Deze winter was mijn achtjarige zoon helemaal geobsedeerd door het bouwen van sneeuwpoppen in dezelfde hoek van onze voortuin. Onze chagrijnige buurman bleef er maar overheen rijden met zijn auto, hoe vaak ik hem ook vroeg ermee te stoppen. Ik dacht dat het gewoon een kleinzielig, irritant burenconflict was – totdat mijn zoon me stilletjes vertelde dat hij een plan had om er een einde aan te maken.
Advertentie
Ik ben 35, mijn zoon Nick is acht, en deze winter heeft onze hele buurt op een zeer harde manier een lesje geleerd over grenzen.
Het begon met sneeuwpoppen.
« Sneeuwpoppen maakt het niet uit hoe ik eruitzie. »
Niet één of twee. Een heel leger.
Elke dag na school stormde Nick de deur binnen, met roze wangen en stralende ogen.
« Mag ik nu naar buiten, mam? Alsjeblieft? Ik moet Winston nog afmaken. »
« Wie is Winston? » vroeg ik, ook al wist ik het al.
Advertentie
« De sneeuwpop van vandaag, » zei hij dan, alsof het de normaalste zaak van de wereld was.
Onze voortuin werd zijn werkplaats.
Hij gooide zijn rugzak neer, worstelde met zijn laarzen en trok zijn jas scheef aan. De helft van de tijd bedekte zijn hoed één oog.
« Het is goed zo, » mopperde hij als ik probeerde mijn haar recht te trekken. « Sneeuwpoppen maakt het niet uit hoe ik eruitzie. »
