Het huilen leek eindeloos.
De kreten van kleine Nora galmden door de luxe cabine van de vlucht van Boston naar Zürich. Eersteklaspassagiers schoof ongemakkelijk in hun leren stoelen, wisselden geïrriteerde blikken en onderdrukte zuchten uit.
Henry Whitman, miljardair en koning van de bestuurskamer, voelde zich volkomen machteloos.
Gewend aan controle en het bewegen van fortuinen met snelle beslissingen, kon hij het kleine baby’tje in zijn armen nu niet troosten. Zijn pak was gekreukt, zijn haar in de war, zweet parelde op zijn voorhoofd. Voor het eerst in jaren voelde hij zich kwetsbaar.
« Meneer, misschien is ze gewoon moe, » fluisterde een stewardess zacht.
Hij knikte, hoewel de paniek in hem groeide.
Zijn vrouw was weken na Nora’s geboorte overleden, waardoor hij alleen achterbleef met een pasgeborene en een rijk om te onderhouden. Die nacht begonnen de muren van controle die hij had opgebouwd te vervagen.
Toen, vanuit het economische gangpad, klonk er een stem:
« Pardon, meneer… Ik denk dat ik kan helpen. »
Henry keek verrast op. Voor hem stond een zwarte tiener, niet ouder dan zestien, met een versleten rugzak en eenvoudige kleren. Zijn sneakers waren oud, maar zijn ogen straalden een diepe rust uit. Een gemompel ging door de hut—wie was deze jongen, en wat kon hij in hemelsnaam doen?
