Deze motorrijder zat twaalf uur lang op de grond met mijn zieke baby in zijn armen, terwijl ik zijn uiterlijk verafschuwde.
Zijn leren vest was bedekt met doodskoppen. Zijn armen waren volgeplakt met verontrustende tatoeages. Zijn gezicht was getekend door de tijd en littekens, waardoor ik me ongemakkelijk voelde.
Alles aan deze man straalde gevaar uit, en toch was hij de enige in de hele spoedeisende hulp die mijn krijsende baby stil kon krijgen.
Ik had mijn zes maanden oude dochter Lily om 2 uur ‘s nachts met spoed naar de eerste hulp gebracht toen haar koorts opliep tot 40 graden. Ze had drie uur lang onafgebroken geschreeuwd. Dat hoge, angstige gehuil dat elke ouder kent, betekent dat er iets ernstigs aan de hand is.
De triageverpleegkundige zei dat we moesten wachten. De spoedeisende hulp zat bomvol. Er was net een auto-ongeluk met meerdere voertuigen binnengekomen. Tenzij Lily zou stoppen met ademen, hadden we geen prioriteit.
Dus ik zat daar in die stoel in de wachtkamer, wiegend met mijn brandende baby, en probeerde niet in paniek te raken. Lily’s geschreeuw galmde tegen de muren. Andere patiënten keken ons boos aan. Een man zei zelfs: « Kunnen jullie dat kind niet stil krijgen? »
Ik wilde hem toeschreeuwen dat ik mijn best deed. Dat mijn baby ziek was. Dat ik mijn uiterste best deed.
Toen kwam hij binnen. De motorrijder.
Hij zag eruit alsof hij in een gevecht was geweest. Bloed aan zijn knokkels. Een verse blauwe plek op zijn kaak. Een lange grijze baard met donkere strepen erin. Hij liep naar de triagebalie en ik hoorde hem iets zeggen over een mogelijk gebroken hand.
De verpleegster vertelde hem hetzelfde als wat ze mij had verteld. Lange wachttijd. Geen prioriteit.
