Ik liep toen langzaam en gestaag naar voren. De manier waarop je loopt als je al gewonnen hebt. Kyle’s gezicht was bloedloos, zijn mond opende en sloot alsof hij vergeten was hoe hij moest ademen. Mama’s handen klemden haar clutch vast alsof die haar kon redden. Pa. Papa staarde me nu recht aan. En ik zweer dat ik voor het eerst in mijn leven angst in zijn ogen zag.
« Jij, » siste hij.
« Ik, » zei ik, mijn stem kalm. Mijn kaak deed geen pijn meer. « De waardeloze. Degene die niet terugpraat. » Mensen waren nu aan het filmen. Niet voor mij, maar voor hen om het verhaal lang na vanavond levend te houden. Ik boog net genoeg naar voren zodat ze me boven de chaos konden horen. « Je hebt deze familienaam gebouwd op wreedheid. Ik heb het je gewoon teruggegeven zonder de poets. »
Toen draaide ik me om en liep de koele nachtelijke lucht in. Mijn passen licht, het gewicht in mijn borst weg. Achter mij kon ik hun stemmen nog steeds horen – paniekerig, wanhopig – terwijl hun imperium voor iedereen barstte om wie ze gaf. En ik hoefde niet om te kijken om het te weten. Hun gezichten waren zo bleek als de waarheid die ik ze net had verteld.
