Mijn man vergat op te hangen en ik hoorde hem tegen mijn zwangere beste vriendin zeggen: « Wacht maar tot de cheque van haar vader is geïncasseerd, dan nemen we de baby mee en laten we haar met niets achter. »
Hallo allemaal. Bedankt dat jullie er vandaag weer bij zijn. Voordat ik begin met mijn verhaal, pak een warme kop thee en ga er lekker voor zitten. Ik ben benieuwd op welk tijdstip jullie deze film kijken. Laat een reactie achter met: M voor ochtend, A voor middag en E voor avond. Laat me jullie nu meenemen op een reis door dit verhaal.
Bluetooth in mijn auto is normaal gesproken handig, een manier om zaken af te handelen terwijl ik me een weg baan door het avondspitsverkeer van Seattle. Maar op deze regenachtige dinsdag werd het mijn ondergang.
Ik belde Richard, mijn man met wie ik al vijftien jaar getrouwd ben, om hem te vertellen dat ik eerder thuis was van mijn moeder. Hij nam op met die ademloze, gehaaste toon die hij altijd gebruikte als hij beweerde midden in belangrijke onderhandelingen te zitten. Hij zei dat hij van me hield. Hij zei dat hij klaar was. En toen dacht hij dat hij had opgehangen.
Maar hij deed het niet.
De verbinding bleef open. De stilte aan de lijn duurde slechts een seconde voordat de ruis verdween en zijn stem door de luidsprekers klonk – niet de zachte, liefdevolle toon waarop hij tegen me sprak, maar een lagere, arrogantere toon.
‘Oh mijn God, ze stikt zo erg,’ zei Richard. De helderheid in zijn stem was angstaanjagend. Hij klonk alsof hij naast me op de passagiersstoel zat. ‘Ik stotterde bijna en riep je naam.’
Ik klemde me vast aan het leren stuur. Ik keek naar het scherm. De oproepteller tikte nog steeds door. Ik opende mijn mond om te roepen: « Richard, ik ben er nog steeds. »
Maar toen antwoordde een vrouwenstem hem. Een stem die ik beter kende dan die van mijn zus.
‘Dat doe ik liever niet.’ De vrouw lachte hees en vertrouwd. ‘Ik wil niet dat mijn zoon in de war raakt over wie zijn echte familie is.’
Het was Monica, mijn beste vriendin. De vrouw die ik al sinds mijn studententijd kende. De vrouw die elke zondag aan mijn keukeneiland zat en kruidenthee dronk.
Ik schreeuwde niet. Ik hield mijn adem in. Ik ging gewoon naar de rechterrijstrook, mijn hart bonkte wild in mijn borst.
‘Maak je geen zorgen, schat,’ zei Richard. ‘Laura heeft geen idee. Ze leeft in een sprookjeswereld die haar vader voor haar heeft gecreëerd. Ze denkt dat ik me op kantoor uitsloof om aan onze toekomst te bouwen. Ik ben het wachten zat.’
« Richard, » kreunde Monica. « Kijk me aan. Ik ben zes maanden zwanger. Ik kan me niet langer verstoppen onder die vreselijke, te grote truien die Laura voor me koopt. Het is vernederend om te doen alsof deze baby het gevolg is van een ongelukje op het werk van een man die is weggelopen. »
‘Wacht maar even.’ Richards stem klonk koud en berekenend. ‘Wacht maar tot de cheque van haar vader is geïncasseerd. Je weet dat de uitbetaling van het trustfonds volgende maand is. Vijf miljoen. Monica, dat is onze kans. Zodra dat geld op onze gezamenlijke rekening staat, maak ik het over naar een offshore-vennootschap, dien ik haar de scheidingspapieren in en verdwijnen we. We nemen de baby mee en zij blijft achter met een leeg huis en een uitgedroogde baarmoeder.’
Ik voelde het bloed uit mijn gezicht wegtrekken. De wereld buiten de voorruit vervaagde.
Droge baarmoeder.
De wreedste belediging die hij had kunnen uiten. Hij wist hoe vaak we IVF hadden geprobeerd. Hij wist hoeveel nachten ik in zijn armen had gehuild na wéér een miskraam. Hij wist dat ik mezelf de schuld gaf.
‘Ze is sowieso te oud om me een zoon te geven,’ vervolgde Richard, terwijl hij met het mes in de tafel stak. ‘Ze is onvruchtbaar, Monica. Je geeft me een erfenis die ze nooit had kunnen krijgen.’
Toen hoorde ik een geluid dat me bijna van de brug deed vallen – een ritmisch gezoem.
Zo …
‘Luister eens,’ zei Monika vrolijk. ‘Dit is de hartslag van je zoon. Sterk, in tegenstelling tot die van haar.’
Ze waren bij de gynaecoloog op afspraak. Monica vertelde me dat ze alleen ging omdat ze bang en eenzaam was. Gisteren vroeg ze me zelfs om geld om de kosten te dekken.
Ik trilde zo hevig dat de auto even uitweek en een passerende vrachtwagen toeterde. Ik parkeerde mijn auto op de natte vluchtstrook van de snelweg, mijn alarmlichten knipperend in de duisternis. Ik zat daar, gefascineerd, te luisteren naar mijn man en mijn beste vriendin die elkaar kusten. Ik hoorde het natte gesmak van hun lippen, een gefluister van tederheid dat ik al jaren niet meer had gehoord.
« Ik hou van je, » fluisterde Richard tegen haar. « We moeten nog even samen spelen. Gebruik haar geld om de bevalling te betalen. Laat haar een wiegje kopen. Laat haar de babykamer inrichten. En dan verdwijnen we. »
Ik staarde naar het dashboard. De timer van het gesprek gaf vier minuten en twaalf seconden aan. Eindelijk werd de verbinding verbroken.
Ik zat in de stilte van mijn auto, de regen dreunde op het dak als een begrafenismars. Mijn hele leven – mijn huwelijk, mijn vriendschap, mijn toekomst – was in vier minuten tijd in duigen gevallen. Ze waren me niet alleen aan het bedriegen. Ze waren van plan de erfenis van mijn familie te stelen. Ze maakten grappen over mijn onvruchtbaarheid. Ze zouden me zelfs een kinderkamer laten inrichten voor het kind dat ze van plan waren te stelen.
Ik keek op mijn telefoon. Er was een bericht van Richard.
« Sorry schat. De vergadering is uitgesteld. Ik ga eten halen. Ik hou van je. »
En direct daaronder een bericht van Monika.
Hé tante Laura. De baby trapt vandaag zo hard. Ik kan niet wachten om je morgen te zien.
Ik slaakte een kreet die mijn keel verscheurde, een oerkreet van pure pijn. Maar toen de kreet wegstierf, nestelde zich iets anders in mijn borst. Het was niet alleen verdriet. Het was een koud, hard blok ijs.
Ze dachten dat ik een hulpeloze, onvruchtbare vrouw was. Ze dachten dat ik niets meer was dan een wandelend chequeboek.
Ik veegde mijn gezicht af. Ik wierp een blik op mijn spiegelbeeld in de achteruitkijkspiegel. Mijn ogen waren rood, maar scherp.
‘Oké,’ fluisterde ik tegen de lege wagon. ‘Zin in een spelletje? Laten we spelen.’
Voordat ik vertel hoe ik hun wereld op zijn kop zette, wil ik jullie bedanken voor het luisteren. Als je kijkt vanuit New York, Texas of ergens daartussenin, laat het me dan weten in de reacties. Ik lees ze allemaal. Nu, laat ik jullie vertellen over de geesten die me achtervolgden op weg naar huis.
Ik startte de motor niet meteen. Ik kon het niet. Mijn lichaam beefde nog, het stootte fysiek het trauma af dat ik net had meegemaakt. Ik leunde met mijn hoofd tegen de hoofdsteun en sloot mijn ogen. En onmiddellijk kwamen de herinneringen terug, niet als warme nostalgie, maar als scherpe, gekartelde glasscherven.
Ik herinner me de dag dat ik Richard ontmoette. Het was zeven jaar geleden. Hij was charmant, knap op een ruige manier, maar hij was blut – letterlijk en figuurlijk. Hij had net faillissement aangevraagd nadat zijn tech-startup was mislukt. Ik was degene die zijn creditcardschuld afbetaalde, zodat hij een autolening kon krijgen. Ik was degene die hem voorstelde aan mijn vader, Arthur, de man die zijn imperium had opgebouwd met staal en logistiek.
Mijn vader was sceptisch.
‘Zijn ogen dwalen af, Laura,’ waarschuwde papa. ‘Hij kijkt naar je tas, niet naar je gezicht.’
Maar ik was toen vijfendertig, en ik hoorde mijn biologische klok tikken als een tijdbom. Ik verlangde naar liefde. Ik wilde een gezin. Dus ik verdedigde Richard. Ik vertelde mijn ouders dat hij een visioen had. Ik betaalde voor onze bruiloft. Ik kocht het huis waarin we woonden. Ik liet het op de eigendomsakte zetten, omdat ik wilde dat we gelijkwaardig zouden zijn.
Gelijkwaardig.
Ik lachte bitter in de donkere auto. We waren nooit gelijkwaardig. Ik was de gastheer. Hij was de parasiet.
En dan was er Monica. Haar verraad deed meer pijn dan dat van Richard. Je verwacht wel eens dat mannen dom zijn, maar je beste vriend?
Monica was tien jaar jonger dan ik. Ik ontmoette haar toen ze stage liep bij de liefdadigheidsinstelling die ik leidde. Op een dag kwam ze huilend naar me toe omdat haar moeder een operatie nodig had en die niet kon betalen. Ik schreef een cheque uit, een persoonlijke cheque, van vijftienduizend dollar. Ik heb het geld nooit teruggevraagd. Toen ze haar appartement verloor, liet ik haar zes maanden gratis in mijn gastenverblijf wonen. Toen ze huilde omdat ze alleen en eenzaam was, hield ik haar hand vast. En toen ze me drie maanden geleden vertelde dat ze zwanger was, snikkend dat de vader van het kind een one-night-stand was die haar nummer had geblokkeerd, veegde ik haar tranen weg.
Ik herinner me dat ik vorige week met haar ging winkelen. We waren in een chique babyboetiek. Ze koos een wiegje uit, een belachelijk duur, handgesneden eikenhouten wiegje.
‘Dit is te veel, Laura,’ zei ze, terwijl ze me met grote, onschuldige ogen aankeek. ‘Ik kan het me niet veroorloven.’
‘Onzin,’ antwoordde ik, terwijl ik de kassière mijn creditcard gaf. ‘Ik word ere-tante. Ik wil dat deze baby alles krijgt wat hij of zij nodig heeft.’
Ik herinnerde me dat Richard bij ons stond en naar de wieg keek. Ik dacht dat zijn vriendelijke uitdrukking zijn medeleven met mij en mijn vrijgevigheid uitstraalde. Nu wist ik dat hij naar de wieg voor zijn zoon keek. Ze hadden die voor hun gezin gekocht met mijn geld, recht voor mijn neus. Ze zullen er later in bed vast om gelachen hebben.
‘Kijk eens hoe dom ze is,’ dachten ze waarschijnlijk. ‘Ze koopt meubels voor het kind dat haar zal vervangen.’
Die realisatie deed me misselijk worden. Alle vriendelijkheid die ik hen had betoond, was nu een wapen dat ze tegen me gebruikten. Mijn onvruchtbaarheid, mijn grootste verdriet, was hun grap.
Ik keek weer op mijn telefoon. Ik moest het oproepoverzicht wissen. Ik kon Richard niet laten weten dat ik had gebeld. Als hij het vier minuten durende gesprek zag dat hij zogenaamd had ‘gemist’, zou hij weten dat ik alles had gehoord. Hij zou zijn sporen uitwissen. Hij zou het geld beter verstoppen. Hij zou zelfs gevaarlijk kunnen worden.
Ik haalde diep adem, mijn longen voelden te strak aan. Ik moest naar huis. Ik moest dat huis in, mijn man in de ogen kijken en hem niet in zijn gezicht krassen. Ik moest de Laura zijn die ze dachten dat ik was – de lieve, onwetende, naïeve Laura.
Maar Laura, die in haar auto op de vluchtstrook van de I-5 zat, was dood. De vrouw die de sleutel in het contact omdraaide, was iemand anders. Het was de dochter van Arthur Reynolds, een man die zijn concurrenten als ontbijt verslond.
Ik zette de auto in de versnelling. De regen hield op en de stadslichten weerkaatsten op het natte asfalt als gemorste olie. Ik reed naar huis, naar de plaats delict, maar deze keer zou ik niet het slachtoffer zijn. Ik zou de rechercheur, de rechter en de beul zijn.
Normaal gesproken gaf het me een gevoel van rust als ik de oprit van ons huis in koloniale stijl opreed. De keurig gesnoeide hagen, het warme gele licht dat van de veranda naar binnen stroomde – het was het toevluchtsoord dat ik had gecreëerd. Vanavond leek het wel het decor van een horrorfilm.
Ik wierp nog een laatste blik op mijn gezicht in de spiegel. Ik bracht een nieuwe laag lippenstift aan om te verbergen dat ik op mijn lip had gebeten tot hij bloedde. Ik oefende een glimlach. Hij was stijf, als een kleimasker dat nog niet helemaal droog was, maar het moest maar zo.
Ik opende de voordeur en werd meteen overweldigd door de geur: knoflook, rozemarijn en gebakken biefstuk. Richard was aan het koken. Het hoorde bij zijn routine. Wanneer hij zich schuldig voelde of op het punt stond om een grote som geld te vragen, deed hij alsof hij een chef-kok met een Michelinster was.
‘Schat, ben jij dat?’ Zijn stem klonk warm en uitnodigend vanuit de keuken. Het was de stem waarbij ik in slaap was gevallen. Nu klonk het als het gesis van een slang.
« Ik ben thuis! » riep ik uit, in een poging vrolijk te klinken, maar uiteindelijk was ik doodmoe. Dat was geen probleem. Ik kon de kaart van de vermoeide echtgenote spelen.
Richard kwam de gang ingelopen en veegde zijn handen af aan een theedoek. Hij droeg de kasjmier trui die ik hem voor Kerstmis had gekocht. Hij zag er knap uit. Verdorie. Hij zag er zo knap uit met zijn grijzende haar en die jongensachtige glimlach. Hij kwam naar me toe en sloeg zijn arm om mijn middel. Ik moest al mijn spieren dwingen om niet te bewegen. Ik moest mezelf dwingen om slap te blijven, om hem me tegen zich aan te laten trekken.
‘Je bent laat,’ mompelde hij, terwijl hij een kus op mijn voorhoofd gaf. ‘Ik begon me al zorgen te maken. Hoe gaat het met je moeder?’
‘Alles is prima,’ loog ik. ‘Ze is gewoon erg spraakzaam. Je weet hoe ze is in haar tuin.’
Hij deinsde iets achteruit en keek me in de ogen. Even voelde ik paniek opkomen. Weet hij het? Kan hij het zien?
‘Je ziet er bleek uit, Laura. Gaat het wel goed met je?’
‘Gewoon migraine,’ zei ik, terwijl ik over mijn slapen wreef. ‘Het verkeer was een ramp. De stoplichten liepen in elkaar over.’
‘Arm ding,’ zei hij liefkozend.
Hij kuste me op mijn wang, en toen rook ik het. Onder de geur van knoflook en zijn dure eau de cologne hing een vage, aanhoudende geur van vanille en kokos. Het was haar parfum – Monica’s goedkope bodyspray van de drogist, die ze zo fijn vond omdat hij « naar vakantie rook ».
Hij was kort daarvoor nog bij haar geweest. Misschien vlak voordat hij thuiskwam om mijn biefstuk te bakken. Hij had niet eens de moeite genomen om te douchen. Hij was zo arrogant, zo overtuigd van mijn blindheid, dat hij ons huis binnenkwam met de geur van zijn maîtresse nog op zijn huid.
‘Ik denk dat ik even moet gaan liggen,’ zei ik. ‘De geur van het eten is me nu een beetje te sterk.’
‘Natuurlijk,’ zei hij, met een bezorgde blik. ‘Ga maar rusten. Ik houd je eten warm. Wil je misschien wat aspirine?’
‘Nee, ga maar slapen,’ zei ik.
Ik liep de trap op en voelde zijn blik in mijn rug. Mijn benen voelden loodzwaar aan. Ik ging onze slaapkamer binnen – de kamer waar we vijf jaar lang hadden geprobeerd zwanger te raken – en deed de deur op slot. Ik liep rechtstreeks naar de badkamer en kokhalsde boven de wastafel. Er kwam niets uit, alleen bittere gal. Ik draaide de kraan open om het geluid te maskeren. Ik spetterde koud water in mijn gezicht en keek hoe de druppels naar beneden liepen als tranen die ik weigerde te laten vallen.
Ik wilde meer weten. Het telefoongesprek was het bewijs. Maar in een scheiding waarbij miljoenen dollars gemoeid waren, met name geërfd vermogen, had ik een arsenaal aan bewijsmateriaal nodig. Ik moest precies weten waar hij het geld naartoe wilde sluizen. Hij noemde een offshore-constructie.
Ik droogde mijn gezicht af en liep terug naar de slaapkamer. Richards iPad lag op het nachtkastje. Hij nam hem normaal gesproken overal mee naartoe, maar hij moest hem nu aan de oplader hebben laten liggen. Mijn hartslag schoot omhoog. Ik kende zijn toegangscode. Het was zijn verjaardag. Narcist.
Ik haalde de stekker eruit en ging op de rand van het bed zitten, mijn oren gespitst op het geluid van voetstappen op de trap. Ik opende zijn berichten. Hij had het gesprek met Monica verwijderd. Daar was hij altijd zorgvuldig mee. Maar hij had zijn browsergeschiedenis niet gewist.
Ik klikte op Safari. Mijn vingers trilden terwijl ik scrolde.
Landen die niet uitgeleverd worden. Vastgoed in Belize. Hoe je bezittingen kunt verbergen bij een scheiding via een trust. Tijdlijn voor de nauwkeurigheid van een vaderschapstest. En dan de meest huiveringwekkende zoekopdracht van allemaal, met een tijdstempel van drie dagen geleden:
Gemiddelde levensverwachting van vrouwen met hoge bloeddruk.
Ik verstijfde. Ik had geen hoge bloeddruk. Maar mijn moeder wel. Was hij van plan te wachten tot mijn ouders ook zouden overlijden? Of hoopte hij dat de stress van de scheiding mij fataal zou worden?
Ik hoorde het zware geluid van voetstappen op de trap. Ik vergrendelde snel de iPad, stopte hem weer in de oplader en dook onder het dekbed, dat ik tot aan mijn kin optrok. Ik veinsde slaap, mijn ademhaling oppervlakkig en regelmatig.
De deurknop draaide.
‘Laura,’ fluisterde hij.
Ik bleef roerloos staan. Hij bleef even staan en keek me aan. Ik voelde zijn aanwezigheid als een donkere schaduw in de kamer. Toen hoorde ik het zachte geluid van een melding op de iPad. Hij liep ernaartoe, pakte hem op en ik hoorde zijn vingers tikken.
‘Slaap lekker, melkkoe,’ fluisterde hij zo zacht dat ik het bijna niet hoorde.
Hij sloot de deur.
Ik opende mijn ogen in het donker. Hij dacht dat ik sliep. Hij dacht dat ik de melkkoe was, maar hij vergat dat koeien hoorns hebben en dat ze op hol slaan als ze in het nauw gedreven worden.
De volgende ochtend ging de deurbel stipt om 10:00 uur. Het was Monica. Ik had nauwelijks geslapen. Mijn ogen voelden korrelig aan, maar ik had extra concealer opgedaan en een frisse witte blouse aangetrokken. Een pantser. Ik had een pantser nodig.
Richard was vroeg naar zijn werk vertrokken, waarschijnlijk omdat hij huizen aan het bekijken was of een afspraak had met een louche accountant. Dus het waren alleen ik en de vrouw die zwanger was van mijn man.
Ik opende de deur en daar stond ze. Ze straalde. Ik moest toegeven, de zwangerschap stond haar goed. Ze droeg een van de oversized kasjmier truien die ik twee weken geleden voor haar had gekocht. Die kostte vierhonderd dollar. Ze had er al koffie op gemorst.
‘Laura!’ riep ze enthousiast, terwijl ze zich voorover boog voor een knuffel.
Ik hield mijn adem in toen haar lichaam zich tegen het mijne drukte. Ik voelde de harde bult van haar buik tegen mijn taille. Het kostte me al mijn wilskracht om haar niet achterover van de veranda af te duwen.
‘Hallo Monica,’ zei ik met een gespannen stem. ‘Kom binnen.’
We zaten in de serre. Ik schonk haar een kopje cafeïnevrije kruidenthee in, de dure melange die ze zo lekker vond.
‘Nou,’ zei ze, terwijl ze stoom uitblies. ‘Hoe gaat het met je? Richard appte me dat je gisteravond migraine had. Arm ding. Je moet echt beter voor jezelf zorgen. Op jouw leeftijd kan stress gevaarlijk zijn.’
Op jouw leeftijd. De eerste graafklus van de ochtend.
‘Het gaat goed met me,’ zei ik, terwijl ik een slokje van mijn zwarte koffie nam. ‘Ik heb alleen veel aan mijn hoofd. Richard en ik hadden het over de toekomst.’
Ik zag haar hand even in de lucht zweven.
‘O? En hoe zit het met de toekomst?’
‘Nou,’ loog ik vlotjes. ‘Ik zat te denken aan de erfenis van mijn vader. Het is een hoop geld om te beheren. Ik zei tegen Richard dat we misschien een groot deel ervan zouden moeten doneren, een nieuwe stichting zouden moeten oprichten, weet je, iets teruggeven aan de wereld in plaats van het op te potten.’
Monica verslikte zich in haar thee. Ze hoestte hevig en zette het kopje met een klap neer.
“Alles doneren? Alles?”
‘Niet alles.’ Ik glimlachte, mijn tanden ontbloten als die van een haai. ‘Maar het grootste deel wel. Richard en ik hebben geen kinderen. We hebben niemand aan wie we een erfenis kunnen nalaten. Waarom zouden we miljoenen laten rondslingeren als we zo eenvoudig leven?’
Paniek flitste door haar ogen. Ze wreef onbewust over haar buik, een beschermend gebaar.
‘Maar Laura, je wilt toch zeker wat geld achter de hand houden voor de zekerheid? Of wat als jullie het nog eens proberen? Draagmoederschap is duur.’
‘Nee,’ zuchtte ik, terwijl ik uit het raam naar de tuin keek. ‘Richard vindt me te oud, en eerlijk gezegd, misschien heeft hij wel gelijk. Misschien zijn sommige bloedlijnen gewoon niet voorbestemd om voort te bestaan. Bovendien heeft karma zo zijn eigen manier om dingen te regelen. Als je goed doet, krijg je goed terug. Als je liegt en bedriegt… tja, dan houd je uiteindelijk niets over.’
Ik richtte mijn blik weer op haar. Ik keek haar recht in de ogen. Even was het stil in de kamer. Ik zag een glimp van oprechte angst in haar pupillen. Wist ze dat ik het wist?
Toen forceerde ze een lach, hoog en breekbaar.
‘Wauw, dat is nogal wat voor een woensdagochtend. Wat ben je toch een nobel mens, Laura. Maar Richard, is hij het daarmee eens? Hij werkt zo hard. Hij verdient het om van dat geld te genieten.’
‘Richard is het met alles eens wat ik zeg,’ zei ik koud. ‘Hij weet wie de touwtjes in handen heeft.’
Monica schoof ongemakkelijk heen en weer op haar stoel.
‘Nou, nu we het toch over baby’s hebben, de kleine is vandaag flink aan het schoppen.’ Ze tilde haar trui een beetje op, waardoor haar buikje zichtbaar werd. ‘Wil je voelen?’
Het was een machtsgreep. Een wrede, verdraaide machtsgreep om me eraan te herinneren wat zij had en ik niet. Ze dacht dat ik erdoor zou gaan huilen. Ze dacht dat ik zou instorten.
Ik staarde naar haar blote huid. Dat was het kind van mijn man. De helft van zijn DNA groeide in haar.
‘Nee, bedankt,’ zei ik botweg. ‘Ik ben niet echt meer zo’n babymens. Ik denk dat ik er wel klaar mee ben.’
Monica keek verbijsterd. Ik moest de huilende, wanhopige, onvruchtbare vrouw spelen. Mijn onverschilligheid bracht haar uit haar rol.
‘Oh. Oké.’ Ze trok haar trui naar beneden. ‘Nou, ik wilde je alleen nog even herinneren aan de babyshower volgende maand. Ik weet dat het veel gevraagd is, maar aangezien je hebt aangeboden om die te organiseren—’
‘Ik blijf de gastheer,’ onderbrak ik. ‘Sterker nog, ik wil het groter maken. Laten we iedereen uitnodigen. Richards collega’s, mijn familie, al onze gemeenschappelijke vrienden. Laten we er een enorm feest van maken.’
Monica’s ogen lichtten op. Gierigheid. Ze genoot ervan om in het middpunt van de belangstelling te staan, vooral op mijn kosten.
‘Echt? Zou je dat doen?’
‘Absoluut,’ zei ik. ‘Ik wil jullie een feest geven dat niemand ooit zal vergeten.’
Ze straalde, zich totaal niet bewust van het gevaar dat in mijn belofte schuilging.
“Jij bent de allerbeste vriendin die er bestaat, Laura. Echt, ik weet niet wat ik zonder jou zou doen.”
Je zou blut en alleen zijn, dacht ik.
