Het ongeluk dat alles veranderde
Zevenenveertig dagen. Zo lang lag mijn twaalfjarige zoon, Jake, roerloos in een ziekenhuisbed nadat hij was aangereden door een motorfiets. Zevenenveertig dagen sinds het geluid van gierende banden en sirenes ons leven verbrijzelde.
De politie zei dat het een ongeluk was – dat Jake een basketbal de straat op had gejaagd, dat de berijder niet te hard reed, niet dronk, dat hij zelfs ter plaatse was gebleven en reanimatie had uitgevoerd totdat de ambulance arriveerde.
Maar als je een ouder bent die je kind ziet vechten voor zijn leven, doet logica er niet toe. Het enige wat ik kon zien was de man die mijn jongen van me had weggenomen.
Zijn naam was Marcus, hoewel ik het eerst niet wist. De eerste keer dat ik hem zag was op de derde dag. Ik liep Jake’s kamer binnen, en daar was hij – een lange man in een leren vest, grijs in zijn baard, die Harry Potter hardop las naast het bed van mijn zoon.
Ik ben het kwijtgeraakt. Ik schreeuwde, eiste dat hij wegging, zwaaide bijna naar hem voordat de beveiliging van het ziekenhuis tussenbeide kwam.
Maar de volgende dag kwam hij terug. En de dag daarna.
Ik wilde hem haten – ik haatte hem – maar mijn vrouw, Sarah, zag iets dat ik niet kon.
« Hij rende niet, » zei ze. « Hij bleef. Hij hielp. Misschien heeft hij dit net zo hard nodig als Jake. »
