Die vrijdag zag Sophie Sandra nog voordat we naar binnen liepen. « Daar is ze! » zei ze, terwijl ze vooruit rende, haar blonde haar stuiterde.
Wendy draaide zich om toen we naderden, haar glimlach open en vriendelijk. Ze was ongeveer van mijn leeftijd, misschien midden dertig, met vermoeide ogen die zachter werden toen ze haar dochter zag. Ze zwaaide naar me, keek toen naar Sophie en verstijfde.
Haar hand, midden in de golf, viel langzaam langs haar zij.
« Oh mijn God, » fluisterde ze. « Hoi! Jij moet Sophie zijn. Sandra heeft het de hele week over je gehad. »
Haar ogen schoten tussen de meisjes door en toen weer naar mij. « Je ziet er echt uit als een tweeling. »
Ik dwong een kleine glimlach af. « Ja… We hebben de gelijkenis opgemerkt. »
We gingen zitten in een hoekhokje terwijl de meisjes naar de PlayPlace schoten. Wendy bestelde friet voor hen allebei, en toen het gelach van onze dochters de ruimte vulde, stonden we eindelijk tegenover elkaar.
‘Dus,’ begon ze voorzichtig, terwijl ze in haar koffie roerde, ‘is Sophie je dochter?’
« Ja, » zei ik. « Ze is mijn enige kind. Mijn vrouw…’ Ik aarzelde en schraapte mijn keel. « Mijn overleden vrouw, Irene. Ze is vorig jaar overleden. »
