“Wil je hem laten inslapen?” vroeg ik met een zweem van ongeloof.
“Ja,” antwoordde de oude dame, “ik heb hem niet meer nodig.”
Het kleine hondje trok aan de rand van mijn jas met zijn scherpe tandjes.
In zijn heldere en levendige ogen was geen spoor van angst te bekennen.
Hij was niet bang voor de ongebruikelijke geuren van de kamer, noch voor de man in de witte jas, noch zelfs voor zijn eigen baasje, die had besloten zich op de meest radicale manier van hem te ontdoen.
“Maar hij heeft geen gezondheidsproblemen en vertoont geen tekenen van agressie,” probeerde ik haar tot rede te brengen.
“En dan? Hij dient me nergens voor!” antwoordde ze emotieloos.
In werkelijkheid leed het hondje aan een veel dieper probleem.
Het was een bastaard, zonder ras of schoonheid.
Op zes maanden zien alle puppy’s er een beetje onhandig uit, omdat ze geleidelijk hun babykenmerken verliezen.
Maar dit hondje, gekocht als een griffon op de markt, was veel te groot en uit verhouding.
Ondanks enkele kenmerken van een griffon, had hij de gemiddelde grootte ruimschoots overschreden en benaderde hij die van een middelgrote schnauzer.
Een massieve kaak en uitstekende tanden gaven hem een boksersgezicht.
Het ene oor stond rechtop, het andere hing slap: hij leek op een Duitse herder.
Zijn vacht, hard en in alle richtingen verward, benadrukte zijn rommelige uiterlijk.
In een wedstrijd voor de lelijkste hond zou hij in de top vijf staan.
“Ik wilde een kleine hond,” klaagde ze verontwaardigd, “en ze hebben me dit kleine monster aangesmeerd.”
Ik legde haar bitter uit: “Je koopt geen rashond op de markt.”
“Oh ja? Weet je hoeveel ze kosten bij een fokkerij?” antwoordde ze vijandig.
“Ik weet het…” mompelde ik, geïrriteerd.
Ik dacht na over de mogelijke oplossingen.
De eerste: een fles groene gal over deze vrouw uitgieten — een idee met dramatische gevolgen voor de kliniek en de politie.
De tweede: koud weigeren — haar zeggen dat we geen euthanasie uitvoeren op gezonde dieren, wetend dat ze hem waarschijnlijk zou achterlaten of een minder scrupuleuze dierenarts zou vinden.
De derde: een opvang bellen en proberen een nieuw thuis voor hem te vinden.
Ik zuchtte diep en draaide het nummer van een vriendin die verantwoordelijk was voor een opvang.
“Hé Svetlana. Heb je plek voor een kleine hond? Mannetje, zes maanden, een kruising tussen bulldog en terriër. Hij is net zo lelijk als ik na een nachtdienst, maar vriendelijk.”
Ik stuurde haar een foto en vroeg of ze hem kon opnemen, al was het maar tijdelijk.
“Hij blijft voorlopig bij mij, maar doe snel, de directeur van de kliniek is het er niet mee eens.”
Toen het gesprek voorbij was, kruiste mijn blik die van de eigenares.
Ze keek me verbaasd aan.
“Ze gaat hem niet zomaar afstaan,” dacht ik. “Ik moet slim zijn.”
“Dit is de situatie,” zei ik op een toon kouder dan de winter buiten.
“Ik kan hem niet laten inslapen. En omdat het de feestdagen zijn, zijn de tarieven verdubbeld.
Je moet ook betalen voor het bewaren van het lichaam in de koeling, de crematie en het vervoer — dat pas maandag zal plaatsvinden. Het is immers nieuwjaarsvakantie.”
“Dat is waanzin!” riep ze uit, haar gezicht verwrongen van woede.
“Ik ben het ermee eens: waanzin. Maar ik volg gewoon de tarieven.
Om te besparen raad ik je aan een afstandsverklaring te tekenen. Ik breng hem naar het opvangcentrum. Misschien vinden we iemand die hem wil adopteren.”
“Een nieuwe baas?” riep ze ongelovig uit. “Wie wil er iets zo lelijks?”
“Of,” zei ik terwijl ik een zweem van argwaan in haar ogen zag, “het is een zeldzaam ras, en je zou hem duur kunnen verkopen?”
