“Hoe heb je dat…?
Waar heb je het geld vandaan gehaald?”
Ik zei simpelweg: “Ik heb gespaard.
En ik herinnerde me wie ik was.”
Zijn vrouw opende haar mond om iets te zeggen, maar hield in.
Mijn kleinzoon keek me met grote ogen aan.
“Ik wist niet dat je zoiets kon doen,” fluisterde hij.
Ik boog me naar hem toe.
“Er zijn veel dingen die je niet over mij weet.”
Hij knikte.
“Dat is cool.”
Zijn ouders stonden ongemakkelijk.
Mijn zoon wreef over zijn nek.
“We dachten dat je misschien zou kunnen terugkomen.
We kunnen… ruimte maken.”
Ik keek lang en hard naar hem.
En toen zei ik: “Nee.”
Niet wreed.
Niet wraakzuchtig.
Gewoon vastberaden.
“Ik ben nu thuis.”
Die avond, nadat de laatste klant vertrokken was, zat ik onder de papieren lantaarns die over het terras waren gespannen en keek naar hoe de rivier de sterren weerspiegelde.
Ik dacht aan alle jaren dat ik mezelf in hoeken had gedrukt om in iemands anders leven te passen.
Maar niet meer.
Ze zeggen dat wraak het best koud geserveerd wordt.
Maar die van mij?
Die werd warm geserveerd — in porseleinen kopjes, met honing en jasmijn — en het zorgde ervoor dat ieders haren overeind gingen staan.
En het beste deel?
Het smaakte zoet.
