Hoofdstuk 2: De sheriff
Mijn vader snelde naar het raam en trok de gordijnen opzij.
‘Jezus Christus,’ mompelde hij. ‘Er staan vier politieauto’s op het gazon. En Miller rijdt voorop.’
Hij draaide zich naar me toe, zijn gezicht een masker van angst. ‘Je hebt sheriff Miller gebeld ? Ben je gek geworden? Hij heeft je broer tien jaar geleden al achter de tralies gezet! Hij haat deze familie!’
‘Ik weet het,’ zei ik kalm, terwijl ik Liams haar streelde. ‘Daarom heb ik hem gebeld.’
Sheriff Miller was niet zomaar een agent. Hij was een man die geloofde in de gerechtigheid van het Oude Testament. Tien jaar geleden had hij mijn oudere broer gearresteerd voor het verkopen van drugs aan kinderen, en mijn vader had jarenlang geprobeerd Miller ontslagen te krijgen, hem corrupt genoemd en zijn naam door het slijk gehaald. Miller was het niet vergeten. En Miller had een zwak voor kinderen.
Het bonken op de voordeur deed het huis trillen.
BOEM. BOEM. BOEM.
« POLITIE! DOE DE DEUR OPEN, ANDERS VALLEN WE BINNEN! »
Tara gilde en sprong van de bank. Ze greep Brandon vast en trok hem achter zich aan. « Niet openmaken! Papa, niet openmaken! Zeg dat het een grap is! Zeg dat Rachel haar medicijnen niet meer slikt! »
‘We kunnen ze niet zomaar negeren, Tara!’ riep mijn vader. ‘Ze trappen de deur in!’
‘Zeg ze dat ze weg moeten gaan!’ gilde mijn moeder, terwijl ze haar schort vastgreep waar mijn telefoon in verstopt zat. ‘Dit kunnen we oplossen!’
Ik keek naar hen op. « Je kunt een ingeklapte long niet genezen met leugens, mam. »
Het gebonk zette zich voort, dit keer harder. Het hout spatte in stukken.
Mijn vader rende naar de deur en probeerde met trillende handen het slot te ontgrendelen. Hij had de deur nog maar net open of hij werd al wijd open geduwd.
Sheriff Miller vulde de deuropening. Hij was een reus van een man, 1,93 meter lang, met een tactisch vest over zijn uniform. Zijn hand rustte op zijn holster. Achter hem stonden drie agenten en twee paramedici met een brancard.
Miller keek mijn vader niet aan. Zijn ogen dwaalden als een radar door de kamer. Ze bleven op mij rusten, en vervolgens op Liam, die hijgend op de grond lag.
Millers gezicht betrok. Het was een blik van pure, onvervalste woede.
‘Wie is hiervoor verantwoordelijk?’ gromde Miller. Zijn stem was niet luid, maar klonk als die van een hamer.
‘Het is een misverstand, sheriff!’ riep Tara, met haar meest onschuldige ‘voetbalmoeder’-stem. Ze stapte naar voren en probeerde Millers zicht op Brandon te blokkeren. ‘De jongens waren gewoon aan het spelen. Liam is gevallen. Hij is oké, alleen een beetje buiten adem. Rachel is… ze is altijd al dramatisch geweest.’
Miller negeerde haar. Hij wees naar de ambulancebroeders. « Ga naar de jongen. Nu. »
De ambulancebroeders renden langs mijn vader en duwden een salontafel aan de kant. Een van hen, een vrouw genaamd Sarah die ik herkende van de middelbare school, knielde naast Liam.
‘Hé vriend,’ zei ze zachtjes. Ze zette een stethoscoop op zijn borst. Haar ogen werden meteen groot.
« Verminderde ademgeluiden aan de rechterkant, » kondigde ze luid aan. « Tracheale deviatie. Pols is zwak. We hebben een spanningspneumothorax. Zijn long is ingeklapt. »
De stilte in de kamer was oorverdovend.
‘Hij… hij viel,’ stamelde Tara, haar glimlach verdween. ‘Tegen de tafelrand. Hij is onhandig.’
Sarah scheurde Liams shirt open met een traumaschaar.
Daar, op zijn kleine, bleke borst, zat een enorme, paarse blauwe plek. Het was geen streep van een tafelrand.
Het had de duidelijke, onmiskenbare vorm van een vuist.
Miller bekeek de blauwe plek. Toen keek hij naar Brandon. Daarna keek hij naar mijn moeder.
‘Mevrouw Morgan,’ zei Miller, zich tot mijn moeder wendend. ‘Uw dochter zei aan de telefoon dat ze gegijzeld werd. Dat u haar telefoon hebt afgepakt om te voorkomen dat ze 112 zou bellen.’
Mijn moeder verstijfde. ‘Dit is mijn huis, Miller. Je hebt geen recht om hier binnen te komen en mij te beschuldigen…’
‘Ik heb alle recht van spreken als er een kind op jouw tapijt ligt te sterven!’ brulde Miller. De aderen in zijn nek zwollen op. ‘Heb je haar telefoon gepakt?’
‘Nee!’ loog mijn moeder. ‘Ze is helemaal doorgedraaid! Ze is gek geworden!’
‘Ik zag haar het in haar schort stoppen,’ zei ik vanaf de grond. ‘In haar rechterzak.’
Miller deed een stap in de richting van mijn moeder. ‘Geef hem over, Joyce. Nu meteen. Als ik die telefoon bij je vind, arresteer ik je voor belemmering van de rechtsgang en het hinderen van de hulpdiensten. Wil je dit huis geboeid verlaten, voor de ogen van je buren?’
Mijn moeders hand greep naar haar zak. Ze keek naar mijn vader voor steun, maar hij zat ineengedoken tegen de muur. Ze keek naar Tara, die druk aan het fluisteren was met Brandon.
Langzaam, trillend van woede, greep mijn moeder in haar schort en haalde mijn iPhone tevoorschijn.
‘Ik hield het gewoon voor haar vast,’ fluisterde ze venijnig.
Miller griste de telefoon uit haar hand. Hij stopte hem in een zak als bewijsmateriaal.
‘Jullie maken me misselijk,’ spuwde Miller.
‘Hij is gevallen!’ schreeuwde Tara opnieuw, de wanhoop sloop in haar stem. ‘Jullie kunnen niets bewijzen! Het is haar woord tegen het onze! We hebben hem allemaal zien vallen!’
Maar Tara maakte een fout. Een fatale fout.
Toen een agent op Brandon afstapte om hem te ondervragen, sprong Tara naar voren. Ze greep de arm van de agent en probeerde hem terug te duwen.
« Raak mijn zoon niet aan! » schreeuwde ze. « Hij is minderjarig! Je mag niet met hem praten! »
Miller glimlachte. Het was een koude, roofzuchtige glimlach.
« Aanval op een politieagent, » zei Miller. « Handboeien om haar. »