Lisa hield haar pasgeboren zusje vast als een fragiele schat. Vanuit mijn ziekenhuisbed keek ik met die stralende trots van een grote zus toe toen ze fluisterde: « Nu heb ik iemand aan wie ik mijn geheimen kan vertellen… de geheimen die ik papa niet vertel. » Eerst dacht ik dat het kinderspel was, maar die woorden zijn me altijd bijgebleven.
De dagen verstreken en Lisa bleef spelen en verhalen verzinnen. Op een middag hoorde ik haar fluisteren tegen haar poppen: « We vertellen het niet aan papa. » Toen ze merkte dat ik luisterde, rende ze beschaamd weg. Er begon twijfel te groeien.
Op een avond, toen de zon onderging, betrapte ik haar bij de wieg, terwijl ze zachtjes tegen haar zusje fluisterde: « Als papa het vraagt, zeggen we dat het monster alleen komt als hij niet thuis is. »
Toen ze dit « monster » beschreef – een grote zwarte schaduw die op ramen klopte en zich in de keuken verstopte – bekroop me een koud gevoel. Ik probeerde haar gerust te stellen, maar haar verhaal bleef in mijn hoofd hangen.
Een paar dagen later vond ik een verontrustende tekening onder haar kussen: een donkere figuur die boven twee kleine vormen uittorende, met de woorden: « Laat het monster haar niet meenemen. » We hebben er met Julien over gepraat en, bezorgd, besloten we een kinderpsycholoog te raadplegen.
