Het was net begonnen te regenen toen Lauren Carter met haar zevenjarige zoon Ethan uit een chique speelgoedwinkel op Madison Avenue kwam.
Hij hield een gloednieuwe LEGO-set vast en lachte, de wereld om hem heen gevuld met geborgenheid en kleur. Lauren hield een paraplu boven hen en keek omhoog terwijl de donder zachtjes over de stadshemel rolde.
Ze staken de straat over naar een wachtende auto toen Ethan plotseling stopte.
« Mam, » zei hij, terwijl hij zijn hand uitstak en met zijn pink naar de overkant wees. « Die jongen lijkt sprekend op mij! »
Laurens blik volgde de zijne.
Aan de overkant van de straat, vlakbij de hoek van de bakkerij, zat een jongetje ineengedoken onder een kapotte paraplu. Zijn kleren waren doorweekt, zijn haar was verward en klonterig. Hij at de restjes van een weggegooid boterhampapiertje. Ondanks het vuil was er iets vreemd vertrouwds aan hem – dezelfde diepbruine ogen, hetzelfde kuiltje in zijn kin, dezelfde delicate vorm van zijn mond.
‘Ethan, laat het me niet zien,’ fluisterde ze, in een poging hem over te halen. ‘Kom op, schat.’
Maar Ethan bewoog niet. ‘Mam… hij lijkt echt op mij. Is hij mijn broer?’
