De dochter van de peetvader had nog geen woord gezegd, totdat ze naar de serveerster wees en fluisterde: «Mam.»
De regen stortte neer op Manhattan alsof de stad zichzelf probeerde schoon te wassen.
Binnen in de Velvet Iris heerste een warme sfeer: zacht amberkleurig licht, gepolijst marmer, wijnglazen waarin het kaarslicht flikkerde als kleine vlammetjes.
Het was zo’n plek waar niemand schreeuwde en waar geld er niet toe leek te doen… zelfs niet als het rijkelijk werd uitgegeven.
Maar verderop in de gang floot de manager als een waterkoker.
