Ik was 33 jaar oud. Ik was geenszins een oude vrouw, maar Margaret had altijd iets te zeggen – over mijn werk, mijn kookkunsten, mijn uiterlijk en zelfs de manier waarop ik ademde.
Mijn man, Mark, glimlachte alleen maar scheef. « Mam, wees aardig, » zei hij, maar zijn glimlach gaf aan dat hij het leuk vond.
Het diner verliep net zo ongemakkelijk als ik had verwacht. Margaret domineerde het gesprek en schepte op over de zoon van een buurman die net promotie had gemaakt. Toen ik probeerde te praten over mijn werk – hoe ik die dag een grote deal had afgerond – onderbrak Mark me.
« Ze heeft de laatste tijd geluk gehad, » zei hij grinnikend. « Maar laten we eens kijken of ze het kan volhouden. »
Gelukkig. Zo beschreef hij de jaren van mijn harde werk.
Ik probeerde het te negeren door me te concentreren op de maaltijd. Maar toen kwam de ober langs met een fles rode wijn. Margaret glimlachte. « Oh, Mark, laten we je promotie vieren! Schenk ons allemaal een glas per keer in. »
Mark pakte de fles op en begon te schenken.
Toen de ober zich omdraaide, kantelde hij het « per ongeluk » te veel – en een waterval van rood spatte over mijn jurk.
Diep bordeauxrood doorweekte de romige stof onmiddellijk. Er werden zuchten gehoord in het restaurant. Bevroor.
« Oh mijn god, » lachte Margaret. « Mark, serieus! Je hebt haar jurk verpest. Maar misschien past rood beter bij haar – het maskeert rimpels. »
Ze lachten samen. Ze lachten echt.
Ter illustratie
: ik had een brandende keel. Mijn ogen brandden, maar ik wilde niet huilen waar ze bij waren. Ik pakte een servet, droogde de vlekken af en stond langzaam op.
Mark keek me aan met die tevreden, afwijzende glimlach van hem. ‘Rustig aan, Emily. Het is maar een jurk. Je overdrijft alles. »
Ik glimlachte – kalm, koel. ‘Je hebt gelijk,’ zei ik zachtjes. « Het is maar een jurk. »
Toen nam ik een glas wijn in mijn hand, hief het op om een toost uit te brengen, en voordat iemand met zijn ogen kon knipperen, goot ik de wijn op hun hoofd.
Het hele restaurant viel stil.
