Mijn hele leven wist ik dat ik geadopteerd was, maar op mijn 25e ontdekte ik dat mijn adoptiemoeder tegen me had gelogen en de reden daarvoor schokte me.
Het was niet zomaar nieuwsgierigheid. Het was een diepgewortelde, groeiende behoefte.
Ik wist eigenlijk niet wie ik was.
Een vrouw die wakker in bed ligt | Bron: Pexels
De volgende ochtend brandde die gedachte als een vuur door mijn hoofd.
Ik was mijn haar aan het borstelen in de badkamer toen Hannah op de deur klopte.
« We gaan dit doen, » zei ze. « Je gaat er niet alleen voor staan. »
Ik heb niet gediscussieerd.
De rit naar het Crestwood-weeshuis verliep in stilte. Mijn hart bonkte de hele weg in mijn keel, alsof het al wist wat er ging gebeuren.
De vrouw aan de balie droeg een dikke bril en had een vriendelijke stem. Ze vroeg naar mijn naam, controleerde vervolgens haar computer, de papieren dossiers en ten slotte het oude archief.
Haar uitdrukking veranderde van neutraal naar verward, en vervolgens naar stilletjes meelevend.
Ze keek me aan en zei de woorden die ik nog steeds in mijn slaap hoor.
« Het spijt me, lieverd… we hebben nooit een kind gehad dat Sophie heette. Nooit. »
Ik voelde de lucht uit mijn longen ontsnappen.
Een geschokte vrouw | Bron: Pexels
‘Nee, dat kan niet kloppen,’ fluisterde ik. ‘Weet je het zeker? Zou het onder een andere naam kunnen zijn? Margaret? Mevrouw Lane? Ze zei dat ze me in 2002 heeft geadopteerd.’
Ze schudde langzaam haar hoofd. « Ik werk hier al dertig jaar. Ik zou het me moeten herinneren. »
Hannah sloeg een arm om me heen terwijl ik naar het gezicht van de vrouw staarde en probeerde te begrijpen wat er aan de hand was.
Maar het had geen zin.
