Op een vrijdagavond stond ik onverwachts bij mijn zus Elena thuis. Ik was helemaal vanuit Valencia komen rijden nadat ik een verontrustend bericht van een van haar buren had ontvangen:
“Er klopt iets niet. Kom alsjeblieft zo snel mogelijk.”
Toen ik aanbelde, kwam er geen antwoord. De deur stond een klein beetje open, dus ik duwde hem naar binnen – en ik schrok me rot.
Elena lag te slapen op de deurmat.
Opgerold in haar versleten, gescheurde kleren. Haar haar was verward. Haar handen waren vies. Ze was onherkenbaar. Dit was mijn zus – de briljante architect die ooit haar carrière had opgegeven voor de liefde.
Vanuit het huis hoorde ik gelach en luide muziek. Een man stapte de gang in. Daniel. Haar man.
Zonder me ook maar een blik waardig te gunnen, veegde hij zijn schoenen af aan Elena’s rug alsof ze een tapijt was en zei nonchalant tegen de blonde vrouw achter hem, gekleed in rood:
« Maak je geen zorgen, schat. Ze is gewoon onze gekke dienstmeid. »
De vrouw lachte.
Ik schreeuwde niet. Ik huilde niet.
Ik zette een stap naar voren.
Het werd stil in de kamer.
Ze herkenden me meteen. Daniels gezicht werd bleek. De glimlach van de vrouw verdween. Elena bewoog zich, ontwaakte met een zachte kreun.
‘Goedenavond,’ zei ik kalm. ‘Daniel, toch?’
Hij slikte. « Wie… wie bent u? »
‘Mijn naam is Clara Moreno,’ antwoordde ik. ‘Elena’s oudere zus. En de advocaat die het koopcontract voor dit huis heeft nagekeken.’
Ik hield mijn telefoon omhoog en toonde een document. Daniels kaak spande zich aan. De vrouw deinsde achteruit. Elena staarde me aan alsof ik een spook was.
‘Dit huis is niet van jou,’ vervolgde ik kalm. ‘Het behoort toe aan een bedrijf dat ik vertegenwoordig. Hetzelfde bedrijf dat jouw mislukte onderneming financierde toen niemand anders dat wilde – onder één duidelijke voorwaarde: dat mijn zus met waardigheid behandeld zou worden.’
Daniel probeerde het weg te lachen.
