Ik gaf geen antwoord. Ik keek alleen maar toe hoe hij in de lift verdween.
Toen de deuren dicht waren, schoof ik het nieuwe slot op zijn plaats en haalde opgelucht adem.
De stilte die volgde was anders dan voorheen.
Niet stikken.
Rustig.
Ik stond midden op mijn zolder.
Mijn loft.
Eindelijk alleen. Eindelijk op adem komen. Eindelijk iets begrijpen wat ik al die tijd had moeten weten.
Alleen zijn maakte me niet bang.
Wat me bang maakte, was om bij iemand te blijven die me eenzaam liet voelen.
Diezelfde avond stuurde ik mijn zus een berichtje: Je had gelijk over hem.
Haar antwoord volgde binnen enkele seconden: Het spijt me, maar ik ben ook trots op je.
Ik glimlachte en legde mijn telefoon met het scherm naar beneden op het aanrecht. Daarna schonk ik mezelf een glas wijn in en plofte neer op de bank in de stilte – alleen ik en de stadslichten buiten mijn raam.
En voor het eerst in drie jaar voelde dat als genoeg.
Er gingen twee dagen voorbij zonder enig bericht van Jacob.
Twee rustige, bijna vredige dagen waarin ik begon te geloven dat het misschien echt voorbij was. Misschien had hij het geaccepteerd. Misschien was hij verder gegaan met zijn leven.
Ik werkte aan een nieuw logo-ontwerp voor een nieuwe klant, een lokale boekhandel die een nieuwe huisstijl wilde. Ik maakte lange wandelingen door de buurt. Ik kookte een echte maaltijd – pasta met groenten die ik op de boerenmarkt had gekocht – en at die aan mijn tafel in plaats van boven de gootsteen.
Ik heb zelfs de hele nacht doorgeslapen.
Toen ging mijn telefoon woensdagochtend om 10:00 uur.
“Grace. Hallo, ik spreek met Patricia, mijn gebouwbeheerder.”
Haar toon was voorzichtig en verontschuldigend.
Ik ging rechterop zitten op de bank. « Hé Patricia. Hoe gaat het? »
“Luister, ik bel omdat… nou ja, het is een beetje gênant. We hebben een paar klachten ontvangen over uw unit.”
Het ijs stroomde door mijn aderen.
“Klachten?”
‘Ja. Anonieme meldingen, wat vreemd is. Twee zelfs. Eén over huiselijke onrust – geschreeuw, ruzie, dat soort dingen. Een andere over vreemde chemische geuren die uit je ventilatieopeningen komen.’
Ik sloot mijn ogen.
Anoniem.
« Eerlijk gezegd, Grace, geloof ik geen van beiden. Je bent hier al drie jaar, en er is nog nooit een probleem geweest. Maar het hoofdkantoor eist dat ik het verder uitzoek. Ze vragen om een welzijnscontrole, en als we nog een klacht krijgen, beschouwen ze het als een overtreding van de openbare veiligheid. »
De woorden kwamen als stenen op mijn maag aan.
‘Het is Jacob,’ zei ik botweg. ‘Het moet wel Jacob zijn, Patricia.’
‘Dat had ik al verwacht. Kijk, ik sta aan jullie kant, maar ik kan er niets aan doen. Als het hoofdkantoor meerdere klachten ziet, raken ze in paniek. Je weet hoe dat gaat.’
Ik wist het wel.
En ik wist precies wat Jacob aan het doen was.
Hij kon me niet langer controleren, dus probeerde hij mijn huis, mijn stabiliteit en mijn gevoel van veiligheid te beheersen.
‘Ik begrijp het,’ zei ik, mijn stem kalmer dan ik me voelde. ‘Ik regel het wel.’
“Het spijt me, Grace. Echt waar.”
Nadat we hadden opgehangen, bleef ik doodstil op de bank zitten, starend naar de salontafel, mijn telefoon nog steeds in mijn hand.
Dit was geen liefdesverdriet. Dit was geen man die moeite had om los te laten.
Dit was een vergeldingsactie – berekend en weloverwogen.
Hij probeerde me dakloos te maken, hij probeerde me te straffen omdat ik het lef had gehad om weg te lopen.
Ik zat daar misschien wel twintig minuten, de zwaarte ervan voelend, de onrechtvaardigheid, de pure wraakzucht.
Toen heb ik Dana gebeld.
We spraken af in ons vaste café, een hoektentje drie blokken van mijn loft, met een bonte verzameling meubels en de beste ijskoffie uit de buurt. Dana was er al toen ik aankwam, ze zat aan onze vaste tafel bij het raam.
Ze keek me aan en stond op. ‘Wat is er gebeurd?’
Ik heb haar alles verteld: de anonieme klachten, de welzijnscontrole, de dreiging van een veiligheidsincident.
Haar uitdrukking veranderde in ongeveer drie seconden van bezorgd naar woedend.
‘Hij probeert je dakloos te maken,’ zei ze met een lage, scherpe stem. ‘Dat is geen liefdesverdriet, Grace. Dat is mishandeling.’
Het woord trof me harder dan ik had verwacht.
Misbruik.
Ik had er nooit op die manier over nagedacht. Jacob had me nooit geslagen, nooit tegen me geschreeuwd, nooit iets gedaan van die overduidelijke dingen die je in films ziet.
Maar dit—deze berekende campagne om mij te destabiliseren, om mijn huis, mijn rust, mijn gevoel van veiligheid af te pakken—
Dana had gelijk.
Ze pakte haar telefoon en haar vingers bewogen snel over het scherm. ‘Ik stuur je een berichtje met iemands nummer. Vanessa Hartley. Zij heeft mijn tweede scheiding afgehandeld, en ze is een pitbull. Duur, maar elke cent waard.’
Mijn telefoon trilde. Ik keek naar de contactgegevens.
‘Je hebt iemand nodig die hem meer angst inboezemt dan hij jou,’ zei Dana, terwijl ze over de tafel reikte om mijn hand vast te pakken. ‘En Grace, je bent hem geen vriendelijkheid verschuldigd. Je bent hem niet het voordeel van de twijfel verschuldigd. Je bent jezelf bescherming verschuldigd.’
Er veranderde iets in me toen ze dat zei.
De afgelopen twee dagen had ik aan mezelf getwijfeld, me afgevraagd of ik op het feest overdreven had gereageerd, of ik het anders had moeten aanpakken – meer in stilte, minder dramatisch.
Maar toen ik daar met Dana zat en haar hoorde vertellen wat er gebeurde, voelde ik iets wat ik sinds die nacht niet meer had gevoeld.
Helderheid.
Ik had niets verkeerds gedaan.
En ik was klaar met mezelf in mijn eigen gedachten te verdedigen.
Het kantoor van Vanessa Hartley was gevestigd in een glazen wolkenkrabber in het centrum, met strakke lijnen en kamerhoge ramen die uitzicht boden over de stad.
Ik arriveerde de volgende dag om 14.00 uur. De zenuwen zorgden ervoor dat mijn handen licht trilden toen ik met de lift naar de 14e verdieping ging. De receptioniste bracht me naar een stijlvolle vergaderzaal.
Vanessa verscheen even later – midden veertig, een strakke blazer, haar haar strak naar achteren gebonden in een nette knot. Ze schudde mijn hand met een stevige greep die zakelijk aanvoelde.
“Grace. Dana spreekt vol lof over je. Neem plaats.”
Ik ging zitten. Zij ging tegenover me zitten, pakte een notitieblok en klikte met haar pen.
“Vertel me alles vanaf het begin.”
Dus dat heb ik gedaan.
Ik vertelde haar over het verlovingsfeest, over Trevors toast, over het overhandigen van de ring aan Sienna, over het bonken op mijn deur, de geblokkeerde nummers, de vervangen sloten, Jacob die zijn spullen kwam ophalen.
En toen vertelde ik haar over de anonieme klachten.
Vanessa onderbrak geen moment. Ze maakte gewoon aantekeningen, haar gezichtsuitdrukking neutraal, maar haar ogen scherp, ze volgde elk detail.
Toen ik klaar was, leunde ze achterover in haar stoel.
‘Klassiek wraakgedrag,’ zei ze kort en bondig. ‘Hij probeert je te destabiliseren omdat je hem de controle hebt ontnomen. De anonieme klachten zijn bedoeld om je huisvesting, je stabiliteit en je gevoel van veiligheid te bedreigen.’
Doordat ze het zo vanzelfsprekend zei, werd het op een manier echt die het daarvoor niet was geweest.
‘We gaan dit formaliseren,’ vervolgde Vanessa. ‘Een sommatiebrief. We sturen die naar Jacob en naar iedereen die die avond aanwezig was en de intimidatie mogelijk voortzet.’
Ik knipperde met mijn ogen. « Zoals wie? »
“De vriend die de toast uitbracht, de vrouw die zogenaamd de back-up was – iedereen die sinds de breuk contact met je heeft opgenomen om je onder druk te zetten of hem te verdedigen. Trevor Finn. We maken duidelijk dat elk verder contact, direct of indirect, zal worden beschouwd als reden voor juridische stappen. Intimidatie. Laster. Als de valse klachten aanhouden, leggen we alles duidelijk vast.”
Ze begon te typen op haar laptop, haar vingers vlogen over de toetsen.
‘Dit kost je ongeveer 400 dollar voor het consult en de behandeling,’ zei ze. ‘Is het dat waard?’
Ik aarzelde geen moment. « Ja. »
Ze knikte, terwijl ze nog steeds typte. « Goed zo. Mannen zoals deze haken af als ze merken dat je niet bang bent. Als ze beseffen dat je documenten en juridische bijstand hebt, verliezen ze hun macht. Ze gedijen erop om je te laten reageren. We gaan die macht van je afnemen. »
Twintig minuten later printte ze de brief uit en las ze delen ervan hardop voor. De taal was precies – zelfs angstaanjagend. Er stond gedetailleerd in hoe Jacob in feite een valse melding had veroorzaakt door te proberen agenten naar mijn huis te lokken. De anonieme klachten werden bestempeld als intimidatie. Er werd gewaarschuwd dat elk verder contact, direct of indirect, zou worden gedocumenteerd en als bewijs zou dienen in een mogelijke civiele rechtszaak.
« We sturen kopieën naar Jacob, Trevor en Sienna, » zei Vanessa. « Allemaal aangetekend met ontvangstbewijs. Dan weten ze dat je het meent. »
Ik heb de intakeformulieren ingevuld en de kosten van $400 betaald.
Toen ik het overhandigde, keek Vanessa me aan met een blik die half medeleven, half bewondering uitstraalde.
‘Je doet het juiste,’ zei ze. ‘Veel mensen in jouw situatie proberen het gewoon af te wachten. Hopen dat het stopt. Maar hopen is geen strategie. Documentatie wel.’
Toen ik thuiskwam, ging ik achter mijn laptop zitten en stelde ik een e-mail op voor Patricia en het gebouwbeheer – ik hield het netjes, professioneel en feitelijk. Ik vatte de situatie samen: mijn ex-partner, die na het einde van de relatie uit de woning was gezet, diende nu uit wraak valse anonieme klachten in.
Ik heb een kopie van de brief bijgevoegd. Ik heb duidelijk gemaakt dat ik deze valse meldingen serieus neem, dat ik juridische bijstand heb en dat eventuele verdere klachten onmiddellijk aan mij en mijn advocaat moeten worden doorgestuurd. Ik heb een kopie gestuurd naar het hoofdkantoor van het gebouwbeheer.
Daarna las ik het drie keer door, om er zeker van te zijn dat elk woord klopte, en drukte ik op verzenden.
Op het moment dat de e-mail binnenkwam, voelde ik iets in me veranderen.
Ik reageerde niet meer.
Ik was aan het handelen: documenteren, beschermen, een zaak opbouwen.
Die avond belde ik Maya, terwijl ik met een glas wijn op mijn balkon zat en de stadslichten beneden flikkerden.
‘Ik heb een advocaat in de arm genomen,’ zei ik tegen haar.
Er viel een stilte. Toen klonk haar stem, fel en trots. ‘Dat is mijn meisje. Jij bent hier niet het slachtoffer, Grace. Jij bent degene die is weggelopen. Vergeet dat niet.’
Ik glimlachte en keek uit over de stad. « Dat zal ik niet doen. »
Nadat we hadden opgehangen, bleef ik nog lang zitten, de koele nachtlucht op mijn gezicht voelend, de last van de afgelopen dagen langzaam tot een behapbaar niveau laten zakken.
Jacob wilde me bang maken, me aan mezelf laten twijfelen, me spijt laten krijgen van mijn vertrek.
In plaats daarvan had hij me sterker gemaakt.
De stilte die volgde was onrustwekkend.
Er gingen drie dagen voorbij nadat Vanessa de sommatiebrieven had verstuurd. Toen vier, toen vijf.
Geen sms’jes. Geen telefoontjes. Geen boos gebonk op mijn deur. Geen nieuwe klachten bij Patricia.
Niets.
Ik bleef wachten tot het doek zou vallen, tot Jacob iets dramatisch en wraakzuchtigs zou doen, maar de stilte duurde voort als een ingehouden adem.
Ik merkte dat ik dwangmatig mijn telefoon controleerde. Elke melding deed mijn hart sneller kloppen. Elk onbekend nummer bezorgde me een knoop in mijn maag. Ik opende mijn e-mail in de verwachting dreigementen te ontvangen, maar vond alleen werkgerelateerde berichten en reclamemails van winkels waar ik net had gewinkeld.
De paranoia was erger dan de daadwerkelijke intimidatie. Toen hij actief wraak nam, wist ik tenminste nog met wie ik te maken had.
De stilte voelde als een strategie, alsof hij iets aan het plannen was wat ik niet zag aankomen.
Maar langzaam, voorzichtig, begon ik weer normaal te functioneren.
Op een ochtend opende ik de ramen, waardoor er voor het eerst in weken weer frisse lucht door de loft stroomde. Ik zette muziek op terwijl ik werkte – niets droevigs, gewoon vrolijke indiepop waardoor de ruimte lichter aanvoelde.
Ik kookte echte maaltijden – kip met geroosterde groenten, pasta met zelfgemaakte saus – dingen die meer dan een magnetron vereisten en die ook nog eens lekker smaakten.
Mijn freelancewerk kwam ook weer op gang. Een nieuwe klant meldde zich: een kleine bakkerij in de buurt die een nieuwe huisstijl wilde. De eigenaresse, een vrouw genaamd Sophie met een schort vol meel, wilde iets warms en uitnodigends, iets dat huiselijk aanvoelde.
Ik stortte me volledig op het project, schetste logo’s, speelde met kleurenpaletten en verloor mezelf in het creatieve probleemoplossend vermogen dat me in eerste instantie tot design had aangetrokken. Het voelde bijna vreemd na weken van emotionele strijd, alsof ik vergeten was hoe normaal voelde.
Op een middag stond ik in mijn keuken koffie te zetten toen ik me realiseerde dat ik al een heel uur niet aan Jacob had gedacht.
Een volledig uur.
Zonlicht stroomde door de hoge ramen naar binnen en ving stofdeeltjes op in de lucht. Mijn laptop stond open op het aanrecht, met daarop drie verschillende logo’s van de bakkerij. Zachte muziek klonk uit mijn luidspreker.
En ik voelde me – niet per se gelukkig, niet genezen – maar wel oké.
Het voelde als een kleine overwinning.
Een paar dagen later kwam ik mevrouw Chin tegen op de gang. Ik was boodschappen aan het uitdragen vanuit de lobby toen ik haar bij haar deur zag staan, worstelend met haar sleutels terwijl ze een stoffen tas in evenwicht hield.
‘Hier, laat me je helpen,’ zei ik, terwijl ik mijn tassen neerzette en de hare overnam, waarna zij haar deur openmaakte.
“Oh, Grace, dankjewel, lieverd.”
Ze duwde de deur open, pakte haar tas terug en aarzelde even. ‘Ik zag de slotenmaker laatst. En de dozen. Alles in orde?’
Ik aarzelde even, maar verraste mezelf toen door te zeggen: « Zou u zin hebben in een kop thee? »
Haar ogen lichtten op. « Dat zou ik geweldig vinden. »
Tien minuten later zaten we in mijn keuken – een piepkleine ruimte, nauwelijks groot genoeg voor het bistrotafeltje dat ik erin had gepropt – kamillethee te drinken uit verschillende mokken.
Ik gaf haar de bewerkte versie: de verloving, het feest, de grap die eigenlijk geen grap was, en de beslissing om er een einde aan te maken.
Mevrouw Chin luisterde zonder te onderbreken. Haar gerimpelde handen klemden zich om haar mok, haar ogen scherp en wetend.
Toen ik klaar was, knikte ze langzaam.
‘Ik was 43 jaar getrouwd voordat mijn man overleed,’ zei ze. ‘En weet je wat ik heb geleerd? Een man die echt van je houdt, geeft je nooit het gevoel dat je in de rij staat te wachten.’
De woorden raakten me harder dan ik had verwacht.
‘Je hebt het goed gedaan,’ vervolgde ze, terwijl ze over de tafel reikte om mijn hand te aaien. ‘Soms is het dapperste wat je kunt doen, afstand nemen van wat iedereen zegt dat je zou moeten willen.’
Ik voelde tranen in mijn ogen prikken en knipperde ze weg.
‘Dank u wel,’ zei ik zachtjes.
Ze kneep nog een keer in mijn hand. ‘Het komt helemaal goed, lieverd. Dat weet ik zeker.’
Nadat ze vertrokken was, zat ik lange tijd aan mijn keukentafel, starend naar de twee lege mokken, en voelde ik iets in me tot rust komen.
Mevrouw Chin had een volledig huwelijk meegemaakt. Ze had liefgehad, verloren en overleefd, en ze vond dat ik de juiste beslissing had genomen.
Die bevestiging – van iemand die het zelf had meegemaakt – betekende meer dan alles wat mijn vrienden hadden gezegd. Het gaf me de toestemming om op mijn eigen oordeel te vertrouwen, om te geloven dat weglopen geen zwakte was.
Het was kracht.
Een week nadat het sommatiebriefje was verstuurd, trilde mijn telefoon met een sms’je van een onbekend nummer.
Mijn maag trok zich automatisch samen. Ik staarde naar de melding op mijn scherm en twijfelde of ik hem moest openen of gewoon verwijderen.
Nieuwsgierigheid won.
Hoi, ik ben Sienna.
Ik ging rechterop zitten op de bank, mijn kaakspieren aangespannen.
Het bericht ging verder.
Ik ben er klaar mee. Hij is gestoord. Hij wilde dat ik je huisbaas weer zou bellen. Dat ik drugs in je appartement had gezien. Ik wil hier niets meer mee te maken hebben. Het spijt me voor alles.
Ik heb het drie keer gelezen en voelde de woede bij elke keer toenemen.
Ze was eruit. Ze wilde er geen deel meer van uitmaken. Alsof ze een onvrijwillige deelnemer was geweest. Alsof ze niet had geglimlacht om Trevors grap over zijn reserveverloofde. Alsof ze Jacob niet al maandenlang om middernacht appte. Alsof ze niet in de coulissen had gewacht, precies zoals Trevor had gezegd.
Nu wilde ze me laten weten dat ze bijna weer een valse aangifte had gedaan, maar daarvan had afgezien, en dat maakte haar op de een of andere manier een goed mens.
Ik staarde naar het bericht, mijn handen trilden lichtjes, terwijl ik me voorstelde wat ik allemaal zou kunnen zeggen. Ik zou haar precies kunnen vertellen wat ik van haar excuses vond. Ik zou haar kunnen vragen hoe lang ze al wachtte tot Jacob weer single was. Ik zou erop kunnen wijzen dat het pas ‘klaar’ was nadat ze een officiële brief had ontvangen, en niet na een morele openbaring.
Maar terwijl ik daar zat, met mijn duim boven het toetsenbord, realiseerde ik me iets.
Sienna’s schuldgevoel was niet mijn probleem. Haar geweten was niet mijn verantwoordelijkheid. Ik was haar geen vergeving, begrip of zelfs maar erkenning verschuldigd.
Het gesprek was voorbij.
Ik heb voor de zekerheid een screenshot van het bericht gemaakt, het opgeslagen in een map met de naam ‘juridisch’ en vervolgens het bericht verwijderd zonder te antwoorden.
Het voelde beter dan alles wat ik had kunnen zeggen.
De volgende ochtend ging mijn telefoon over – een onbekend, maar niet onherkenbaar nummer.
Ik wilde bijna niet opnemen, maar iets dwong me om toch op te nemen.
“Hallo Grace. Dit is Richard, de vader van Jacob.”
Natuurlijk was dat zo.
Ik ging langzaam op de bank zitten, mijn vrije hand greep de armleuning vast.
‘Meneer Caldwell,’ zei ik kalm. ‘Wat kan ik voor u doen?’
Zijn stem was welluidend, geoefend, de toon van een man die gewend was te onderhandelen, die gewend was zijn zin te krijgen door charme in plaats van geweld.
“Ik weet dat het slecht is afgelopen tussen jou en Jacob. Ik bel niet om me ermee te bemoeien, maar hij vertelde dat je zijn espressomachine nog hebt – degene die hij elke ochtend gebruikt. Hij heeft vreselijke rugpijn zonder, en ik dacht dat we misschien iets konden regelen.”
Ik moest bijna lachen.
De espressomachine.
Geen verontschuldiging voor het gedrag van zijn zoon. Geen bezorgdheid over de intimidatie. Slechts een verzoek om een bezit terug te geven dat Jacob naar eigen zeggen nodig had.
‘De espressomachine die ik kocht,’ zei ik kalm, ‘met mijn creditcard. Die Jacob beloofde me te vergoeden, maar nooit heeft gedaan.’
Stilte aan de andere kant.
Ik vervolgde, met een kalme stem: « Het kostte 350 dollar. Ik wil het graag voor hem in de gang neerzetten zodra ik die 350 dollar heb ontvangen. »
‘Driehonderdvijftig’, zei Richard nu met een scherpere toon, ‘voor een tweedehands machine.’
‘Voor mijn machine,’ corrigeerde ik, ‘die hij terug wil hebben.’
Weer een lange stilte. Ik kon hem bijna horen rekenen, beslissen of dit de moeite van het vechten waard was.
‘Goed,’ zei hij uiteindelijk. ‘Ik betaal je via Venmo.’
“Dat werkt.”
Ik gaf hem mijn Venmo-gebruikersnaam en hing op.
Twee minuten later kreeg ik een melding op mijn telefoon.
Richard Caldwell betaalde je $350 voor de espressomachine.
Ik haalde het apparaat uit de kast waar ik het had opgeborgen, droeg het naar de gang en zette het buiten mijn deur neer. Daarna ging ik weer naar binnen, stuurde Richard een berichtje – Het ligt in de gang – en deed mijn deur op slot.
Ik stond bij mijn kijkgaatje te wachten.
Twintig minuten later gingen de liftdeuren open. Jacob stapte eruit, stijfjes bewegend, zijn gezicht zorgvuldig neutraal. Hij pakte het apparaat op zonder naar mijn deur te kijken, zonder te aarzelen, zonder ook maar enigszins te erkennen dat ik misschien aan het kijken was.
Hij stapte weer in de lift.
De deuren gingen dicht.
En toen was hij weg.
Ik deed een stap achteruit van het kijkgaatje en glimlachte.
Hij had me uiteindelijk 350 dollar betaald om me uit zijn leven te laten verdwijnen.
En ik was nog nooit zo blij geweest dat mijn aandelen waren uitgekocht.
Ik liep naar mijn bank, ging zitten en keek rond in mijn loft.
Rustig.
Voor het eerst in weken voelde ik iets dat dicht bij innerlijke rust kwam.
De weken die volgden waren rustig op een manier die ik al jaren niet meer had meegemaakt. Geen late-night berichtjes met de vraag waar ik was. Geen passief-agressieve opmerkingen over hoe ik mijn tijd besteedde. Geen gevoel dat ik moest rechtvaardigen waarom ik naar een programma keek dat Jacob stom vond, of waarom ik eten bestelde dat volgens hem te pittig was.
Ik sliep diagonaal over het bed, met mijn ledematen in alle richtingen gespreid, en nam alle ruimte in die ik wilde.
Ik heb drie seizoenen gekeken van een Brits bakprogramma waar Jacob altijd zijn ogen bij rolde, terwijl ik midden in de nacht ijs rechtstreeks uit de bak at. Ik bestelde Thais eten met extra chili en at het op mijn bank zonder dat iemand klaagde over de geur.
Kleine genoegens, kleine vrijheden – ze vormden samen iets dat als vrede aanvoelde.
Mijn werk nam ook toe. Het brandingproject voor de bakkerij leidde tot een aanbeveling, die weer leidde tot een andere klant, en dat leidde weer tot de e-mail die alles professioneel veranderde.
Een lokale non-profitorganisatie genaamd Hope and Harvest, die zich richt op stedelijke gemeenschapstuinen, nam contact met me op met de vraag of ik geïnteresseerd was in een complete rebranding – logo, website, promotiemateriaal – voor een contract van zes maanden met de mogelijkheid tot verlenging.
Ik had een ontmoeting met hun creatief directeur, een vrouw genaamd Lisa met zilverkleurige strepen in haar haar en handen vol verfvlekken, die de organisatie leidde als een liefdevolle dictatuur. Ze had mijn portfolio zorgvuldig doorgenomen en vragen gesteld over mijn werkwijze, mijn inspiratie en de redenen achter mijn ontwerpkeuzes.
Aan het einde van de vergadering leunde ze achterover in haar stoel en glimlachte.
