Beiden lachten.
Jordan kneep zijn handen om zijn koffiekopje.
Zijn knokkels werden wit.
Het beledigde hem niet persoonlijk, maar het feit dat zijn eigen medewerkers een klant belachelijk maakten — laat staan iemand die mogelijk dakloos is — deed hem diep pijn.
Hij had zijn bedrijf opgezet om dit soort mensen te dienen: hardwerkende, eerlijke mensen die het moeilijk hebben.
En nu behandelde zijn personeel ze als vuil.
Hij keek hoe een andere man in een bouwuniform binnenkwam en om water vroeg terwijl hij op zijn bestelling wachtte.
Denise keek hem streng aan en zei: “Als u niets anders gaat kopen, blijf dan niet staan.”
Genoeg.
Jordan stond langzaam op, liet zijn sandwich onaangeroerd en liep naar de toonbank.
Hij bleef een paar stappen van de toonbank staan, met de ontbijtsandwich nog in de hand.
De arbeider, verbluft door Denise’ kille reactie, ging stilletjes terug zitten in een hoek.
De jonge kassamedewerker met het roze schort lachte weer, keek op haar telefoon, zich niet bewust van de storm die zou komen.
Jordan schraapte zijn keel.
Geen van de vrouwen keek op.
“Excuseer,” zei hij luider.
Denise rolde met haar ogen en keek eindelijk op. “Meneer, als u een probleem heeft, staat de klantenservice achterop de bon.”
“Dat nummer heb ik niet nodig,” antwoordde Jordan kalm. “Ik wil maar één ding weten. Behandelt u al uw klanten zo, of alleen degenen die u denkt dat geen geld hebben?”
Denise knipperde met haar ogen. “Wat?”
De jonge kassamedewerker viel hem bij: “We hebben niets verkeerd gedaan…”
“Niets verkeerd gedaan?” herhaalde Jordan, nu niet meer zo zacht. “Jullie maakten je achter mijn rug over mij lustig omdat ik hier niet leek te horen. Daarna sprak je tegen een klant alsof hij afval was. Dit is geen roddelbar of privéclub. Het is een restaurant. Mijn restaurant.”
De twee vrouwen verstijfden.
Denise opende haar mond om te antwoorden, maar er kwamen geen woorden uit.
“Mijn naam is Jordan Ellis,” zei hij en trok de capuchon en muts uit. “Ik ben de eigenaar van deze plek.”
De stilte overviel het restaurant.
Sommige nabijgelegen klanten draaiden zich om om te kijken.
De kok keek door het raam naar binnen.
“Geen manier,” fluisterde de jongere vrouw.
“Jawel,” zei Jordan kil. “Ik heb dit restaurant met mijn eigen handen geopend. Mijn moeder bakte hier vroeger taarten. We hebben deze plek gebouwd om iedereen te dienen. Bouwvakkers. Ouderen. Moeders met kinderen. Mensen die moeite hebben hun salaris te halen. Je kunt niet beslissen wie vriendelijkheid verdient.”
Denise werd bleek.
De jongere vrouw liet haar telefoon vallen.
“Laat me het uitleggen…” begon Denise.
“Nee,” onderbrak Jordan. “Ik heb genoeg gehoord. En de camera’s ook.”
Hij keek naar de hoek van het plafond, waar een discrete beveiligingscamera hing. “Die microfoons? Ja, ze werken. Elk woord dat je zegt wordt opgenomen. En dit is niet de eerste keer.”
Op dat moment kwam de restaurantmanager, een man van middelbare leeftijd genaamd Rubén, uit de keuken.
Hij leek verbluft toen hij Jordan zag.
“Meneer Ellis?!”
“Hallo, Rubén,” zei Jordan. “We moeten praten.”
Rubén knikte met grote ogen.
Jordan wendde zich tot de vrouwen. “Jullie zijn beiden geschorst. Met onmiddellijke ingang. Rubén zal beslissen of jullie terugkomen na training, als dat zo is. Intussen zal ik de rest van de dag hier achter de toonbank werken. Als jullie willen weten hoe je klanten behandelt, kijk dan naar mij.”
De jongere begon te huilen, maar Jordan week niet.
“Je huilt niet omdat je gepakt wordt. Je verandert omdat je het voelt.”
Ze vertrokken zwijgend, met gebogen hoofden, terwijl Jordan zich achter de toonbank plaatste.
Hij deed een schort om, schonk een kop verse koffie in en liep naar de arbeider.
“Hallo, vriend,” zei Jordan en zette de kop neer. “Het is van het huis. En bedankt voor je geduld.”
De man leek verrast. “Wacht, bent u de eigenaar?”
“Ja. En het spijt me heel erg wat je hebt meegemaakt. Dit is niet hoe wij zijn.”
Het volgende uur bediende Jordan zelf de toonbank.
Hij begroette elke klant met een glimlach, vulde koffie bij zonder dat er om gevraagd werd en hielp een moeder haar dienblad naar de tafel te brengen terwijl haar kleine zoon huilde.
Hij maakte grapjes met de kok, raapte servetten van de vloer op en zorgde ervoor dat hij een vaste klant, mevrouw Thompson, sinds 2016, de hand schudde.
De klanten begonnen te fluisteren: “Is hij dat echt?”
