Ik liep naar het raam en drukte mijn hand tegen het koude glas. Mijn spiegelbeeld staarde me aan.
Dat meisje was dood. Ze stierf in die kelder in Queens.
De vrouw die me aanstaarde was honderdvijfentachtig miljoen dollar waard. En ze nam geen bevelen aan.
Ik ging niet uit eten om vrede te sluiten. Ik ging de oorlog verklaren.
Hoofdstuk 2: Het pantser
Mijn inloopkast was groter dan mijn eerste appartement.
Rijen designerkleding hingen onder zacht, ingebouwd licht. Er waren zijden jurken uit Milaan, maatpakken van Savile Row en hakken met rode zolen die meer kostten dan een Honda Civic.
Ik streek met mijn hand over een rek met fluwelen bekleding. Zacht. Soepel. Duur.
Arthur zou dit verwachten. Hij zou de CEO verwachten. Het succesverhaal. Hij zou verwachten dat ik binnenkwam, badend in rijkdom, in een poging te bewijzen dat ik aan zijn tafel thuishoorde.
Als ik het Chanel-pak droeg, speelde ik zijn spel mee. Ik liet hem zien dat zijn goedkeuring nog steeds dicteerde wat ik mocht doen.
Ik schoof de kledinghangers opzij.
Ik liep naar de achterkant van de kast, naar een klein kartonnen doosje dat ik nog niet had uitgepakt.
Ik sneed het plakband door met mijn vingernagel.
Binnenin lagen de overblijfselen van mijn ballingschap.
Een Levi’s 501, bijna wit verbleekt bij de knieën, de spijkerstof gescheurd bij de dijen, niet door mode, maar door slijtage. Een grijze hoodie met gerafelde manchetten. Een paar zwarte Converse Chuck Taylors, de witte rubberen neus grijs afgesleten, een klein gaatje bij de kleine teen.
Ik hield de jeans omhoog.
