Het diner verliep net zo ongemakkelijk als verwacht.
Margaret domineerde het gesprek en schepte op over de zoon van haar buurman die net was gepromoveerd. Toen ik probeerde te vertellen over mijn eigen werk – hoe ik die dag een grote deal had gesloten – onderbrak Mark.
« Ze heeft de laatste tijd geluk gehad, » zei hij grinnikend. « Maar laten we eens kijken of ze het kan volhouden. »
Gelukkig. Zo omschreef hij jaren van mijn harde werk.
Ik probeerde het weg te poetsen en concentreerde me op mijn maaltijd. Maar toen kwam de ober langs met een fles rode wijn. Margaret glimlachte. « Oh, Mark, laten we je promotie vieren! Schenk ons allemaal een glas in. »
Mark tilde de fles op en begon te schenken. Toen, net toen de ober zich omdraaide, kantelde hij het « per ongeluk » te ver – en een waterval van rood spatte over mijn jurk.
Het diepe bordeauxrood doorweekte de crèmekleurige stof direct. Hijgen vulde het restaurant. Ik bevroor.
« Oh mijn god, » lachte Margaret. « Mark, echt waar! Je hebt haar jurk verpest. Maar misschien past rood beter bij haar – verbergt het de rimpels. »
Ze lachten samen. Ze lachten echt.
Mijn keel brandde. Mijn ogen prikten, maar ik weigerde te huilen in hun bijzijn. Ik pakte een servet, depte de vlekken en stond langzaam op.
Mark keek naar me op met die zelfvoldane, afwijzende grijns. ‘Ontspan, Emily. Het is maar een jurk. Je reageert overdreven over alles. »
Ik glimlachte – kalm, koud. ‘Je hebt gelijk,’ zei ik zacht. « Het is maar een jurk. »
