Nadat ik mijn 7-jarige dochter naar de auto van haar moeder had gebracht voor het weekendbezoek, stopte ze een briefje in mijn zak. ‘Niet lezen voordat ik weg ben.’ Ik wachtte vijf minuten en opende het. ‘Papa, kijk vanavond even onder je bed. Oma heeft daar gisteren iets verstopt.’ Ik rende het huis in en tilde de matras op. Wat ik vond, zorgde ervoor dat ik meteen 112 belde.

“It’s over, baby.”

We walked out of the courthouse into the spring sunshine. Kathy was there, waiting. She smiled, tentative but genuine.

“Thank you,” she said softly. “For not giving up on her.”

“I’ll never give up on her.”

A year later, Joseph and I sat on my porch, drinking coffee while Emma played in the yard.

“You ever regret it?” Joseph asked. “The revenge part? Dismantling her life?”

“No regrets.”

I watched Emma chasing a butterfly, her laughter ringing in the air.

“Ze probeerde me naar de gevangenis te sturen, Joe. Ze probeerde mijn dochter af te pakken. Ze heeft haar keuze gemaakt. Ik heb er alleen voor gezorgd dat de gevolgen… grondig waren.”

‘Dat is geen wraak,’ peinsde Joseph. ‘Dat is agressieve gerechtigheid.’

‘Noem het zoals je wilt.’ Ik glimlachte. ‘Ik heb gewonnen.’

Ik had niet gewonnen door geweld. Ik had niet gewonnen door me tot haar niveau te verlagen. Ik had gewonnen door slimmer te zijn, meer geduld te hebben en onophoudelijk te beschermen wat belangrijk was.

Bernice Wright zat in een cel. Ik was hier, in de zon, met mijn dochter.