‘En dit,’ zei ik, ‘zijn de scheidingspapieren. Je krijgt niets. Geen alimentatie. Geen schikking. Want, zoals je al aangaf, was ik een ‘liefdadigheidsgeval’ toen we elkaar leerden kennen, dus ik bracht geen bezittingen mee het huwelijk in om te verdelen. En aangezien je nu failliet bent, heb je niets meer om mee te nemen.’
Dat tekende hij ook. Hij was een gebroken man.
Ik liep het gebouw uit. De buitenlucht was fris en schoon.
Ik stapte achterin de Escalade. « Rijden, » zei ik tegen de chauffeur.
Een paar straten verderop passeerden we het oude penthousegebouw. Er werd al een ‘Te koop’-bord in het gazon geslagen.
Op de stoeprand stond Victoria naast een stapel Louis Vuitton-koffers. Ze was aan het ruziën met een taxichauffeur en zwaaide met een bankbiljet voor zijn neus. Ze zag er wanhopig uit. Ze leek klein.
Het was een spiegelbeeld van hoe ze me had behandeld: minachtend, arrogant, maar nu zonder de macht om dat te onderbouwen.
« Moet ik de auto stoppen? » vroeg de chauffeur.
Ik keek haar aan door het getinte glas. Ik kon het raam openen. Ik kon haar een cheque van vijfduizend dollar geven. Ik kon de volwassenere persoon zijn.
Maar juist omdat ik groter was dan de rest, bleef ik zo lang klein.
‘Nee,’ zei ik. ‘Rijd gewoon door.’
Ik heb niet zitten triomferen. Ik voelde geen vreugde. Ik voelde dat de orde was hersteld. Het universum kent een meedogenloze economie, en vandaag waren de balansen weer in evenwicht.
Het waren lessen uit mijn verleden, geen passagiers in mijn toekomst.
We kwamen aan op het privé-vliegveld. Mijn vader stond bij het vliegtuig te wachten; hij zag er ouder uit, maar was zo sterk als een eik.
‘Dat heb je goed aangepakt, El,’ zei hij, terwijl hij me omarmde. ‘Genadeloos. Dat bevalt me wel.’
‘Ik had een goede leraar,’ glimlachte ik.
Hij gaf me een tablet.
‘Er is nog één los eindje,’ zei hij. ‘Mark. Hij heeft vanochtend contact opgenomen met een tabloid. De National Enquirer. Hij probeert zijn verhaal te verkopen. ‘Mijn leven met de geheime miljardair.’ Hij wil er geld voor hebben.’
Ik bekeek de conceptkop. Die was smakeloos. Die was wanhopig.
‘We kunnen de roddelkrant kopen,’ opperde mijn vader. ‘Het verhaal de kop indrukken. Of we kunnen hem aanklagen voor het schenden van de geheimhoudingsverplichting in zijn arbeidscontract.’
Ik keek naar de foto van Mark op het scherm. Hij zag er zielig uit.
‘Laat hem het maar publiceren,’ zei ik, terwijl ik de tablet teruggaf.
Mijn vader trok zijn wenkbrauw op. « Echt? »
‘Hij is de schurk in zijn eigen verhaal, pap. Hij heeft een miljardairsvrouw aan de kant gezet omdat zijn moeder hem dat opdroeg. Hij heeft haar mishandeld. Hij probeerde haar af te kopen met een paar centen. Als hij dat verhaal vertelt, zal de wereld geen medelijden met hem hebben. Ze zullen hem uitlachen.’
Ik liep de trap op naar het vliegtuig.
‘Bovendien,’ voegde ik eraan toe, ‘luistert niemand naar de postbezorger.’
Zes maanden later
