Ik vermomde me als dakloze en liep een enorme supermarkt binnen om mijn erfgenaam te kiezen.
« Maar papa, hij ziet eruit— »
« Ik zei: doe het niet. »
Ik hield mijn hoofd gebogen. Elke manke stap voelde als een beproeving, en de winkel, een imperium dat ik met bloed, zweet en decennia had opgebouwd, was veranderd in een rechtszaal waar ik de beschuldigde was.
Toen klonk er een stem die mijn bloed deed koken.
Een dakloze bejaarde man | Bron: Pexels
« Meneer, u moet vertrekken. Er zijn klanten aan het klagen. »
Ik keek op. Het was Kyle Ransom, de ploegleider. Ik had hem vijf jaar geleden zelf gepromoveerd nadat hij een lading had gered van een brand in het magazijn.
En nu? Hij herkende me niet eens.
« Wij willen mensen zoals jij hier niet hebben. »
Jouw soort. Ik was degene die deze vloer heeft aangelegd. Zijn salaris betaalde. Hem zijn kerstbonussen gaf.
Ik klemde mijn kaken op elkaar. Niet omdat de woorden pijn deden; dat deden ze niet. Ik heb in oorlogen gevochten, vrienden begraven. Ik heb ergere dingen meegemaakt. Maar omdat ik op dat moment zag hoe het verval zich door mijn nalatenschap verspreidde.
Ik draaide me om en wilde weggaan. Ik had genoeg gezien.
Oudere man aan het wandelen | Bron: Pexels
Toen— « Hé, wacht eens. »
Een hand raakte mijn arm aan. Ik deinsde achteruit. Niemand raakt daklozen aan. Niemand wil dat.
Hij was jong. Eind twintig. Een vervaagde stropdas, opgerolde mouwen, vermoeide ogen die te veel hadden gezien voor zijn leeftijd. Op zijn naamplaatje stond Lewis – Junior Administrator.
‘Kom met me mee,’ zei hij zachtjes. ‘Laten we iets te eten voor je halen.’
Ik gaf hem mijn beste schorre stem. « Ik heb geen geld, jongen. »
