Fijn dat je er bent. Volg mijn verhaal tot het einde en laat in de reacties weten vanuit welke stad je kijkt, zodat ik kan zien hoe ver dit al is gekomen.
Ik kwam zondagavond eten bij mijn zoon thuis, maar hij deed de deur open en zei: « Mam, deze etentjes zijn nu alleen nog voor familie. Jij bent niet uitgenodigd. »
Ik stond daar met de appeltaart die ik die ochtend had gebakken – zijn favoriet sinds hij vijf jaar oud was – en voelde mijn wereld instorten.
Wat ik toen nog niet wist, was dat ik ze in de afgelopen vijf jaar 237.000 dollar had gegeven.
En ze stonden op het punt te ontdekken dat weglopen van mij de grootste fout van hun leven was.
De novemberwind sneed door mijn jas terwijl ik op Rileys stoep stond, mijn handen trillend om de warme taartschaal. Niet van de kou. Van iets wat ik nog niet helemaal kon benoemen – iets wat aanvoelde alsof de grond onder mijn voeten wegschoof.
Door de matglazen deur kon ik beweging zien, gelach horen, het geklingel van wijnglazen en het warme gemurmel van gesprekken, wat betekende dat het zondagse diner al in volle gang was.
Ons zondagse diner. De traditie waarvoor ik de afgelopen twee jaar elke week drie kwartier vanuit mijn appartement in de stad was gereden.
Die ochtend had ik Riley’s favoriete appeltaart gebakken. Het recept dat mijn moeder me had geleerd – die met de rastervormige korst die een uur langer duurde, maar het was het waard als je iemands gezicht zag oplichten.
Ik was om 6:00 uur opgestaan om hem te maken, omdat Riley jaren geleden eens had gezegd dat de geur van deze taart hem aan zijn vader deed denken.
Robert was nu al zeventien jaar geleden overleden. Hij stierf aan een hartaanval op zijn zevenenveertigste en liet me achter met een vijftienjarige zoon en een enorme berg verdriet waarvan ik dacht dat die nooit zou verdwijnen.
Maar ik had het overleefd.
Meer dan het overleefde.
Ik had een leven opgebouwd. Ik had Riley in mijn eentje opgevoed, terwijl ik dubbele diensten draaide als verpleegkundige in het St. Mary’s Hospital. Ik had zijn opleiding aan de business school betaald. Ik had hem naar het altaar begeleid toen hij drie jaar geleden met Madison trouwde. Ik had hen geholpen bij de aankoop van hun eerste huis – een prachtige koloniale woning in de buitenwijk met een veranda rondom en een kroonluchter in de eetkamer.
De kroonluchter die ik nu door het raam zag fonkelen.
Ik belde aan.
Het gelach binnenin verstomde. Voetstappen naderden.
De deur ging open en daar stond mijn zoon in een keurig overhemd dat ik niet herkende. Waarschijnlijk duur. Alles wat Madison voor hem kocht, was duur.
« Mama. »
Zijn gezicht veranderde zodra hij me zag. De glimlach verdween als sneeuw voor de zon, alsof er een schakelaar was omgezet.
“Wat doe je hier?”
De vraag trof me als een klap in mijn gezicht.
‘Het is zondag,’ bracht ik eruit, mijn stem zachter dan ik wilde. ‘Ons avondeten. Ik heb taart meegenomen.’
Ik hield het omhoog als een offer. Als bewijs dat ik hier thuishoorde.
Riley week geen centimeter van de deuropening af.
Achter hem zag ik de eettafel gedekt met het mooie porselein – het servies dat ik voor hun eerste huwelijksverjaardag had gekocht. Kaarsen flikkerden. De tafel was vol.
Ik herkende Madisons ouders, Michael en Catherine Parker, gekleed alsof ze naar een evenement van een countryclub gingen in plaats van naar een familiediner. Op de andere stoelen zaten mensen die ik nog nooit had ontmoet. Collega’s van Madison, misschien. Haar vrienden van het advocatenkantoor met hun perfecte haar en hun veelbetekenende glimlach.
‘Riley,’ zei ik zachtjes, ‘mag ik binnenkomen?’
Toen verscheen Madison.
Ze bewoog zich als een haai door het water – soepel en doelgericht – haar hand rustte bezitterig op Rileys schouder. Ze droeg een bordeauxrode jurk die waarschijnlijk meer kostte dan mijn maandelijkse huur.
Haar blonde haar was in losse golven gestyled en haar make-up was perfect.
Ze keek me aan zoals je een deur-aan-deurverkoper zou aankijken.
‘Ava,’ zei ze. Niet mama. Nooit mama.
Riley vertelde het niet—
‘Wat moet ik je vertellen?’
Mijn hart bonkte in mijn keel. Er was iets vreselijk mis. Ik voelde het in de lucht – aan de manier waarop Riley me niet aankeek, en aan de fragiele glimlach op Madisons gezicht.
‘Deze etentjes,’ vervolgde Madison, haar stem kalm en definitief als een rechtershamer, ‘houden we nu intiem. Alleen de naaste familie. Mijn ouders zijn er ook, en we proberen de gepaste grenzen te bewaren.’
« Grenzen? »
Het woord voelde als ijskoud water dat langs mijn ruggengraat stroomde.
‘Ik ben Riley’s moeder,’ zei ik. Mijn handen trilden zo erg dat de taartvorm een beetje rammelde. ‘Ik ben zijn familie.’
‘Natuurlijk wel.’ Madisons glimlach bereikte haar ogen niet. ‘Maar we wilden het hier al een tijdje met je over hebben. Over ons wat ruimte geven. Over je niet bemoeien met elk aspect van ons leven.’
Ikzelf in de discussie betrekken.
Zondagse diners waren mijn idee. Jazeker. Twee jaar geleden, toen Riley en Madison net in dit huis waren komen wonen – het huis dat ik hen had helpen kopen met een aanbetaling van $40.000 – had ik voorgesteld om er een traditie van te maken. Familiediners zoals die Robert en ik vroeger hadden toen Riley klein was.
Riley vond het een geweldig idee.
Althans, dat dacht ik.
‘Riley,’ zei Madison, haar stem nu scherper. ‘Vertel het haar.’
Mijn zoon. Mijn kleine jongen. Degene die ik door nachtmerries heen heb gewiegd. Degene die ik heb leren fietsen. Degene voor wie ik alles heb opgeofferd.
Eindelijk keek hij me aan.
Zijn ogen straalden schuld uit, schaamte, maar niet genoeg om het juiste te doen.
‘Mam,’ fluisterde hij. ‘Deze etentjes… die zijn nu alleen voor familie. Madisons ouders zijn er ook, en we proberen het intiem te houden. Je begrijpt het toch?’
Alleen voor familieleden.
Ik staarde hem aan. Naar deze vreemdeling met het gezicht van mijn zoon. Naar de man die ik in mijn eentje had opgevoed – de man voor wie ik vakanties, nieuwe kleren en soms zelfs fatsoenlijke maaltijden had opgegeven. De man voor wie ik me kapot had gewerkt, elke extra dienst, elke vrije dag, elk overuur dat ik kon krijgen.
‘Riley,’ zei ik zachtjes, ‘ik ben je moeder. Ik ben je familie.’
‘Margaret, we wilden je graag even spreken.’ Madisons stem sneed als een mes door de novemberlucht. ‘Over grenzen. Je bent vanavond niet uitgenodigd. Het zou beter zijn als je wegging.’
De wereld kantelde.
Ik keek nog een keer naar het gezicht van mijn zoon, wachtend tot hij me zou verdedigen. Wachtend tot hij zijn vrouw zou vertellen dat ze het mis had – dat zijn moeder altijd welkom was. Dat familie meer betekende dan bloedverwantschap en wettelijke documenten.
Hij zei niets.
‘Het spijt me, mam,’ fluisterde Riley uiteindelijk. ‘Maar ja… ga alsjeblieft.’
Ik weet niet meer of ik terug naar mijn auto ben gelopen. Ik weet niet meer of ik de taart op de passagiersstoel heb gezet of de motor heb gestart.
Ik weet alleen nog dat ik drie uur later in mijn donkere appartement zat, nog steeds met mijn tas in mijn hand en mijn jas aan, en naar die verdomde appeltaart op mijn aanrecht staarde.
De taart met de rastervormige korst die een uur langer duurde om te maken. De taart die naar Robert rook. De taart die mijn zoon eraan moest herinneren dat hij geliefd was.
Ik zat daar tot het ochtendgloren en keek hoe de lucht van zwart naar grijs en vervolgens naar het lichtroze van de ochtend veranderde.
En ergens in die donkere uren veranderde er iets in mij.
De pijn begon zich te kristalliseren tot iets harders, iets duidelijkers – iets dat veel weg had van woede.
Ik heb niet geslapen. Ik kon niet slapen. Elke keer als ik mijn ogen sloot, zag ik Riley’s gezicht. Hoorde ik Madison’s stem.
Alleen voor familieleden.
Om 6 uur ‘s ochtends zette ik met trillende handen koffie. Het appartement voelde te stil aan, te leeg.
Tweeëndertig jaar lang waren het alleen Riley en ik geweest.
Nu was ik alleen nog over.
Ik ging aan mijn keukentafel zitten en opende mijn laptop. Het blauwe licht van het scherm deed pijn aan mijn ogen, maar ik moest het zien. Ik moest het weten.
Ik had hen al vijf jaar financieel ondersteund.
Het begon klein – een paar honderd hier en daar toen ze spaarden voor hun aanbetaling. Daarna werd het regelmatig: maandelijkse hypotheekhulp, autoleningen, de keukenrenovatie waar Madison op stond dat ze die nodig hadden. Riley’s start-up die binnen zes maanden faalde.
Ik had nog nooit nee gezegd.
Zij waren mijn enige familie. Ik wilde nuttig zijn. Nodig zijn.
Maar terwijl ik daar in het ochtendlicht zat, met de bittere smaak van vernedering nog in mijn mond, pakte ik mijn bankafschriften erbij en begon ik bedragen op te tellen.
Ik werd er fysiek misselijk van.
Hypotheekbetalingen: $1.500 per maand.
Ik bladerde terug door de gegevens.
Tweeënzestig maanden.
Mijn handen verstijfden op het toetsenbord.
Drieënnegentigduizend dollar alleen al voor de hypotheek.
En dat was nog maar het begin.
Ik opende een spreadsheet – dezelfde software die ik vroeger in het ziekenhuis gebruikte voor patiëntendossiers – en begon alles op te schrijven. Elke overschrijving. Elke cheque. Elke ‘noodsituatie’ waarvoor ik mijn pensioenspaargeld nodig had.
De auto die Madison per se nodig had: 45.000 dollar.
De keukenrenovatie met marmeren aanrechtbladen en professionele apparatuur kostte $12.000.
Riley’s startup. Die waar Madison hem toe had overgehaald – het technologiebedrijf dat alles zou veranderen: 15.000 dollar weg in zes maanden.
De meubels. De ‘noodleningen’. Madisons verjaardagscadeaus. Sieraden. Spadagen. Dat weekendje weg naar Napa Valley. De vakantie naar Turks en Caicos die ik ‘nodig’ had om tot rust te komen.
Tegen de middag had ik het complete plaatje.
$237.000.
Ik staarde naar het getal tot het wazig werd.
Tweehonderdzevenendertigduizend dollar – bijna een kwart miljoen.
Mijn pensioenspaargeld is gehalveerd. Mijn noodfonds is op. De kleine erfenis van mijn moeder – de vrouw die me in een tweekamerappartement had opgevoed en me had geleerd om zelf appeltaart te bakken – is helemaal verdwenen.
Waarom?
Dat ik te horen kreeg dat ik geen familie was?
Ik stond op en liep naar de badkamer.
Mijn spiegelbeeld zag er ouder uit dan mijn zevenenzestig jaar. Grijs haar dat ik al een tijdje van plan was te verven. Rimpels rond mijn ogen van dertig jaar nachtdiensten. Permanent droge handen van het constante handenwassen en desinfecteren.
Ik had mijn hele leven voor anderen gezorgd. Eerst voor mijn patiënten. Daarna voor Riley.
Ik was een goede verpleegster geweest. Een goede moeder. Ik was meegaand, begripvol en maakte nooit ruzie.
En dit was het resultaat.
Mijn telefoon ging. Riley’s naam verscheen op het scherm.
Ik staarde ernaar.
Laat het maar rinkelen, rinkelen, rinkelen.
Laat hem maar piekeren.
Laat hem zich maar zorgen maken.
Laat hem een fractie voelen van de angst die ik voelde toen ik als een ongewenste vreemdeling voor zijn deur stond.
De voicemailmelding verscheen. Ik heb er niet naar geluisterd.
Mijn telefoon ging een uur later weer. Opnieuw nam ik niet op.
Tegen de avond had ik mijn besluit genomen.
Ik logde in op de website van mijn bank en vond het gedeelte voor automatische betalingen. De hypotheekbetaling die ik elke maand stipt naar Riley’s rekening overmaakte – $1.500, stond gepland om over drie dagen te worden afgeschreven.
Ik heb op annuleren geklikt.
De autolening. Annuleren.
Elke terugkerende overschrijving naar Riley’s rekening.
Annuleren. Annuleren. Annuleren.
Bij elke klik voelde ik me lichter. Alsof ik een last afwierp die ik zo lang met me meedroeg dat ik vergeten was dat het niet van mij was.
Maar dat was niet genoeg.
Dat was alleen maar om de bloeding te stoppen.
Ik had documentatie nodig. Bewijs.
Ik heb de volgende zes uur besteed aan het opstellen van een gedetailleerd verslag – met data, bedragen en doelen.
Sommige dingen herinnerde ik me nog goed: de 5.000 dollar voor hun reis naar Parijs ter gelegenheid van hun derde huwelijksjubileum.
Andere kosten die ik bijna was vergeten: de 2000 dollar voor Madisons professionele certificeringscursus, die haar hielp om partner te worden bij haar bedrijf.
Rond middernacht belde ik Susan.
Susan Brennan was al mijn vriendin sinds mijn tijd op de verpleegkundigenopleiding, vijfenveertig jaar geleden. We hadden samen gewerkt in St. Mary’s tot zij twee jaar voor mij met pensioen ging.
Ze had zelf een moeilijke situatie meegemaakt met haar dochter: ze had haar betrapt op het stelen van geld van Susans bankrekening om haar gokverslaving te bekostigen.
Ze nam na twee keer overgaan op, haar stem klonk alert ondanks het late uur.
‘Ava? Wat is er aan de hand?’
Ik heb haar alles verteld. Het etentje. De afwijzing. Het geld.
Susan luisterde zonder te onderbreken.
Toen ik klaar was, sprak haar stilte boekdelen.
‘Tweehonderdzevenendertigduizend,’ zei ze uiteindelijk. ‘Ava… dat is financiële uitbuiting van ouderen.’
De woorden troffen me als een emmer ijskoud water.
‘Het is geen misbruik,’ zei ik automatisch. ‘Ik heb het vrijwillig gegeven.’
‘Heb je dat gedaan?’ Susans stem was vastberaden, dezelfde toon die ze gebruikte bij lastige patiënten. ‘Of hebben ze je ertoe gemanipuleerd? Die opmerkingen van Madison over Riley die gestrest zou zijn omdat ze iedereen moest onderhouden – dat is schuldgevoel aanpraten. Klassieke manipulatie.’
Ik opende mijn mond om te argumenteren, maar sloot hem weer.
Omdat ze gelijk had.
Ik had het geld vrijwillig gegeven, maar had ik het ook uit vrije wil gegeven?
Of was ik zorgvuldig en systematisch gemanipuleerd om hun persoonlijke geldautomaat te worden?
‘Je moet met een advocaat praten,’ zei Susan.
“Ik wil mijn zoon niet aanklagen.”
Maar zelfs toen de woorden mijn mond verlieten, vroeg ik me af waarom niet.
Welke loyaliteit was ik verschuldigd aan iemand die me als vuilnis had weggegooid?
‘Praat dan in ieder geval met een financieel adviseur,’ zei Susan. ‘Kijk wat je opties zijn. En Ava, stop onmiddellijk met ze geld te geven.’
“Dat heb ik al gedaan.”
Doordat ik het hardop zei, werd het echt. Het werd definitief.
We praatten nog een uur door. Susan noemde namen – haar advocaat, Patricia Chen; haar financieel adviseur, Thomas Brennan; zelfs een therapeut die gespecialiseerd was in familievervreemding.
Ik schreef alles op, mijn hand verkrampte maar ik bleef stabiel.
Toen we eindelijk ophingen, voelde ik iets wat ik al jaren niet meer had gevoeld – misschien wel sinds vóór Roberts dood.
Een gevoel van doelgerichtheid.
Riley belde maandagochtend en dinsdagochtend opnieuw.
Ik heb niet geantwoord.
Laat hem een fractie proeven van de stilte die ik had moeten doorstaan toen hij me niet meer terugbelde. Toen Madison zijn telefoon weer opnam met die korte, efficiënte stem:
‘Hij heeft het druk, Ava. Ik zal hem vertellen dat je gebeld hebt.’
Hij heeft toen nooit meer teruggebeld.
Nu kon hij ervaren hoe het voelde.
Ik had afspraken te maken. Plannen uit te voeren.
En voor het eerst sinds Roberts dood zou ik mezelf op de eerste plaats zetten.
Mijn zoon had me op die drempel een belangrijke les geleerd:
Familie gaat niet over bloedverwantschap. Het gaat over respect, liefde en loyaliteit.
En als hij me die dingen kon ontnemen, dan kon ik hem zeker ook mijn financiële steun ontnemen.
Eerlijk was eerlijk.
Maandagochtend zat ik in het kantoor van Patricia Chen op de 32e verdieping van een flatgebouw in het centrum. Het uitzicht bood zicht op de stad – mijn stad – waar ik had gewerkt, gewoond en mijn zoon had opgevoed.
Van hierboven zag het er schoon en georganiseerd uit, niet rommelig en onaangenaam zoals het vanaf de grond aanvoelde.
Patricia was waarschijnlijk halverwege de vijftig, met scherpe ogen die niets ontgingen en een maatpak dat succes uitstraalde.
Susan had me gewaarschuwd: Ze is duur, maar ze is het waard. En ze duldt geen domme mensen.
‘Tweehonderdzevenendertigduizend over vijf jaar,’ zei Patricia, terwijl ze mijn spreadsheet bekeek. Haar verzorgde nagel gleed langs de kolommen. ‘En heb je daar documentatie voor?’
Ik schoof de map over haar glazen bureau. Bankafschriften. Geannuleerde cheques. Bevestigingen van overboekingen. Ik bewaarde alles.
Robert had me dat geleerd. Houd aantekeningen bij. Houd altijd aantekeningen bij.
Voordat hij aan een hartaanval overleed, was hij accountant geweest – hij was buitengewoon georganiseerd. Ik plaagde hem altijd met zijn archiveringssysteem. Nu was ik dankbaar voor de gewoonte die hij me had bijgebracht.
Patricia heeft twintig minuten lang in stilte mijn documenten doorgenomen. Het enige geluid was het gefluister van omgeslagen bladzijden en het verre gezoem van het verkeer beneden.
Eindelijk keek ze op.
“Ava, ik moet je iets belangrijks vragen. Heb je iets getekend? Leningsovereenkomsten? Documenten waaruit blijkt dat het om schenkingen gaat?”
‘Niets,’ zei ik. ‘Het was gewoon… familie helpen.’
‘Dat werkt in uw voordeel.’ Patricia leunde achterover in haar leren fauteuil. ‘Kijk, zo zit het. Juridisch gezien, zonder een schriftelijke overeenkomst waarin staat dat het om schenkingen ging, kun je stellen dat het leningen waren – impliciete leningen. Je zou een rechtszaak kunnen aanspannen om terugbetaling te eisen.’
Mijn maag trok samen.
“Ik weet niet of ik zo ver wil gaan.”
‘Ik begrijp het. Maar je moet je opties kennen.’ Patricia pakte een notitieblok. ‘Er is ook nog de kwestie van ongeoorloofde beïnvloeding. Je noemde de opmerkingen van je schoondochter – het schuldgevoel aanpraten, de sociale isolatie, het afzeggen van jullie wekelijkse etentjes. Dit zijn rode vlaggen die wijzen op financiële uitbuiting.’
Financiële uitbuiting. Ouderenmishandeling.
Die woorden gaven me een gevoel van kleinheid. Van domheid. Alsof ik dit had moeten zien aankomen.
Wat zou u aanraden?
“Allereerst stel ik een formele aanmaningsbrief op. Daarin zal ik het door u betaalde bedrag vermelden en een terugbetalingsregeling voorstellen. Het is officieel. Het is schriftelijk vastgelegd. En het laat hen weten dat u niet van plan bent zich terug te trekken.”
Patricia’s gezichtsuitdrukking verzachtte enigszins.
« Soms is dat genoeg om mensen wakker te schudden. Soms beseffen ze wat ze op het punt staan te verliezen en veranderen ze van koers. »
Ik moest denken aan Rileys gezicht op die drempel. Hoe hij Madison voor hem had laten spreken. Hoe hij daar had gestaan en geknikt toen ze me zei te vertrekken.
“En als dat niet genoeg is?”
“Dan spannen we een rechtszaak aan. We eisen terugbetaling via de rechter. Het wordt openbaar. Het zal ongemakkelijk zijn, maar je hebt dan juridische mogelijkheden om terug te vorderen wat van jou is.”
Ik tekende de overeenkomst met trillende handen. Ik schreef een cheque uit voor $3.500. En zag mijn toch al schaarse spaargeld nog verder slinken.
Maar het was het waard.
Voor het eerst sinds die vreselijke zondag had ik het gevoel dat ik de touwtjes weer in handen had.
De brief werd woensdag per aangetekende post verzonden, met handtekeningvereiste.
Ik stelde me Madisons gezicht voor toen ze het opende – het officiële briefpapier zag, de gespecificeerde lijst las van elke dollar, elke overschrijving, elke cheque.
Goed.
Laat haar een fractie voelen van de schok die ik had gevoeld.
Donderdagmorgen ontplofte mijn telefoon.
Zeven gemiste oproepen van Riley vóór 9:00 uur ‘s ochtends. Vier voicemailberichten, de een nog wanhopiger dan de ander.
“Mam, we moeten praten.”
“Mam, wat is er aan de hand?”
“Mam… Madison liet me een bizarre brief van een advocaat zien. Dit is echt te gek. Bel me alsjeblieft terug.”
Ik zat met Susan aan de koffie toen hij weer belde. Ze keek toe hoe ik de oproep weigerde en hief toen haar kopje op voor een kleine toast.
‘Ik ben trots op je,’ zei ze. ‘Ze raken in paniek.’
‘Goed,’ zei ik. ‘Dat hoort zo te zijn.’
Die middag belde Madison vanaf Rileys telefoon – een tactiek die ik meteen herkende. Ze had dit al eerder gedaan als ze iets wilde: ze gebruikte Rileys contactpersoon zodat ik zou opnemen.
Ik heb het naar de voicemail laten gaan.
“Ava, dit is Madison.”
Haar stem was beheerst, maar ik hoorde de spanning eronder, als een te strak gespannen draad.
“Ik weet niet wat je denkt te doen, maar deze brief is volstrekt ongepast. We zijn familie. We lossen meningsverschillen niet op met advocaten. Bel me onmiddellijk terug, zodat we dit als volwassenen kunnen bespreken.”
Net als volwassenen.
Ik moest bijna lachen.
Volwassenen laten hun moeders niet zomaar voor de deur staan. Volwassenen stelen geen kwart miljoen om zich vervolgens als slachtoffer voor te doen wanneer ze gevraagd worden het terug te betalen.
Vrijdag had ik een afspraak met Thomas Brennan, de financieel adviseur die Susan had aanbevolen. Zijn kantoor was kleiner dan dat van Patricia, maar wel gezelliger, met foto’s van zijn eigen gezin op het bureau. Drie kinderen, allemaal volwassen. Een vrouw met vriendelijke ogen.
Een herinnering aan hoe gezonde familierelaties eruitzien.
‘Je hebt ze vijf jaar lang onderhouden,’ zei Thomas, terwijl hij mijn financiële gegevens op zijn computerscherm bekeek. ‘Het goede nieuws is dat je nog steeds genoeg hebt om van te leven. Het slechte nieuws is dat je pensioen ernstig in gevaar is.’
“Kan ik herstellen?”
« Financieel gezien zit je er redelijk goed voor als ze zelfs maar de helft van het verschuldigde bedrag terugbetalen. Je moet wel voorzichtig zijn, maar je zult niet aan de grond raken. »
Hij gaf me een vriendelijke glimlach.
“Emotioneel gezien… dat gaat mijn pet te boven.”
Thomas stelde een nieuw financieel plan voor me op, een plan dat ervan uitging dat ik Riley en Madison niet langer zou ondersteunen en dat idealiter een gedeeltelijke terugbetaling zou omvatten.
Hij heeft me ook geholpen een nieuwe betaalrekening bij een andere bank te openen, mijn resterende tegoeden daarheen over te maken, al mijn wachtwoorden te wijzigen en Riley als mijn contactpersoon voor noodgevallen te verwijderen.
« Voor de zekerheid, » zei Thomas. « Mensen raken in paniek als er geld in het spel is. Beter voorkomen dan genezen. »
Ik had er niet aan gedacht dat Riley op de een of andere manier toegang tot mijn account zou proberen te krijgen, maar Thomas had gelijk om voorzichtig te zijn.
Ik verliet zijn kantoor met een map vol documenten en een vreemd gevoel van macht.
Voor het eerst in vijf jaar was mijn geld van mij. Mijn keuzes waren van mij.
