Terwijl hij las, ging ik naar de keuken en zette thee die we allebei niet wilden drinken. Ik hoorde hem naar adem snakken, hoorde hem vloeken, hoorde iets wat een snik leek. Toen ik terugkwam, was zijn gezicht wit en trilde hij.
« Pap, » zei hij hees. « Ze sliep met papa. Mijn vader en mijn vrouw. Hoe lang al… »
Hij kon de zin niet afmaken.
« Vier jaar, voor zover ik weet. Misschien wel langer. En nadat hij stierf… »
« Wie is T? » vroeg hij. « Ik zie die initiaal steeds. »
« Ik denk dat het Tom is. Je neef Tom. »
Michaels gezicht vertrok van woede.
« Die klootzak… ik maak hem af. Ik maak ze allebei af. »
« Nee. » Mijn stem was scherp en gebiedend. « Je zult niets overhaast doen. We moeten hier goed over nadenken. »
« Denk er eens over na? Mam, ze hebben ons gezin kapotgemaakt. Pap heeft jou verraden, mij verraden. Rachel heeft me jarenlang recht in mijn gezicht gelogen. En Tom— »
Hij stopte met ijsberen.
« Waar moeten we over nadenken? Ik wil een scheiding. Ik wil dat ze aan het licht komen. Ik wil dat iedereen weet wat ze gedaan hebben. »
« En wat dan? » vroeg ik kalm. « Rachel krijgt de helft van alles bij de scheiding. Ze zou zelfs de voogdij over Ethan kunnen krijgen als ze je als labiel afschildert. Tom ontkent alles. Er is geen bewijs dat hem rechtstreeks met T verbindt. Gewoon een gok. Je verliest je zoon, je geld en je waardigheid, terwijl zij verdergaan met hun leven. »
Hij stopte en haalde zwaar adem.
« Wat stel je dan voor? »
« We onderzoeken verder. We verzamelen bewijs dat niet te weerleggen is. We achterhalen wat ze willen en waarom ze dit doen. »
Ik boog voorover.
“En dan vernietigen we ze – zorgvuldig, methodisch, op een manier die ze nooit zien aankomen.”
Michael keek naar zijn moeder – keek echt naar mij, misschien voor het eerst in jaren.
« Ik wist niet dat je zo koud kon zijn. »
« Ik ook niet, » gaf ik toe. « Maar ze hebben mijn zoon pijn gedaan. Ze hebben mij pijn gedaan. En ik laat ze er niet mee wegkomen. »
Een klop op de deur onderbrak ons gesprek. We verstijfden allebei.
« Mevrouw Sullivan? » Een onbekende stem. « Ik ben rechercheur Morrison van de politie van Vermont. Ik moet met u praten over de dood van uw man. »
Michael en ik wisselden een blik uit.
Nu de politie.
« Een momentje, » riep ik, terwijl mijn gedachten raasden. Ik pakte Rachels telefoon en duwde hem in Michaels handen.
« Verberg dit. Laat niemand het zien. »
Hij knikte en verdween in de achterhal. Ik streek mijn schort glad, bekeek mijn spiegelbeeld in de spiegel en opende de deur met een beleefde glimlach.
Een vrouw van in de veertig stond op mijn veranda, met haar badge in de hand en een zakelijke, neutrale uitdrukking op haar gezicht.
« Het spijt me dat ik u stoor, mevrouw Sullivan. Ik heropen het onderzoek naar de dood van uw man. Er zijn een aantal nieuwe beschuldigingen die nader onderzoek vereisen. »
« Beschuldigingen? » Mijn stem bleef kalm, puur door wilskracht. « Mijn man is vijf jaar geleden aan een hartaanval overleden. »
“Ja, mevrouw, maar we hebben informatie ontvangen die erop wijst dat zijn dood mogelijk niet een natuurlijke dood is geweest.”
Ze pakte een notitieboekje.
“Kunt u mij vertellen wie toegang had tot de medicijnen van uw man in de weken voordat hij stierf?”
De wereld kantelde opnieuw.
Moord.
Ze suggereerde dat Harold vermoord was. En plotseling kreeg de affaire, het verraad, de geheime boodschappen – alles een duisterdere, sinisterdere dimensie.
« Ik denk, » zei ik voorzichtig, « dat ik mijn advocaat moet bellen. »
Rechercheur Morrison glimlachte, maar haar blik bereikte hij niet.
« Dat is zeker uw recht, mevrouw Sullivan. Maar ik moet u wel vertellen dat de persoon die de klacht heeft ingediend, u specifiek als verdachte heeft genoemd. »
Rechercheur Morrison zat in mijn woonkamer, haar notitieboekje opengeslagen, haar ogen catalogiseerden elk detail van mijn huis. Michael was teruggekeerd uit het verstoppen van Rachels telefoon, zijn gezicht zorgvuldig in bedwang gehouden, perfect de bezorgde zoon spelend. Ik had hem goed opgevoed – misschien wel te goed, gezien wat we net hadden ontdekt over het bedrog in onze familie.
« Mevrouw Sullivan, ik moet u een paar vragen stellen over de dagen voorafgaand aan de dood van uw man, » zei Morrison. « Meer specifiek over zijn medicijnen. »
« Harold had drie recepten, » antwoordde ik met vaste stem. « Bloeddrukmedicatie, een statine voor cholesterol en een babyaspirine. Allemaal voorgeschreven door Dr. Peyton. Is er een probleem? »
« Dr. Peyton is twee jaar geleden met pensioen gegaan. We hebben zijn gegevens nog niet kunnen vinden. »
Ze bladerde door haar notitieboekje.
“Kunt u mij vertellen wie toegang had tot die medicijnen?”
« Alleen Harold en ik. Ze zaten in ons badkamerkastje. »
« En jij hebt ze toegediend? »
« Nee. Harold nam zijn eigen pillen. Hij was er volkomen toe in staat. »
Ik bleef staan en dacht terug.
Wacht. Dat is niet helemaal waar. De laatste paar maanden hielp Rachel hem soms. Ze is verpleegster – ze was verpleegster voordat ze met Michael trouwde.
Morrisons pen bewoog over de pagina.
“Uw schoondochter had toegang tot zijn medicijnen.”
« Ze kwam regelmatig langs. Ze wilde helpen. »
Terwijl ik dat zei, voelde ik hoe de stukjes van het verhaal verschoven en zich herschikten tot een donkerder beeld.
« Mam, » onderbrak Michael met een gespannen stem. « Wil je zeggen dat Rachel misschien… »
« Ik zeg niets, » onderbrak Morrison. « Ik verzamel alleen maar informatie. »
Ze draaide zich naar Michael.
“Sinds wanneer is uw vrouw begonnen met het verstrekken van de medicijnen voor uw vader?”
« Ik weet het niet. Zes maanden voor zijn dood, misschien langer. »
Michael keek naar mij en ik zag het besef in zijn ogen gloren.
Ze zei dat ze er zeker van wilde zijn dat hij ze correct innam, en dat moeder soms vergat hem daaraan te herinneren.
Ik was het nooit vergeten. Geen enkele keer. Maar Rachel had Harold ervan overtuigd dat ik vergeetachtig werd, dat ik haar hulp nodig had. Ik was toen dankbaar geweest, opgelucht dat ik hulp had toen Harolds gezondheid achteruitging. Nu vroeg ik me af waar ze hem nog meer van had overtuigd.
« Rechercheur, wie heeft deze klacht ingediend? » vroeg ik direct. « Wie heeft mij beschuldigd van de moord op mijn man? »
Morrison aarzelde en sloot toen haar notitieboekje.
