Op een avond ontdekte ik dat mijn moeder mijn dure gezichtscrème had gebruikt zonder de pot zelfs maar dicht te doen. Toen ik haar ermee confronteerde, ontkende ze het niet en bood ze ook geen excuses aan; ze bekritiseerde het product. Die dag besefte ik dat ik niet als een volwassene werd behandeld, maar als een verlengstuk van haarzelf.
De situatie verergerde toen mijn zus, zonder het mij te vertellen, mijn woonkamer in een fotostudio veranderde en mijn apparatuur loskoppelde om te filmen. Ze rekende op de impliciete toestemming van mijn moeder. Mijn appartement was niet langer mijn thuis; het was een gedeelde ruimte waarvoor ik als enige verantwoordelijk was voor de financiering.
Het echte keerpunt kwam op een zondagochtend. Onder de douche hoorde ik een metaalachtig geluid bij mijn raam. Een schaduw verscheen achter het matglas. Ik dacht dat het een aanval was. Het was mijn vader, die via de brandtrap naar binnen kwam « om het slot te repareren ».
Hij was naar mijn badkamer geklommen terwijl ik naakt was, ervan overtuigd dat hij in mijn belang handelde. Toen hij mijn paniek zag, beschuldigde hij me ervan te overdrijven. Die dag begreep ik dat sloten nooit genoeg zouden zijn.
Tijdens het schoonmaken van mijn appartement nadat hij vertrokken was, stootte ik per ongeluk een luchtreiniger om die ik van mijn ouders had gekregen. Binnenin ontdekte ik een camera die via mijn wifi live aan het streamen was. Maandenlang hadden ze me in de gaten gehouden: mijn telefoontjes, mijn stiltes, mijn momenten van kwetsbaarheid.
