Ik ontmoette de wolf drie winters geleden, tijdens een sneeuwstorm die me eigenlijk terug naar de stad had moeten sturen, maar dat niet deed, omdat nieuwsgierigheid altijd mijn gevaarlijkste zwakte is geweest.
Hij dook plotseling op uit de bosrand, niet sluipend of sluipend zoals roofdieren in documentaires doen, maar stapte naar voren met een doelbewuste zwaarte waardoor de grond onder zijn gewicht niet stevig genoeg aanvoelde. Zijn vacht was dik en zilvergrijs als stormwolken die zich over zijn spieren uitspreidden, zijn aanwezigheid zo overweldigend dat ik pijnlijk naar adem hapte terwijl ik tevergeefs naar de berenspray op mijn rugzak tastte.
Hij was enorm, veel groter dan welke wolf ik ooit had gezien of waar ik ooit over had gehoord, met littekens langs één flank alsof hij iets had overleefd wat geen enkel levend wezen zou moeten overleven, en toen zijn amberkleurige ogen onverschillig over me heen gleden en zich in plaats daarvan op de hut achter me richtten, besefte ik met een schok van angst dat ik geen prooi was.
Ik was irrelevant.
De deur van de hut ging open en Isolde stapte naar buiten met een beschadigde emaille kom in haar handen. Haar houding was gebogen door de ouderdom, maar haar bewegingen waren vastberaden en haar stem zacht toen ze een naam uitsprak die me rillingen bezorgde, kouder dan de wind.
“Branwen, rustig aan.”
