn hand geklemd. Drie weken van zorgvuldige planning, van dromen over hoe dit geld mijn leven zou kunnen veranderen – eindelijk de studieschuld afbetaald. Een klein huis met een tuin. Professionele certificeringscursussen. Alles bedreigd door een blik van twintig seconden op mijn computerscherm.
Maar een klein, hard deel van me is niet verrast. Natuurlijk zou Catalina een manier vinden om mijn meevaller aan haar te koppelen. Natuurlijk zouden mijn ouders haar kant kiezen. Sommige patronen veranderen nooit, zelfs niet als je bijna dertig bent.
Ik pak mijn laptop, open hem en bel meneer Rosenberg opnieuw. Zijn bezorgde gezicht verschijnt op het scherm.
« Juffrouw Alvarez? Is alles in orde? »
« Nee, » zeg ik, mijn stem vaster dan ik had verwacht. « Maar laten we mijn accounts toch maar afmaken. Iets zegt me dat ik alle bescherming nodig heb die ik kan krijgen. »
Mijn telefoon pingt met een berichtje van Catalina om 6 uur ‘s ochtends. Ik heb nauwelijks geslapen en breng de hele nacht door met het herbeleven van haar dramatische vertrek, me afvragend of ik het anders had moeten aanpakken. De boodschap is kort: mama moet met je praten. Bel haar.
Ik niet. Nog niet. Ik heb eerst koffie nodig en tijd om mijn gedachten te ordenen. Wat moet ik nu eigenlijk zeggen? Sorry dat ik de loterij heb gewonnen en niet meteen heb aangeboden al je problemen op te lossen?
Om negen uur gaat mijn telefoon. De naam van mijn moeder flitst op het scherm. Met een diepe zucht neem ik op.
« Trinity, » zegt ze, haar stem kortaf en kil – niet bezorgd, niet nieuwsgierig. Koud en veroordelend, alsof ik betrapt ben op diefstal.
« Mam, ik wilde iedereen over het geld vertellen. Ik moest alleen… »
« Hoe kun je je zus zo behandelen? » Haar woorden snijden door de mijne heen. « Na alles wat deze familie voor je heeft gedaan. »
Mijn koffiekopje bevriest tot halverwege mijn lippen. « Wat? Mam? Catalina stormde mijn appartement binnen tijdens een werkvergadering. Ze zag iets op mijn scherm wat ze nog niet had mogen zien. »
« Lieg niet. » De kilte in haar stem wordt dieper. « Catalina heeft ons alles verteld. »
Mijn maag draait zich om. « Wat heeft ze je precies verteld? »
« Dat je haar hebt vernederd. Dat je met je geld hebt gepronkt terwijl zij om hulp smeekte. »
De beschuldiging komt binnen als een klap. Ik klem de telefoon steviger vast.
“Dat is niet wat er is gebeurd.”
Morgenavond. 19.00 uur. Bij Morton’s Steakhouse. Je vader en ik moeten met je praten over hoe je Catalina hebt behandeld. Je zult erbij zijn.
Geen verzoek. Een oproep.
« Mama- »
« Zeven uur. Kom niet te laat. » Ze hangt op.
Ik staar naar mijn telefoon, mijn hand trillend van woede die ik mezelf zelden toesta. Catalina heeft het verhaal niet alleen verdraaid, ze heeft het compleet omgedraaid. In haar versie ben ik de slechterik die haar kwelde in haar moment van nood.
Voor ik er twee keer over nadenk, draai ik Laurens nummer. Ze is al drie jaar mijn collega en de enige die ik ken die een echte vriendin is – de enige die de verdraaide dynamiek binnen mijn familie van dichtbij heeft meegemaakt.
« Ze liegen over me, » zeg ik nadat ik alles heb uitgelegd. « Mijn moeder heeft net gebeld, en volgens haar heb ik Catalina voor gek gezet. Ze willen morgen bij Morton’s afspreken. »
« Het is een val, Trinity. » Laurens stem is vastberaden. « Ze gaan je in het nauw drijven. »
« Ik weet het. » Het vreemde is, ik weet het wél. Voor het eerst zie ik het patroon volkomen helder. « Maar ze liegen over me. Ik moet gaan. Ik moet de feiten rechtzetten. »
Lauren zucht. « Oké. Maar vergeet niet: nee is een volledige zin. Je bent ze geen uitleg verschuldigd. »
De volgende avond kom ik tien minuten te vroeg aan bij Morton’s Steakhouse. De gastheer leidt me naar een privéruimte achterin. Mijn hart bonkt in mijn ribben als ik de zware eikenhouten deur openduw.
Ze zitten al – mijn moeder, vader en Catalina, aan één kant van de tafel opgesteld als een tribunaal. Hun gezichten zijn maskers van afkeuring. Niemand staat op om me te begroeten.
‘Ga zitten,’ zegt mijn vader Miguel, terwijl hij naar de eenzame stoel tegenover hen wijst.
