‘Jij hebt me opgevoed,’ zei ik. ‘Jij hebt me het grootste deel van mijn leven laten geloven dat mijn vader dood was.’
Hij ontkende het niet.
« Je moeder wilde een schone lei, en vanuit een bepaald perspectief voelde die waarheid als een kleine genade voor jou. »
« Heeft hij geprobeerd contact met me op te nemen, Dan? »
« Ja, Steph. Hij schreef je brieven. Er waren altijd twee brieven per jaar: één voor je verjaardag en één voor Kerstmis. »
« Waar zijn de brieven? »
Dan keek naar beneden. En dat was op zich al een antwoord.
Advertentie
« Heeft hij geprobeerd contact met me op te nemen, Dan? »
Een week later ontmoette ik Nigel in een wegrestaurant langs de snelweg. Het was zo’n tent waar ze verbrande koffie en te zoute friet serveerden, en ik begreep meteen waarom hij daarheen was gegaan.
Niemand zou ons daar herkennen.
« Je lijkt sprekend op je moeder. »
Niemand zou ons daar herkennen.
‘Dat heb ik vaker gehoord,’ antwoordde ik, terwijl ik in het hokje schoof. Mijn stem klonk stabieler dan ik had verwacht, maar mijn handen bleven gebald in mijn schoot.
« Ik ben nooit gestopt met aan je te denken, » zei hij. « Ik ben nooit gestopt met proberen. »
Ik wilde hem geloven. Dat was het deel dat me het meest bang maakte.
‘Ik moet je iets vragen,’ zei ik. ‘Waarom nu? Waarom kom je juist op mijn trouwdag?’
Ik wilde hem geloven. Dat was het deel dat me het meest bang maakte.
Hij zuchtte en keek naar de beschadigde koffiebeker voor zich.
Advertentie