Voor Megan was het alsof ze zag hoe geld optioneel werd.
Mijn ouders gaven haar contant geld voor Aidens spullen. Ze betaalden zonder discussie voor kleine extraatjes. Nieuwe voetbalschoenen. Een teamhoodie. De aanbetaling die voor vrijdag betaald moest worden.
Alles was urgent als het om hem ging.
Alles was flexibel als het om haar ging.
Maar toen ik het was, draaide alles om regels, deadlines, altijd:
Dat kunnen we niet.
Vóór de scheiding van Megan, vóór Aidens dromen over honkbal op het strand in het weekend, vóórdat mijn ouders me als een huurder met bijbehorende klusjes begonnen te behandelen, was er nog één andere volwassene in dat huis.
Mijn oma Helen – de moeder van mijn moeder.
Toen ik klein was, een jaar of zes, was ze er gewoon. Niet op de achtergrond.
In de kamer.
Op de manier die ertoe doet als je een kind bent en nog niet beseft dat je de score bijhoudt.
Ik herinner me een nacht dat ik niet kon slapen omdat Megan weer eens in haar kamer aan het huilen was. Niet van verdriet, maar van het soort dat mijn moeder deed binnenstormen alsof het huis in brand stond.
Ik stond in de gang op mijn sokken, te klein om iets anders te doen dan luisteren.
Mijn oma heeft me daar gevonden.
Ze zei niet dat ik terug naar bed moest gaan.
Ze zei niet: « Stop met rondhangen. »
Ze leidde me naar de keuken, zette een glas water op tafel alsof het een belangrijke afspraak was, en schoof een koekje naar me toe alsof ze een kleine getuige omkocht.
‘Je zus maakt veel lawaai,’ zei ze zachtjes.
Ik snoof. Ik kon er niets aan doen. Het glipte eruit.
Ze heeft me daar ook niet voor berispt.
Ze kantelde haar hoofd en zei: « Je mag best gevoelens hebben, hoor. »
Niemand had dat ooit tegen me gezegd alsof het een feit was.
Dat is wat ik me het beste herinner.
Geen groots gebaar. Geen lange toespraak.
Gewoon een volwassene die ruimte voor me maakte in een huis waar de aandacht altijd al op was gericht.
En toen verdween ze zo plotseling uit mijn leven, alsof ze was uitgewist.
Haar stoel stond niet meer aan tafel.
Haar mok stond niet meer in de kast.
Ik vroeg waar ze heen was gegaan, en mijn moeder antwoordde zonder op te kijken van wat ze ook aan het doen was, alsof het een vraag over het weer was.
“Ze is vertrokken.”
Dat was de eerste versie.
Daarna vermenigvuldigden de versies zich.
Ze was lastig.
Ze was dramatisch.
Ze wilde altijd wel iets hebben.
Ze was niet te vertrouwen.
Soms doelde mijn moeder op geld.
Soms suggereerde ze verraad.
De details veranderden, maar de regel niet.
Vraag het niet.
Mis haar niet.
Breng haar niet ter sprake.
Dus dat heb ik niet gedaan.
Als je zes bent, ga je niet in discussie met degene die je te eten geeft. Je leert gewoon welke onderwerpen te veel van je vragen. Je slikt de herinnering in en zegt tegen jezelf dat je vast verkeerd begrepen hebt wat je toen voelde.
Ik wist dat ze ergens op ongeveer een uur rijden nog in leven was.
Dat was alles.
Een feit aan de rand van de familiekaart.
Iemand die ik, volgens mijn training, als een waarschuwingslabel moest behandelen.
Ik wist niet waar ik anders heen moest.
Dat was nou juist het hele probleem.
Geen plek om te overnachten.
Niet wat je vervolgens moet doen.
Het enige wat opviel was de afwezigheid van een adres, en dat adres was bovendien niet aan voorwaarden verbonden.
Chloe zat op de passagiersstoel, met het konijn onder haar arm, en staarde strak voor zich uit, alsof ze wilde zeggen: als ze me niet aankijkt, hoef ik nog niets uit te leggen.
‘Gaan we ergens overnachten?’ vroeg ze.
‘Ja,’ zei ik.
Ze wachtte.
‘Ik ben nog aan het uitzoeken waar,’ voegde ik eraan toe.
