Ze wisten het. Er was geen enkele manier waarop ze het niet konden weten. Mijn gezicht was op CNN. Mijn naam was op ieders lippen in de stad.
Arthur Sterling. Mijn vader. De man die me tien jaar geleden vertelde dat ik een « parasiet » was omdat ik software engineering wilde studeren in plaats van te trouwen met de zoon van zijn golfmaatje.
‘Wil je met computers spelen, Elena? Prima. Doe het dan op eigen kosten. Kom niet terugkruipen als je uitgehongerd bent.’
Ik was niet van de honger omgekomen. Maar het scheelde niet veel.
Ik herinnerde me de smaak van instant noedels gemaakt met lauw kraanwater omdat het gas was afgesloten. Ik herinnerde me het kelderappartement in Queens met de zwarte schimmel in de douche en de radiator die siste maar nooit warm werd. Ik herinnerde me dat ik codeerde tot mijn zicht wazig werd, mijn ijskoude vingers in vingerloze handschoenen gewikkeld, gedreven door niets anders dan frustratie en goedkope cafeïne.
Daar waren ze niet bij.
Ze waren er niet bij toen ik mijn eerste app voor tienduizend dollar verkocht en huilde omdat ik eindelijk een tandarts kon betalen.
Het was stil.
Ik gooide de telefoon op het kussen en stond op om een glas water in te schenken.
Zoem.
