het geritsel van boodschappentassen. Zonder het opnemen van het opgenomen geld, dat overblijft om de hypotheek af te lossen.
« Nou, ze zijn niet gewend aan die kookstijl. Al dat pittige Mexicaanse eten… en luide muziek. En om het even uit te leggen, Dennis, dit zijn hoogopgeleide mensen. Ze verwachten gesprekken over evenementen, literatuur, kunst. »
Acht jaar lang op mijn tong bijten. Acht jaar lang beledigingen slikken voor Michaela. « Mijn kookstijl? Je bedoelt het eten dat je drie jaar lang elke zondag at terwijl je doorgetrokken werd? »
« Dat was anders, » snauwde ze. « Maar nu mijn ouders hier zijn… kunnen we ons niet langer door een Mexicaanse boer laten vernederen. »
« Mexicaanse boer. »
« Doe niet zo dramatisch, Dennis. Het gaat niet om ras. Het gaat om klasse. Mijn vader woont samen met een andere man. Mijn moeder spreekt vier talen. Welke beperkingen zou jij in het gesprek meenemen? Verhalen over seks? »
Woede welde op in mijn borst. « Ik heb een bedrijf helemaal van de grond af opgebouwd. Ik heb meer belasting betaald dan je vader in zijn beste jaar verdiende. »
« Geld is niet alles, Dennis. Fokkerij is belangrijk. En eerlijk gezegd, Maria… » Ze pauzeerde even. « Maria begreep haar plek beter dan jij de jouwe. »
Er viel een stilte in de kamer. Er was een grens overschreden.
« Wat zei je over mijn vrouw? » Mijn stem was doodstil.
« Ik zeg alleen maar dat ze wist hoe ze zich moest aanpassen. Ze viel niet op. »
Mijn hand klemde zich vast aan de telefoon. « Maria had meer klasse in haar pink dan jouw hele bloedlijn ooit zal hebben. »
« Oh, alsjeblieft. Ze was een gelukkige schoonmaakster. Ze was tenminste zo verstandig om er niets over te zeggen. »
« Isabella, » zei ik zachter. « Ik wil dat je heel goed luistert. Dit gesprek is voorbij. We zijn klaar. »
« Je kunt niet zomaar… »
“Einde,” herhaalde ik en beëindigde het gesprek.
Ik legde de telefoon neer. Ik liep naar mijn bureau en pakte de map die ik al maanden had vermeden. Vijf jaar aan bankafschriften. Vijf jaar aan automatische overboekingen die me uitputten.
Het is tijd om het bloeden te stoppen.
Telefoongesprek
Ik belde mijn bank. « Klantenservice, u spreekt met Jennifer. »
“Ik moet mijn automatische overboeking stopzetten.”
« Natuurlijk, meneer. Ik zie de overboeking waar u het over hebt. $ 2.800 per maand naar Wells Fargo. Wilt u deze per direct stopzetten? »
Ik keek rond in de keuken en zag de verouderde apparaten die ik niet kon vervangen. « Ik ga er meteen in. »
« Klaar. Overdracht geannuleerd. Nog iets? »
« Nee. Dat is alles. »
Ik hing op. Voor het eerst in vijf jaar was de begroting voor de volgende maand in evenwicht. Ik pakte mijn bankafschriften en hypotheekpapieren en liep naar de open haard. Ik stak een lucifer aan en zag vijf jaar van ellende in as veranderen.
Het vuur verwarmde mijn gezicht. Ik schonk mezelf een glas in van de goede whisky die ik had bewaard.
Ik toostte op Maria’s foto. « Vrolijk Kerstfeest. Op mij. »
Luchthaven
De volgende ochtend ging mijn telefoon. Isabella.
« Dennis, ik wil dat je mijn ouders ophaalt van het vliegveld van Spokane. Hun vlucht arriveert om 14:00 uur. »
Ik zette mijn koffiemok neer. « Isabella, ben je ons gesprek van gisteren vergeten? »
Luister, wat het ook was, we moeten ons concentreren op praktische zaken. Mijn ouders hebben vervoer nodig. En laten we eerlijk zijn, je bent te zwak om mijn rivaal te zijn. Dus stap gewoon in de vrachtwagen en haal ze op.
De laatste belediging. « Welke luchtvaartmaatschappij? » vroeg ik, mijn stem bedrieglijk zacht.
« Alaska Vlucht 447. Carrousel 3. En Dennis, kleed je fatsoenlijk. Breng ons niet in verlegenheid. »
Ze hing op.
Ik keek op mijn horloge. 10:52. Genoeg tijd. Ik schonk mezelf nog een kop koffie in en sloeg de krant open.
Om 14.15 uur nestelde ik mij in mijn favoriete fauteuil en dronk een kopje verse thee.
Om 14:47 uur trilde de telefoon. Isabella. Ik liet hem rinkelen.
Om 15.30 uur trilde het signaal zes keer.
Om 16:15 uur begon mijn telefoon onafgebroken te trillen. Ik heb mijn vaste lijn afgesloten en mijn mobiele telefoon helemaal uitgezet.
Volmaakte stilte.
Ik maakte een tosti en warmde wat tomatensoep op. Ergens aan de andere kant van de stad zaten drie arrogante mensen vast op het vliegveld.
Om 17.00 uur hoorde ik een bons op de deur. Geen klop. Een bons, heftig en woedend.
Ik liep langzaam naar de deur.
« Wat is er in godsnaam met je aan de hand? » riep Cody Jenkins terwijl hij zich langs me heen naar de woonkamer drong.
“Dit is volkomen onacceptabel!” riep zijn vrouw Catherine, die hem volgde.
« Je hebt ons vernederd! » Isabella sloot de rij af. « Mijn ouders moesten een taxi nemen voor 60 dollar! »
“Ga uit mijn huis.” Mijn stem sneed door hun woede heen als een mes.
Ze verstijfden en waren verbijsterd.
« Pardon? » Cody’s gezicht werd paars. « Je hebt geen recht om eisen te stellen. »
« Dit is mijn huis. En ik wil dat je nu weggaat. »
