De stilte verspreidde zich als inkt in water.
Mensen bewogen zich om. Ze vermeden haar lege blik. Ze ontweken verantwoordelijkheid.
En ze vermeed met name één man.
De man zat alleen in de schaduwrijke hoek van de bar, als een storm vermomd als mens.
Damien “Raze” Calder.
Hij bleef staan, maar de ruimte om hem heen bewoog wel.
Hij was 1 meter 90 lang, gehuld in leer en littekens, met een soort kalmte die geen gewoon mens bezit — de kalmte van iemand die de hel al heeft gezien en besloten heeft daar vastgoed te bouwen. Zijn handen waren ruw, een kaart van genezen wonden, en zijn donkere ogen droegen het gewicht van verhalen waar niemand naar durfde te vragen.
Mensen zeiden dat hij harteloos was.
Mensen zeiden dat hij meedogenloos was.
Mensen zeiden dat hij ooit de luchtpijp van een man had verbrijzeld omdat die een vrouw had aangeraakt.
Er werd van alles gezegd.
De meeste daarvan waren waar.
Sommigen waren dat niet.
Maar ze betekenden allemaal hetzelfde:
Niemand stapte op Damien Calder af om antwoorden te eisen.
