Ze zeggen dat tijd alle wonden heelt. Dat is een leugen. Tijd bouwt alleen maar littekenweefsel op – dik, lelijk en gevoelloos – over de wond, zodat je kunt blijven bewegen zonder te schreeuwen als de wind waait.
Mijn naam is Elena. Ik ben zevenendertig jaar oud. Ik ben eigenaar van een keten boetiekhotels in het noordwesten van de Stille Oceaan. Mijn leven is geordend, rustig en tot in de puntjes geregeld. Ik heb een prachtig huis met uitzicht op de Puget Sound, een collectie zeldzame wijnen en een vriendenkring die me kent als de « Iron Lady ».
Ik heb geen ouders. Niet op een manier die ertoe doet.
Mijn ouders, Richard en Martha, « stierven » voor me op een dinsdagavond in november, precies twintig jaar geleden. Ik was zeventien, met een positieve zwangerschapstest in mijn handen, bibberend in onze smetteloze keuken in de buitenwijk. Ze sloegen me niet. Ze schreeuwden niet. Ze keken me alleen maar aan met een koude, aristocratische walging die veel erger was.
« Wij willen geen hoer onder dit dak, » had mijn vader gezegd, terwijl hij de pagina van zijn krant omsloeg. « Pak je spullen. Voor ons ben je dood. »
En dus vertrok ik. De regen in. De duisternis in.
Ik had hun gezichten al twintig jaar niet meer gezien. Tot gisteravond.
Hoofdstuk 1: De ongenode gasten
De intercom zoemde om 19.00 uur. Ik zat in mijn studeerkamer de bouwtekeningen voor de nieuwe vestiging in Seattle te bekijken.
« Mevrouw Vance? » Het was mijn huishoudster, Rosa. « Er staat een stel bij de poort. Ze zeggen… ze zeggen dat ze uw ouders zijn. »
Mijn pen bevroor midden in de handtekening. Een druppel inkt sijpelde in het papier, een zwart spinnenweb verspreidde zich naar buiten.
« Zeg ze dat ze moeten vertrekken, » zei ik met vaste stem.
« Dat heb ik gedaan, mevrouw. Maar ze zeggen dat het dringend is. Ze zeggen dat ze… de jongen hebben gezien. Ze willen hun kleinzoon ontmoeten. »
De lucht verliet de kamer. De jongen.
Ik keek naar de ingelijste foto op mijn bureau. Een jongeman, negentien jaar oud, glimlachend in een toga. Julian. Mijn trots. Mijn vreugde. Mijn zoon.
Ze hadden hem gevonden. Ze hadden me gestalkt.
Een koude woede, scherper dan welke angst dan ook, steeg op in mijn borst. Ik stond op. « Laat ze binnen, Rosa. Breng ze naar de salon. »
Ik keek naar mijn spiegelbeeld in het glas van de openslaande deuren. Ik zag er niet meer uit als het snikkende zeventienjarige meisje in een kletsnatte hoodie. Ik droeg een zijden blouse op maat en diamanten studs. Ik zag eruit als een vrouw die haar hele bestaan kon kopen en verkopen.
