Drie maanden later zaten Daniel en ik op ons balkon koffie te drinken. Mijn telefoon ging. Het was papa.
‘Het is officieel,’ zei hij. ‘De scheidingspapieren zijn getekend.’
Hij klonk opgewekter. Hij vertelde me dat mijn moeder helemaal doordraaide en iedereen de schuld gaf behalve zichzelf, maar dat hij er genoeg van had. Hij ging een klein appartementje in de buurt van ons huren.
Ik hing op en keek Daniel aan . « Het is voorbij. »
‘Nee,’ glimlachte hij, terwijl hij mijn hand pakte. ‘Het is nog maar het begin.’
Ik draag nog steeds littekens. Soms, als iemand me een compliment geeft, deins ik terug, in afwachting van het « maar ». Soms kijk ik op mijn telefoon, in de verwachting dat ik een stortvloed aan haatberichten zal ontvangen. Maar die momenten komen steeds minder vaak voor.
Ik besefte dat ik door uit de rol van reservedochter te stappen, het hele giftige toneelstuk had laten afblazen. Ik ben niet langer een soort verzekering. Ik ben de auteur van mijn eigen leven. En voor het eerst in zesentwintig jaar is het een gelukkig verhaal.
Als je meer van dit soort verhalen wilt lezen, of als je wilt delen wat jij in mijn situatie zou hebben gedaan, hoor ik dat graag. Jouw perspectief helpt deze verhalen een groter publiek te bereiken, dus aarzel niet om te reageren of te delen.
