Ik rukte een metalen kast open, pakte een oranje gereedschapskist en groef tot ik een boutenschaar vond. Ze waren oud en stug, maar ze moesten het doen.
« Leg je arm op het bureau, » zei ik. « Kijk weg. »
Tranen vulden haar ogen. « Gaat het pijn doen? »
« Alleen als ik mis, » zei ik, terwijl ik probeerde een glimlach op te brengen die ik niet voelde. « Ik mis niet. »
De eerste klap op de deur van het gebouw deed de hele kamer trillen.
Ik schoof de kaken van de slijpsteen om de armband, precies tussen twee glimmende clusters stenen. Mijn handen trilden, zowel van de kou als van het gewicht van wat we deden.
“Kom op,” gromde ik, terwijl ik er mijn hele lichaam in stopte.
Op de monitor zag ik dat de voordeur het begaf.
De armband brak uiteindelijk met een harde, metalen knal. Hij viel op het bureau, terwijl het kleine rode lampje nog steeds knipperde als een hartslag.
Emma greep haar pols vast en staarde naar de afdruk die het metaal had achtergelaten.
« We kunnen het hier niet laten, » mompelde ik. « We moeten ze laten geloven dat we er nog steeds dichtbij zijn. »
Een ventilatierooster zat laag in de muur, waarvan de afdekking al gedeukt was. Ik schopte het los en duwde de armband diep in de buis. Ergens onder het gebouw zou het verwarmingssysteem dat kleine signaal van ons wegvoeren.
“Kelder,” klonk een stem zwakjes door de gang.
“Raam,” snauwde ik.
Er was een klein raampje op de begane grond aan de achterkant van het lab. Ik sloeg het kapot met de punt van mijn betonschaar, verwijderde de scherven met mijn mouw en hielp Emma door de sneeuw te glijden.
Ik volgde en belandde in een wolk achter het gebouw, terwijl de deur van het bovengelegen laboratorium openvloog.
« Het signaal beweegt richting de stookruimte! » riep iemand binnen. « Ze zitten onder ons! »
Dat deden we niet. We waren al bezig zijstraten af te snijden, op weg naar de oever van het meer.
We hebben een taxi gestolen. Ik geef het niet graag toe, maar het is de waarheid. De chauffeur was een koffiebar binnengestapt, met draaiende motor en knipperende alarmlichten. Ik zette Emma op de achterbank, schoof achter het stuur en liet een verontschuldiging in mijn hoofd achter die ik waarschijnlijk nooit hardop zou zeggen.
Tegen de tijd dat de klok richting het middaguur liep, stonden we drie blokken van de North Harbor Grand Hall geparkeerd. De nieuwssites op mijn telefoon stonden vol met één ding: de Hartley Foundation Holiday Benefit, live uitgezonden, met een speciaal eerbetoon aan Emma.
« Je vader zal er zijn, » zei ik tegen haar. « En de camera’s ook. En mensen die hem niets verschuldigd zijn. »
Ze knikte langzaam. Haar uitdrukking was een mix van angst en iets anders: een standvastige, stille vastberadenheid.
We hebben de hoofdingangen niet geprobeerd. Ik wist uit oude evenementenverslagen waar de cateringwagens werden uitgeladen en waar het personeel in en uit glipte. We liepen doelbewust naar het laadperron aan de zijkant, Emma gewikkeld in een gedoneerde deken die Duke me op het laatste moment had toegestopt.
« Personeelsingang, » zei ik kordaat terwijl we langs een afgeleide bewaker liepen. « We zijn te laat. »
Hij keek ons nauwelijks aan. De achtergangen roken naar eten en parfum, en de grote hal gonsde van het geluid van bestek en nerveus gelach.
Toen we bij de zware gordijnen achter de schermen aankwamen, kon ik zijn stem door het geluidssysteem horen.
« …en hoewel mijn dochter niet meer bij ons is zoals we ons hadden voorgesteld, » zei Gregory Hartley, met een toon vol ingestudeerd verdriet, « leidt haar geest deze missie. Vandaag hernieuwen we onze toewijding om hoop te brengen aan talloze families. »
Er klonk applaus.
Ik pakte mijn burner-telefoon en opende een livestream. Mijn volgersaantal was klein, maar dat maakte niet uit. Toen zoiets groots eenmaal op internet verscheen, bleef het nooit lang klein.
« Mijn naam is Noah Carter, » fluisterde ik in de camera. « En wat je nu gaat zien, is het verhaal achter het verhaal dat je verteld is. »
Toen pakte ik Emma’s hand en duwde door het gordijn.
Het licht trof ons eerst – wit, heet, verblindend. Het applaus vervaagde tot verward gemompel.
Op grote schermen achter het podium keek Emma’s schoolportret op ons neer. Daaronder stond het onderschrift: IN LIEFDEVOLLE HERINNERING.
Gregory Hartley draaide zich om. Even was zijn gezicht helemaal leeg – geen enkele uitdrukking, alsof zijn hersenen even nodig hadden om te resetten. Toen gleed het glas uit zijn vingers en brak op het podium.
« Pap, » zei Emma. De microfoon ving elke lettergreep op.
De zaal werd stil. Telefoons stegen op als een veld van kleine spiegels.
De beveiliging kwam op ons af. Ik stapte tussen hen en Emma in, met mijn flashdrive omhoog.
« Ik heb interne dossiers van uw bedrijf, » zei ik, en mijn stem klonk door de kamer. « Project Aegis. Onderwerp Alpha. Aantekeningen over een kind dat niet langer als ‘essentieel’ werd beschouwd nadat haar genetisch materiaal was afgenomen. »
Gregory’s kalmte brak. « Deze man is labiel, » schreeuwde hij. « Hij heeft mijn dochter meegenomen… »
« Uw dochter heeft blauwe plekken van het verstoppen in afval achter stadsgebouwen, » viel ik haar in de rede. « Ze heeft alles gegeten wat ze maar kon vinden terwijl jullie aandelen omhoog schoten. En in jullie eigen e-mails staat dat ze ‘niet langer nodig’ was na een bepaalde ingreep. »
Een vrouw op de eerste rij stond op, haar hand voor haar mond. « Kijk naar haar oor, » riep ze. « Het merkteken. Het zit daar. »
Camera’s zoomden in. Schermen aan de andere kant van de zaal vulden zich met Emma’s gezicht – vuil, moe, maar onmiskenbaar hetzelfde kind als op de eerbetoonfoto. Het halvemaanvormige teken achter haar oor gloeide onder de schijnwerpers van het podium.
Twee agenten in uniform bij het gangpad bleven stilstaan en kwamen niet meer in mijn richting. Hun blik was nu gericht op Hartley.
« Meneer, » zei een van hen langzaam, « u moet van het podium afstappen. »
« Dit is een valstrik! » snauwde Hartley, met een stem die omhoog ging. « Ze werd niet verwacht terug te komen – Dr. Lane vertelde het me – »
Hij maakte zijn zin niet af. Het besef leek hem midden in zijn zin te treffen. Hij hield zijn mond dicht, maar het was te laat. De zaal had genoeg gehoord. De camera’s hadden genoeg gehoord.
Emma’s hand gleed in de mijne. « Is het voorbij? » vroeg ze met trillende maar heldere stem.
Ik haalde adem en keek echt. De beveiliging hield Gregory nu tegen, niet ik. Mensen stonden te bellen en richtten hun camera’s niet alleen op ons, maar ook op de man die zojuist meer had onthuld dan hij wilde.
« Het begint voorbij te zijn, » zei ik. « Dat is een ander soort einde, maar het is echt. »
Het was niet netjes. Het was niet snel.
Er waren interviews, verklaringen, hoorzittingen. Rechercheurs doorzochten Hartley’s servers tot in de puntjes. Artsen werden opgeroepen voor panels. Bestuursleden huurden advocaten in.
Maanden later vertelden de krantenkoppen een ander verhaal dan dat van 23 december. Hartley BioPharm was niet langer onaantastbaar. Gregory Hartley en zijn hoofdonderzoeker werden aangeklaagd voor wat ze in besloten kring hadden goedgekeurd, terwijl ze in het openbaar over hoop spraken.
Ik keerde niet terug naar de Chronicle . Na alles kon ik me niet voorstellen om weer in een hokje te kruipen en te wachten tot iemand anders mijn verhalen goedkeurde. In plaats daarvan gebruikte ik het geld van de beloning – een rechter oordeelde dat Emma het recht had om het toe te kennen – om mijn eigen kleine onderzoekssite te starten. Geen glimmend kantoor, alleen een laptop, een paar contacten en een belofte aan mezelf om te blijven zoeken waar anderen me de rug toekeerden.
Emma ging niet terug naar een landhuis. Ze trok in bij mijn zus Lauren in de buitenwijk, in een huis met een echte tuin en een ietwat scheve schutting. Lauren had al twee kinderen en ze aarzelde geen moment toen ik haar vroeg.
« Neem haar mee, » had ze gezegd. « De rest regelen we wel. »
Emma heeft nu therapie. Ze houdt ‘s nachts een lichtje aan. Soms wordt ze bang wakker en zit Lauren op de rand van haar bed tot haar ademhaling vertraagt. Genezing gaat niet snel en het is niet netjes. Maar het gebeurt.
Vorige week stuurde Lauren me een video. Ik heb hem drie keer achter elkaar bekeken.
Emma was in de achtertuin, haar haar schoon en in een slordige paardenstaart, en haar laarzen wiebelden in het bevroren gras. Ze lachte – een schaterlach – terwijl ze mijn neefje op een schommel duwde. Hij riep dat ze hoger moest gaan, en ze riep terug dat hij al « bijna de wolken raakte ».
Als je niet wist wie ze was, zou je denken dat ze een willekeurig kind op straat is.
Geen erfgename. Geen bestandsnaam. Geen project.
Alleen Emma.
En uiteindelijk, van alles wat ik had gezien en geschreven en waarvoor ik bijna mijn leven had verloren, was dat het deel van het verhaal dat ik wilde bewaren.
