Toen ik ja zei tegen Daniels aanzoek, ging ik ervan uit dat de grootste stress bij het plannen van onze bruiloft het kiezen van een trouwlocatie en het beheren van de gastenlijst zou zijn.
Wat ik niet had verwacht, was dat de echte uitdaging van zijn moeder, Margaret, zou komen.
Margaret was verfijnd, scherpzinnig en in staat om zelfs de simpelste keuze in een slagveld te veranderen. Van de kleur van de servetten tot het soort taart, niets ontsnapte aan haar oordeel. In het begin probeerde ik er elegant mee om te gaan. Ik hield mezelf voor dat bruiloften intense gevoelens opriepen, en dat ze zich misschien gewoon belangrijk wilde voelen. Maar al snel veranderden haar ‘meningen’ in eisen.
Ik plukte blush rozen en ze verklaarde dat witte lelies waardiger waren. Ik wilde een liveband – ze spotte en zei dat een dj “beter paste bij deze tijd.” Zelfs mijn trouwjurk was niet veilig voor haar opmerkingen. Ik hoorde haar ooit tegen Daniel fluisteren dat kant “veel te pietluttig” was voor de bruid van haar zoon.
Ik vocht terug, soms zachtjes, soms vastberaden, maar ik wist dat Daniel klem zat tussen twee vuren. Hij wilde rust, maar elke stoot van zijn moeder trok hem strak als een touw in een touwtrekwedstrijd.
Toen kwam het moment dat alles veranderde. Na een spannende taartproeverij drong Margaret me in het nauw in de hal van de locatie. Haar stem was kalm, maar haar woorden raakten me diep.
« Ik slaap de nacht voor de bruiloft in de bruidssuite, » kondigde ze aan, alsof het al geregeld was.
Ik knipperde met mijn ogen naar haar. « Margaret, die kamer is voor mij en mijn bruidsmeisjes. »
Haar lippen verstrakten. « Ik ben de moeder van de bruidegom. Een beetje respect is op zijn plaats. »
Ik herstelde me. « Het spijt me, maar nee. Je krijgt je eigen suite. »
Haar ogen vernauwden zich tot spleetjes. Toen fluisterde ze: « Hier krijg je spijt van. »
Ik wuifde het weg, denkend dat het weer een angsttactiek was. Maar haar woorden bleven als rook in mijn borst hangen.
De avond voor de bruiloft keerden mijn bruidsmeisjes en ik terug naar de suite, gonzend van opwinding, met champagne in de hand. Ik schoof de sleutelkaart erin en grijnsde om hun geklets – maar mijn glimlach verdween toen de deur openzwaaide.
De kamer rook vaag naar Margarets sterke bloemenparfum. De ruimte leek geplunderd. Mijn trouwjurk was van de hanger verdwenen. Mijn make-up was verdwenen. De champagneflessen waren verdwenen, de glazen lagen verspreid.
Mijn bruidsmeisjes snakten naar adem. Jessica, mijn getuige, rende naar de badkamer – leeg.
Ik stapte langzaam naar binnen, mijn hart bonkte in mijn oren. De sprei was gekreukt alsof iemand erop had gelegen. En op het nachtkastje lag een enkele witte lelie, precies neergelegd. Margarets visitekaartje.
Ik greep de ladekast vast om mezelf ervan te weerhouden te trillen. « Ze wilde niet… ze kon niet… » Maar diep van binnen wist ik dat ze het wel had gedaan.
“Bel de receptie,” zei ik tegen Jessica.
Binnen enkele minuten arriveerde de hotelmanager, met een rood gezicht en stotterende excuses. Hij gaf toe dat Margaret het personeel ervan had overtuigd dat er een « vergissing » was gemaakt en dat ze de suite moest betreden. Ze wilden de moeder van de bruidegom niet van streek maken, dus lieten ze haar binnen.
« En mijn jurk? » vroeg ik.
