“Meneer, heeft u een dienstmeid nodig? Ik kan alles … mijn zus heeft honger.”
Haar stem trilde, maar haar ogen hielden een felle vorm van wanhoop. De baby vastgebonden aan haar rug verschoven in zijn slaap, kleine lippen openen en sluiten alsof dromen van voedsel.
Miljardair Charles Whitmore was halverwege zijn voordeur toen hij bevroor. Hij had geen tekort aan vreemden die de poorten van zijn herenhuis naderen — wanhopige mensen kwamen vaak, in de hoop op werk, liefdadigheid of een snelle gunst. Maar iets aan dit meisje hield hem tegen.
Het was niet alleen haar Versleten jurk of de vuilvlekken over haar wangen. Het was het teken.
Een kleine, halve maanvormige moedervlek aan de zijkant van haar nek.
Charles ‘ borst werd strakker, de herinnering raakte hem zo hard dat hij bijna zijn adem verloor.
“Waar heb je dat vandaan?”vroeg hij, zijn stem scherper dan bedoeld.
Het meisje raakte instinctief de plek aan. “Dit? Ik ben ermee geboren.”
Haar woorden sleepten hem eenentwintig jaar terug naar een stormachtige nacht, een bange jonge moeder en een meisje dat in een vervaagde deken was gewikkeld. Hij had dat exacte teken eerder gezien.
Charles kwam dichterbij en keek naar haar gezicht. “Hoe heet je?”
‘Elena,’ zei ze voorzichtig. “En dit is mijn zus, Lily. Ze verplaatste het gewicht van de slapende baby en voegde eraan toe: “Onze ouders… ze zijn weg. Ik neem elke baan aan. Ik kan schoonmaken, koken, alles.”
Hij antwoordde niet meteen. Het logische deel van hem waarschuwde om voorzichtig te zijn — om vragen te stellen, om afstand te houden-maar zijn instincten schreeuwden dat dit geen toeval was.
‘Kom binnen,’ zei hij uiteindelijk.
Elena aarzelde en keek naar het enorme herenhuis achter hem. “Meneer, ik … Ik wil geen problemen veroorzaken.”
“Dat ben je niet,” antwoordde Charles, terwijl hij haar al naar de voorste trap leidde.
Binnen leek de warmte en het licht haar te overweldigen. Ze greep de riemen van de slinger die Lily vasthield, haar ogen schoten naar de kristallen kroonluchters, de gepolijste marmeren vloeren, de schilderijen met gouden kaders.
Een dienstmeid bracht thee, maar Elena raakte de hare niet aan. Ze hield haar blik laag.
Charles bestudeerde haar in stilte voordat hij weer sprak. “Elena … vertel me over je ouders.”
Haar stem werd zacht. “Ze stierven in een auto-ongeluk toen ik twaalf was. Daarna was het alleen ik en mijn stiefmoeder. Ze was niet… vriendelijk. Toen ik zestien werd, ging ik weg. Lily is vorig jaar geboren — ze is mijn halfzus. Haar vader is niet op de foto. We zijn van plek naar plek verhuisd, op zoek naar werk.”
Haar verhaal kwam overeen met stukjes van een puzzel die Charles tientallen jaren had opgesloten — een die begon met zijn eigen zus, Margaret.
Margaret was verdwenen toen ze negentien was, weggelopen van een gebroken relatie en de verstikkende verwachtingen van hun rijke familie. Jaren later hadden geruchten hem bereikt dat ze een kind had gekregen, maar elke zoektocht kwam leeg.
Tot nu toe.
‘Elena…’ trilde zijn stem. “Weet je de naam van je moeder?”
Ze knikte. “Margaret.”
Charles voelde de kamer kantelen. Zij was het. Dit meisje – deze magere, vermoeide, vastberaden jonge vrouw-was zijn nichtje.
Hij wilde het haar daar vertellen. Om haar te omhelzen en te beloven dat ze nooit meer honger zal lijden. Maar iets in haar bewaakte ogen vertelde hem dat ze plotselinge vrijgevigheid niet zou vertrouwen. Ze had te lang overleefd.
Dus koos hij een andere weg.
“Je kunt hier werken,” zei hij. “Volledige kamer en Eten. Salaris. En … Lily zal ook verzorgd worden.”
Haar opluchting was onmiddellijk, maar ze maskeerde het snel, gewoon knikkend. “Dank u, meneer.”
Die avond stond Charles in de deur van de gastenkamer, en zag Elena Lily in een wieg stoppen die het personeel had gehaast om voor te bereiden. De baby roerde en Elena klopte zachtjes op haar rug en neuriede een slaapliedje.
Het zicht brak hem. Niet omdat hij medelijden met haar had, maar omdat hij Margaret in elke beweging, elke blik zag.
Hij beloofde zichzelf dat hij de volledige waarheid zou ontdekken over wat er met zijn zus was gebeurd. En als de tijd rijp was, vertelde hij Elena wie ze echt was.
Maar het lot had zijn eigen manier om de waarheid te versnellen.
Het begon met een telefoontje.
Twee weken na haar nieuwe leven op het Whitmore landgoed, was Elena de grote gang aan het vegen toen Charles ‘ privélijn ging. Normaal gesproken behandelde het personeel van het huis zulke dingen, maar de butler was weg, en Elena, aarzelend maar plichtsgetrouw, pakte de ontvanger op.
Is dit Elena?”de stem van een vrouw fluisterde, wankel en dringend.
“Ja … wie is dit?”
De stem trilde. Zeg Charles dat Margaret nog leeft.”
Elena bevroor. “Wat? Die—”
De lijn ging dood.
Haar pols sloeg in haar oren. De naam betekende niets voor haar, behalve als de zwakke, pijnlijke herinnering aan de stem van haar moeder die het eens zei, als een geheim. Ze stopte het moment weg, niet zeker wat ze moest doen, en ging weer aan het werk.
Maar Charles merkte haar afleiding die avond.
“Elena, er zit iets in je hoofd”, zei hij tijdens het diner. “Vertel het me.”
Ze aarzelde en herhaalde de boodschap woord voor woord. De vork gleed uit zijn hand, klapperend tegen het porselein.
“Hoe klonk ze?”eiste hij.
