Ze gingen weg.
Het was niet fatsoenlijk. Mark probeerde te protesteren, Chloe probeerde te schreeuwen over haar jurk, maar toen ik de telefoon oppakte om 112 te bellen, renden ze weg.
Ik keek toe hoe ze wegreden. Chloe zat nog steeds te bibberen in haar kapotte, roodbevlekte jurk en Mark schreeuwde achter het stuur.
Ik deed de deur dicht. Ik deed hem op slot.
Het was stil in huis. De eetkamer was een puinhoop. Er lag wijn op de vloer, wijn op het tafelkleed en overal half opgegeten eten.
Maar ik heb het niet opgeruimd.
Ik ging naar de keuken. Ik opende de vriezer. Ik pakte een bak ijs.
Ik ging op de grond zitten, schopte mijn schoenen uit en wreef over mijn gezwollen enkels.
Voor het eerst in maanden was het zware gevoel op mijn borst verdwenen. Mijn rug deed nog steeds pijn, mijn voeten trilden nog steeds, maar ik voelde me lichter dan de lucht.
Ik keek naar de plek op de vloer waar de wijn was gemorst. Het leek op een plaats delict. En dat was het ook. Het was de plaats delict van een moord.
Ik had zojuist de versie van mezelf vermoord die zich door hem liet overmannen.
Ik nam een lepel ijs.
« Maak je geen zorgen, jongen, » fluisterde ik in mijn buik. « We zijn nu alleen. En het komt wel goed. »
