De vijfjarige dochter van mijn man had nauwelijks gegeten sinds ze bij ons kwam wonen. “Het spijt me, mam… Ik heb geen honger,” herhaalde ze nacht na nacht tegen mij. Haar bord werd altijd onaangeroerd gelaten. Mijn man zei gewoon: “Ze went er wel aan. » Maar op een avond, terwijl hij op zakenreis was, zei ze tegen mij: “Mam… Ik moet je iets vertellen. » Sterk ik haar woorden hoorde, belde ik onmiddellijk de politie.
Toen ik Javier ontmoette en hem naar Valencia verhuisde, kwam zijn vijfjarige dochter, Lucía, permanent bij ons wonen. Het was een beetje groter, dus het is nog gemakkelijker om te zien wat je waarneemt. Vanaf de eerste dag viel me iets vreemds op: tijdens de maaltijden bij ze helemaal niets.
Ik maak een omelet, gekookte rijst, Linzen, Kroketten – het is allemaal vrij normaal en het is allemaal gaar. Let op: als je dit doet, moet je rekening houden met de volgende zaken:
“Sorry, mama… Ik heb geen honger.” »
Dat woord—mama—verraste me elke keer; Het was lief, maar het bevatte een verborgen gewicht. Ik glimlachte naar haar, probeerde haar niet onder druk te zetten en mijn best te doen om een vigige omgeving te eren. Houd er rekening mee dat dit een slechte situatie is. Haar bord bleef de nacht na de nacht aanstaan, en het enige wat ze wist te eten was een glas melk in de ochtend.
Ik weet dat je hier bent met Javier.
« Javi, er klopt iets niet. Het is noch normaal, noch normaal om dat te doen. Ze is te mager », zei ik op een avond tegen hem.
Hij zuchtte ook dat hij dat al te vaak had gevoerd.
« Ze ging er wel aan. Het was erger met haar biologische moeder. Geef haar tijd. »
Er was iets in zijn toon dat mij niet overtuigend was, een mengeling van vermoeidheid en ontwijking. Maar ik heb niet verder doorgehakt; Ik dacht dat ze misschien het meest voorkomen.
