Drie maanden later
Het huis was stil, maar het was een prettige stilte. Het rook er naar babypoeder, verse koffie en rust.
De zon scheen door de open ramen. De spelcomputer was verdwenen, vervangen door een boekenplank vol kleurrijke kartonnen boekjes.
Ik zat in de schommelstoel bij het raam. In mijn grote, door littekens getekende handen hield ik een klein bundeltje vast, gewikkeld in een blauwe deken.
Kleine Michael.
Hij kronkelde, zijn ogen knipperden open. Hij stak een klein handje uit en klemde zijn vingers om mijn duim. Zijn greep was verrassend sterk.
Ik glimlachte – een oprechte, zachte glimlach die de hoekjes van mijn ogen deed rimpelen.
‘Je hebt een goede grip, kleine man,’ fluisterde ik. ‘Dat is goed. Dat zul je nodig hebben.’
Sarah kwam vanuit de keuken binnen met twee mokken koffie. Ze zag er moe uit, maar gelukkig. Haar huid straalde. De donkere kringen onder haar ogen waren van een pasgeboren baby, niet van angst.
‘Bezorgt hij u problemen, sergeant?’ plaagde ze, terwijl ze me een mok aanreikte.
Ik keek op. « Nee. We nemen alleen de spelregels door. »
Ik keek weer naar de baby.
‘Regel nummer één,’ fluisterde ik hem toe. ‘Respecteer je moeder. Zij is de sterkste persoon die je ooit zult kennen.’
De baby maakte geluidjes.
‘Regel nummer twee,’ vervolgde ik. ‘Geef nooit op. Hoe moeilijk het ook wordt, je blijft vooruitgaan.’
Sarah zat op de armleuning van de stoel en leunde met haar hoofd op mijn schouder.
