Ik zette ze een voor een af en kuste hen gedag.
Ik glimlachte en zwaaide terwijl ze de gebouwen binnengingen.
Daarna zat ik in mijn auto en ademde door de ongeloof, pijn en woede die ik voor de kinderen had weggestopt.
Sally. Het standbeeld. Het briefje…
Ik haalde het weer uit mijn zak en las het opnieuw.
De woorden waren niet magisch veranderd.
Jack had een affaire gehad.
Ik pakte mijn telefoon en fotografeerde het briefje.
Daarna zocht ik naar echtscheidingsadvocaten.
Ik belde de eerste met goede recensies en een vrouwelijke naam.
“Ik moet vandaag iemand spreken,” zei ik tegen de receptioniste. “Het is dringend.”
Twee uur later zat ik tegenover Patricia, terwijl ik alles uitlegde.
Ze leunde achterover in haar stoel, vouwde haar handen samen en zei:
“Dit briefje suggereert een affaire, maar tenzij we Sally vinden of onweerlegbaar bewijs hebben, kan hij beweren dat het nep is.”
“Dat is niet goed genoeg,” zei ik.
“Ik begrijp je frustratie, maar we hebben concreet bewijs nodig. Sms’jes, e-mails — iets dat de affaire bewijst.”
Ik knikte, al aan het plannen. “Ik zal het vinden.”
“Doe niets illegaals,” waarschuwde ze. “Geen accounts hacken of—”
“Ik breek geen wetten,” verzekerde ik haar. “Maar ik zal de waarheid vinden.”
Tegen de avond had ik een plan.
Ik had de dag half werkend doorgebracht, maar vooral strategieën bedacht om bewijs van Jack’s affaire te verzamelen, sociale media afgestruind naar een kunstenaar genaamd Sally die mogelijk met Jack verbonden was, en Reddit-threads gelezen over hoe je bewijs van ontrouw van een partner kon vinden.
Maar toen ik de keuken binnenkwam, bleek alles voor niets.
Jack was in slaap gevallen aan de keukentafel met zijn laptop open voor zich.
Ik bleef een moment staan, kijkend naar hem terwijl hij sliep, deze vreemde die ik getrouwd had.
Deze leugenaar.
Deze bedrieger.
Ik liep naar hem toe en wierp een blik op het laptopscherm.
Zijn e-mail stond open, en er was al het bewijs dat ik nodig had.
Hij had Sally gemaild zodra wij die ochtend weg waren.
Er was een lange reeks e-mails, allemaal min of meer hetzelfde.
Jack had gesmeekt: Alsjeblieft, chanteer me niet. Ik betaal voor het beeldhouwwerk, ik beloof het! Vertel mijn vrouw alsjeblieft niets over ons.
In een andere e-mail: Ik hou nog steeds van je. Ik kan mijn vrouw niet verlaten — nog niet.
Niet tot de kinderen ouder zijn. Maar ik kan ook niet zonder jou leven. Alsjeblieft, doe ons dit niet aan.
We hebben iets bijzonders, Sally. We moeten het alleen geheimhouden tot ik vrij ben… alsjeblieft, blijf bij me.
Ik werd misselijk.
Een deel van me wilde Jack meteen wakker maken en hem confronteren, maar in plaats daarvan maakte ik screenshots van elke e-mail en stuurde ze naar mezelf door.
Ik kopieerde ook Sally’s e-mailadres.
Mijn handen waren stabiel.
Mijn hartslag was dat niet.
De volgende ochtend wachtte ik tot Jack naar zijn werk vertrok en de kinderen op school waren.
Toen schreef ik naar de vrouw die een standbeeld van mijn man had gemaakt.
“Mijn naam is Lauren. Ik denk dat je mijn man, Jack, kent. Ik vond gisteren je standbeeld en je briefje. Ik heb wat vragen, als je bereid bent te praten.”
Haar antwoord kwam binnen enkele minuten.
Het spijt me zo. Ik wist pas vorige week dat hij getrouwd was. Hij had me verteld dat hij gescheiden was.
“Hoe lang waren jullie samen?” vroeg ik.
Bijna een jaar. We ontmoetten elkaar bij een galerieopening. Ik ben beeldhouwster.
“Hou je nog van hem?” typte ik.
Sally antwoordde snel: Nee. Ik zal hem nooit vergeven dat hij loog over vrijgezel zijn.
Ik haalde diep adem en stelde de enige vraag die ertoe deed:
“Zou je in de rechtbank getuigen?”
