De citroentaart die ik vasthield was nog warm van de auto. Ik had acht uur achter elkaar door een sneeuwstorm gereden om op tijd te zijn voor het kerstdiner. Ik stapte de eetkamer binnen en mijn laarzen lieten natte sporen achter op de hardhouten vloer.
De tafel was perfect. Het mooie servies stond klaar, het zilver was gepoetst en de nieuwe verloofde van mijn zus Grace, Brent, zat op mijn stoel.
Ik moet er verward hebben uitgezien. Mijn moeder, Diane, draaide zich om van het fornuis en veegde haar handen af aan haar schort. Ze glimlachte, maar haar ogen werden niet geraakt.
“Schatje Emily, je hebt het gehaald.”
Ik wees alleen maar met mijn kin.
“Mijn… mijn stoel.”
« O ja, » zei ze, terwijl ze langs me heen snelde om de slatang te pakken. « We moesten het even aanpassen. Dit jaar is het gewoon naaste familie. Begrijp je? »
Directe familie.
Ik keek naar Brent, een man die ik precies twee keer had ontmoet. Hij lachte om een grap die mijn vader had verteld. Ik keek terug naar de lege plek waar mijn stoel had moeten staan. Mijn moeder was niet zomaar vergeten een plek voor me klaar te zetten. Ze had de mijne al weggegeven. Ik was thuis, maar ik was niet welkom.
Voordat we beginnen, zorg ervoor dat je deze video leuk vindt, je abonneert op het kanaal en hieronder een reactie achterlaat waarin je vertelt waar ter wereld je kijkt.
Ik stond nog steeds in de hal. Mijn armen deden pijn van het vasthouden van de citroentaart, die nu waarschijnlijk lauw was. De warmte van mijn acht uur durende autorit was allang verdwenen en vervangen door de vochtige kou van smeltende sneeuw op mijn jas.
Het huis zag er perfect uit. Het was altijd perfect met Kerstmis. Mijn moeder, Diane, was dirigent, en dit was haar symfonie. Elk oppervlak was versierd met dennenkransen en fluwelen linten. Bing Crosby zong « White Christmas » uit de speakers in de woonkamer. Ik rook de rijke, zware geur van de gebraden kalkoen, vermengd met de kaneel van de cider op het fornuis. Het was een perfecte, vlekkeloze, ondoordringbare illusie.
Ik zag de gebarsten sneeuwpopmokken op de toonbank staan, gevuld met diezelfde cider. Mijn zus Grace en ik hadden vroeger ruzie om die met de afgebroken wortelneus. Ik weet nog dat ik die set twaalf jaar geleden kocht op een uitverkoop na de feestdagen, omdat ik ze grappig vond. Nu zijn het gewoon rekwisieten.
Diane gleed langs me heen – ze liep niet, maar gleed alsof ze op een podium stond. Ze had een houten lepel in haar hand en wees ermee naar de sperziebonen.
« Grace, schat, proef dit eens. Moet er nog zout bij? »
