« O, ik snap het niet? » zei ik. « Hebben de talloze negatieve zwangerschapstesten je dan geen idee gegeven? De afspraken? De hormoonpillen? De nachten dat ik in de badkamer huilde, zodat jij het niet zou zien? »
Zijn ogen straalden.
« Ik weet dat je pijn had, » zei hij. « Ik ook. Ik heb er niet goed mee omgegaan. Maar… we kunnen dit oplossen. We kunnen… naar een relatietherapeut gaan. Opnieuw beginnen. We zijn nog steeds getrouwd. We kunnen het opnieuw proberen. »
« Wat precies proberen? » vroeg ik. « Om te doen alsof dit niet is gebeurd? Om dit schatje terug te stoppen in de doos die je hebt geopend? »
« Ik maak haar af, » zei hij snel, terwijl hij met zijn duim over zijn schouder naar Marissa wees, die roerloos stond en in stilte tranen uit haar ogen stroomde. « Ik maak er een einde aan. Ik doe wat je wilt. Ik… ik kies jou. Ik had je de hele tijd al moeten kiezen. »
Daar was het.
Datgene waar ik ooit over fantaseerde om te horen.
De excuses.
Het pleidooi.
De erkenning dat ik degene was van wie hij echt hield.
Vreemd genoeg klonk het op dat moment… goedkoop.
Een soort uitverkoopversie van waardigheid.
Hij pakte mijn hand vast.
Ik deed een stap achteruit.
“Nee,” zei ik.
Hij knipperde met zijn ogen.
« Olivia, » fluisterde hij. « Alsjeblieft. Gooi dit niet weg. »
« Jason Hayes, » zei ik met vaste stem, « je hebt ons maanden geleden al aan de kant gezet. Voor een vrouw die je pas een half jaar kende en een baby waarvan je nooit de moeite hebt genomen te bewijzen dat die van jou was. »
Ik haalde een tweede envelop uit mijn tas.
Dikker.
Formelere.
Ik hield het hem voor.
Hij staarde ernaar, zijn borstkas ging op en neer.
« Wat is dat? » vroeg hij, hoewel ik denk dat hij dat al wist.
« Mijn scheidingspapieren, » zei ik. « Door mij getekend. Wachtend op jouw handtekening. »
Hij slikte.
“Olivia—”
« Ik zou ze je hoe dan ook geven, » zei ik. « Of die test nu nul of honderd zei. Want in beide gevallen heb je me precies laten zien wie je bent. »
Zijn kaak trilde.
“Ik heb een fout gemaakt,” herhaalde hij.
« Je hebt een keuze gemaakt , » zei ik, terwijl ik het woord liet landen. « Je hebt ervoor gekozen me te vernederen. Om me gebroken te noemen. Om me met een koffer uit ons huis te gooien alsof ik de hulp was waar je genoeg van had. Je hebt ervoor gekozen te vieren dat je een vrouw, jong genoeg om je coassistent te worden, zwanger hebt gemaakt voordat je ook maar iets wist over het kind of de vrouw die het droeg. »
Ik deed een stap dichterbij.
Ik verlaagde mijn stem, zodat alleen hij het kon horen.
« De volgende keer dat je een goede vrouw wilt weggooien, » fluisterde ik, « zorg er dan tenminste voor dat het kind van jou is. »
Zijn gezicht vertrok.
« Alsjeblieft, » fluisterde hij. « Alsjeblieft, Liv. Doe dit niet. Zo kunnen we niet eindigen. »
Ik dacht aan onze trouwdag.
Over de geloften die hij had gedaan, de taart die we hadden aangesneden, de dans die we hadden gedanst op Ed Sheeran terwijl mijn tante in een hoekje zat te huilen.
Wij waren al klaar.
Hij was te zeer verwikkeld in zijn eigen drama om het te merken.
« Ik heb het al beëindigd, » zei ik zachtjes. « Je hebt me eindelijk ingehaald. »
Ik legde de pen op de documenten.
Omgedraaid.
En liep weg.
Ik keek niet om.
Niet naar Jason, met gebogen schouders.
Niet naar Marissa, die zachtjes zat te snikken.
Niet bij de rij kleine wiegjes.
Ik verliet het ziekenhuis met lege handen en een ruggengraat van staal.
EPILOOG
Het nieuws verspreidt zich snel.
Vooral in de buitenwijken.
Binnen een week stortte het fantasiebeeld van Jason Hayes – succesvolle man, aanstaande vader – in.
Het begon met gefluister.
Heb je het gehoord?
De baby is niet van hem.
Hij heeft Olivia voor niets gedumpt.
Toen kwamen de details langzaam naar buiten.
Iemand in het ziekenhuis sprak.
Iemand aan de bar herkende de barman.
Iemand zag Marissa de stad verlaten met een sporttas en een huilende pasgeboren baby.
Aan het eind van de maand was Marissa verdwenen.
Blijkbaar heeft ze een briefje achtergelaten.
Sorry.
Te moeilijk.
Naar huis gaan.
De barman wilde geen vader worden.
Jason bleef achter met een lege kinderkamer en een bankrekening die plotseling kleiner leek, zonder dat mijn salaris de puntjes op de i zette.
Hij belde.
Sms’je gestuurd.
Gemaild.
De berichten varieerden van boos tot zielig.
« Je hebt mijn leven verwoest. »
Dan:
« Het spijt me. Ik was dom. »
Dan:
« Alsjeblieft. Praat gewoon met me. »
Ik heb niet geantwoord.
Geen enkele keer.
