“We zijn al drie dagen gescheiden van onze zoon. We nemen hem mee naar huis.”
Er klonk een zekere scherpte in zijn stem. Gezag. Controle.
Morrison keek naar Dr. Patel. Er vond een stille communicatie plaats.
‘Goed,’ zei Morrison. ‘Maar we moeten nog wel wat vervolgvragen stellen.’
‘Natuurlijk,’ zei de moeder. ‘Alles.’
Ze begonnen Ethans spullen te verzamelen. Zijn vuile pyjama in een ziekenhuistas. Zijn ontslagpapieren.
Ethan had zich niet verroerd. Hij keek toe hoe alles gebeurde, alsof hij naar een auto-ongeluk keek.
De moeder reikte naar hem. « Kom op, lieverd. Laten we naar huis gaan. »
Hij bewoog zich niet.
‘Ethan,’ zei de vader. Zijn stem klonk harder. ‘Laten we gaan.’
Ethans ogen ontmoetten de mijne. Voor het eerst zag ik iets anders dan een lege blik.
Ik zag smeekbeden.
En toen sprak hij.
Eén woord. Het eerste woord dat hij in uren had gezegd.
« Nee. »
Het werd stil in de kamer.
‘Nee?’ zei de moeder. ‘Schatje, wat bedoel je met nee?’
Ethans ogen vulden zich met tranen. Hij keek naar mij, toen naar zijn ouders, en vervolgens weer naar mij.
‘Nee,’ zei hij opnieuw. Luider.
De vader stapte naar voren. « Ethan, stop hiermee. We gaan naar huis. »
‘Nee!’ schreeuwde Ethan het dit keer. Hij greep mijn hand weer vast, met beide handen, alsof ik het enige was dat hem van de verdrinking redde.
‘Alsjeblieft,’ zei hij, terwijl hij me recht aankeek. ‘Laat het alsjeblieft niet gebeuren.’
Ik kreeg de rillingen.
Morrison ging tussen de vader en Ethan in staan. « Laten we allemaal even op adem komen. »
‘Hij is onze zoon,’ zei de vader. ‘Hij is in de war. Getraumatiseerd.’
‘Alsjeblieft,’ zei Ethan opnieuw. Zijn stem was klein en gebroken. ‘Alsjeblieft.’
Ik hurkte naast hem neer. « Ethan. Wat wil je nou niet? »
Hij kon het niet zeggen. Maar zijn ogen vertelden me alles.
Ik stond op en keek Morrison aan. « Je moet dit onderzoeken. »
‘Wacht eens even…’ begon de vader.
‘Hij is doodsbang,’ zei ik. ‘Kijk naar hem.’
« Hij is al drie dagen verdwaald, » zei de moeder. « Hij weet niet wat hij zegt. »
‘Je zei dat hij niet kon praten,’ zei ik.
Ze verstijfde. « Soms. Als hij overstuur is. »
“Hij spreekt nu. En hij zegt nee.”
Morrison pakte zijn telefoon. Hij belde. Hij draaide zich om en sprak zachtjes.
Het gezicht van de vader was rood. « Dit is belachelijk. Wij zijn zijn ouders. »
‘Waarom wil hij dan niet met je meegaan?’ vroeg ik.
Onze blikken kruisten elkaar. En er ging iets tussen ons over. Herkenning. Hij wist dat ik het wist.
Morrison beëindigde zijn telefoongesprek. « Meneer en mevrouw Parker, we willen u graag vragen om even naar het bureau te komen om nog wat vragen te beantwoorden. »
‘Je kunt onze zoon niet van ons afpakken,’ zei de vader.
“Nee. Maar ik kan het onderzoeken. En totdat ik tevreden ben, blijft Ethan hier onder toezicht van het ziekenhuis.”
‘Dit komt door hem,’ zei de vader, terwijl hij naar mij wees. ‘Een of andere motorrijder met een redderscomplex die het hoofd van een kind volstopt met—’
‘Dit komt doordat uw zoon doodsbang is,’ zei Morrison. ‘En ik wil weten waarom.’
Het duurde twee dagen voordat de hele waarheid aan het licht kwam.
