Hij draaide zich om, aanvankelijk geïrriteerd. Er stond een klein meisje, mager, met oude schoenen en een angstige, berouwvolle houding.
“Wat is dat?” vroeg hij.
Ze slikte met moeite. « Het heeft met deze meisjes te maken. »
Michael fronste. « En hoe is het met hen? »
« Ze zijn niet… hier, » zei ze zachtjes. « Mijn straat is waar ze wonen. »
Het leek alsof de wereld even stilstond.
« Wat zei je? » Zijn keel snoerde hem de woorden.
Ze wees naar de namen. « Ik ken hun namen. Twee meisjes die lijken op die op deze stenen, worden door een vrouw geroepen. Het huis waarin ze wonen is klein en blauw. Ik zie ze constant. »
Michael kon zijn hart zo hard horen bonzen.
Zijn stem was gespannen toen hij vroeg: « Verzin je dit? »
« Nee, meneer, » zei ze, haar ogen vulden zich met tranen. « Mijn moeder is ziek. Het enige wat ik wil, is een beetje hulp voor haar. Ik vertel de waarheid.
Hij stond op het punt om te vertrekken. Bijna. Maar haar ogen waren helder van eerlijkheid.
Hij fluisterde: « Hoeveel heb je nodig? »
“Twintig dollar,” fluisterde ze.
Hij gaf haar honderd. « Vertel me waar ze wonen. » Ik geef je er nog veel meer, als je eerlijk bent.
« Dat zul je wel zien, » merkte ze op.
Het kleine blauwe huis
Michael reed door de stad zoals ze had opgedragen. Zijn ademhaling werd met de kilometer steeds oppervlakkiger. Uiteindelijk stopten ze voor een vervallen blauw huis met afbladderende verf en een oude speelgoedwinkel.
Het was bewoond. De laatste tijd, en regelmatig.
